No te pongas estupendo

Facebook kill the blog star?

2012-02-10T13:03:00.001+01:00

Ya sé que los que me leéis preferís mis relatos a otras cosas, pero me tendréis que disculpar. Últimamente me estoy dedicando a escribir fuera de este blog, con un proyecto que espero llevar hasta el final.

Mientras cuelgo algún relato de "Historias capturadas" o quizás de "Historias al son de una canción", quiero hacer una reflexión en voz alta.

Seguramente que el título de este post os sonará (nunca mejor dicho), ya que es un claro "plagio" a la canción "Video kill the radio star".

Estamos en los tiempos de las redes sociales (Twitter, Facebook, Tuenti, etc...) y parece que eso está "matando" a los blogs (no hay nada más que navegar y comprobar que cada vez hay menos visitas, menos comentarios, más blogs abandonados o eliminados...).

No estoy descubriendo nada nuevo, pero no me gusta la idea de que algún día los blogs puedan llegar a desaparecer. Aunque yo no es que sea un buen ejemplo, ya que mis actualizaciones de los dos últimos años no son precisamente numerosas.
Muchos dicen que los blogs están pasados de moda, que están muertos, que no valen la pena, que la gente ya no los lee...

Pienso que en este amplio mundo virtual donde nos comunicamos, cabemos todos.

Se puede usar el twitter y el facebook, y seguir teniendo un blog (como ejemplo cercano, la que aquí escribe es lo que hace, con mayor o menor frecuencia).

Sí que es cierto que a través de twitter y de facebook puedes llegar a más personas e interactuar más (aunque muchas veces de manera negativa). Pero según mi opinión, no pueden compararse a la escritura y la lectura de un blog.
Volvamos a la canción "Video killed the radio star". Porque en esa canción se habla de la muerte de la radio por la aparición de los videoclips. Y todos sabemos que la radio sigue existiendo, y en la mayoría de las ocasiones gana a la televisión en muchos aspectos. Lo mismo ocurre con los blogs.
A mí me constaría mucho cerrar mi blog. Porque detrás de él (de los dos que he tenido) hay mucha historia, llena de anécdotas, de buenos encuentros, de exagerados elogios, de conversaciones interesantes, de comunicación, de "compadreo", de intimidad...
Es mi espacio propio en el amplio universo virtual, mucho más íntimo que las redes sociales y en mi experiencia, más plagado de intercambio de ideas y opiniones (en cuanto a calidad).
Por no añadir que es mucho menos conflictivo y con mucha menos tontería (y polémicas estúpidas) que la que encuentro en twitter y sobretodo en facebook.
Sí, también hay aspectos negativos, como menos visitas y menos "publicidad" por todo lo que he dicho anteriormente.
Concluyendo, prefiero los blogs a las redes sociales, aunque considero que todos pueden existir, sin entorpecer los unos a los otros.
Y sí, ahora mismo me pongo con un relato, que es lo que deseáis.
Buen fin de semana.

Sí, soy escritora

2012-01-20T19:19:00.000+01:00

No entiendo por qué hay algunos adjetivos calificativos que nos cuesta trabajo pronunciar para definirnos.

Un ejemplo claro: hace unas semanas estaba viendo un programa de televisión donde se entrevistaba a un grupo extraordinario de personas, compuesto por un grupo musical, un documentalista, un actor y un director teatral, todos con amplia experiencia y éxito profesional en sus campos. En un momento dado, el presentador les definió como artistas. Y todos respondieron lo mismo: que eran palabras mayores, que no pensaban que lo fueran.

Algo absurdo, porque todos ellos han hecho mucho por el arte y la cultura de este país.

A mí me pasaba lo mismo hasta hoy. Me parecía que autodenominarme escritora eran palabras mayores.

Lamentablemente no he publicado ningún libro (y no hay posibilidad de que esto cambie en un futuro cercano) y mucho menos tengo ningún título académico o similar que certifique lo que digo, como pasa con otras profesiones. De tener una remuneración por escribir, ni hablemos...

Así que muchas veces ante la pregunta "¿y tú a qué te dedicas?", me he encontrado en la situación de decir "a mí me gusta escribir, escribo relatos, tengo un blog, etc...", en vez de responder con un "yo soy escritora".

Quizás por vergüenza, por humildad, por baja autoestima, por pensar que eran palabras mayores, por no tener ningún título que lo demuestre, por no poder vivir de ello...o simplemente por no creérmelo del todo.

Sin embargo, llevo escribiendo desde hace más de dos décadas y aprendiendo día tras día a hacerlo mejor. Y sí, la única manera que he tenido de demostrar mi trabajo ha sido con este blog y algunos relatos publicados en una revista. Pero con ello he conseguido lectores, los mejores críticos que pueden existir para valorar tu trabajo, guste o no.

Por tanto, este viernes 20 de enero de 2012, un día que pensaba que iba a ser como otro cualquiera, se ha convertido en especial, porque finalmente me he levantado y he gritado: "Me llamo Maika Mantilla Vara y soy escritora". Y voy a actuar en consecuencia a partir de ahora.

Estas palabras y este post va dedicado a todos mis lectores, los que me habéis apoyado y habéis creído en mí desde el principio, cuando ni siquiera yo lo hacía.

Mis dos personajes del año 2011

2012-01-16T19:52:00.000+01:00

Alrededor de estas fechas, es común que diversos medios de comunicación premien a los que según su parecer han sido los personajes del año 2011.

Y yo he decidido hacer lo mismo en mi blog. Un premio simbólico, porque a los premiados les sobran los reales.

Han sido muchos los candidatos, pero me he decidido por Rosana y por Albert Espinosa, para mujer y hombre del año 2011. Y ahora expongo mis motivos de manera resumida.

Rosana tiene una extensa carrera musical y un gran talento para escribir letras. En noviembre sacó su nuevo disco "Buenos días, mundo". Gran noticia que hay que celebrar para los que la seguimos desde sus principios. No sólo por tener nuevas canciones, si no también por lo que acompaña a la salida de un nuevo álbum: su promoción a través de entrevistas (un gusto escucharla también hablar) y por supuesto, de conciertos. Si alguien que lee este post aún no ha disfrutado de Rosana en vivo, se lo recomiendo fervientemente. Una experiencia para recordar toda la vida, porque consigue contagiar su vitalidad y su energía positiva a todo el público. En mi humilde opinión de espectadora. Al margen de su música, porque es estupenda, generosa y buena persona.

Pero por ahora dejaré de echarla flores, aunque se merezca muchas más.

¿De Albert Espinosa que puedo decir?. Que le debo desde hace más de dos años un post por todo lo que me ha dado con sus libros, sus películas y su serie "Polseres Vermelles (Pulseras rojas)". Se han ido acumulando tanto las razones para agradecerle su carrera profesional, que por ahora lo compensaré con este merecido premio. Tiene un gran talento para escribir desde el corazón y la gran cualidad de llegar al de los demás. Todos queremos disfrutar de su compañía y el éxito no iba a ser menos. Su último logro profesional, "Polseres Vermelles" ha conseguido llegar hasta Spielberg y espero que no se le suba a la cabeza tanta fama y ya no quiera ser una de mis personas amarillas.

Como ya he dicho antes, a los dos les sobran razones profesionales para conseguir el premio, pero el motivo principal para que piense que son la mujer y el hombre del año 2011 es porque ahora más que nunca, en un planeta lleno de crisis, de pesimismo y de futuro incierto, necesitamos todavía más a buena gente como Rosana y Albert. Personas optimistas, vitalistas, que creen en que el mundo es mejor si luchas con sonrisas, pensamientos positivos, sueños, amor y amistad. Son las mejores armas hoy en día para combatir las malas noticias, los malos augurios, los envistes que recibimos sin descanso.

Todos deberíamos de tomar como propósito para este recién estrenado 2012 parecernos un poco más a ellos y aprender a iluminar los días grises con toda la luz que podamos dar.

Los que no lo necesitáis, los que sois como ellos...mis más sinceras felicitaciones y mi sana envidia. Y con el permiso de ellos dos (seguro que estarán de acuerdo), extiendo este premio a todos vosotros, porque la buena gente siempre debe ser premiada.

¿Se ha acabado ETA?

2011-10-21T14:02:00.000+02:00

No soy muy amiga de escribir de ciertos asuntos en mi blog, pero con el tema de ETA me cuesta mantenerme callada, y para muestra un botón.

Ayer ETA anunció que abandonaba la lucha armada. Y se montó una fiesta nacional.

Y como me gustaría estar tan contenta como otras personas, que lo ven como algo histórico y el final de una pesadilla. Pero no es así, no me lo creo...

Comprendo que sobretodo ahora, cuando estamos sufriendo una crisis que parece que no va a acabar nunca y reina el desconsuelo y la desconfianza, necesitamos una buena noticia que nos vuelva a llenar de esperanza. Todos deseamos ver una luz al fondo del túnel. Por ello entiendo la alegría de mucha gente. Sin embargo, yo no me siento así. ¿Por qué?.

Primero, estamos hablando de la palabra de unos terroristas que han mentido otras veces. Cómo confiar en personas que han matado, herido, extorsionado, secuestrado, aterrorizado, robado, etc...

Segundo, la banda está debilitada totalmente: miembros, armas, logística...

Tercero, han conseguido entrar en política a través de Bildu.

Aparte de estos puntos, dudo mucho que hagan algo sin conseguir nada a cambio. Veremos lo que nos cuesta esta presunta paz, y que ocurre si no obtienen lo que desean. Si las treguas pueden romperse, ¿no pueden romperse también las declaraciones de abandono de las armas?.

Como ya han dicho varias personas, entre ellas el lehendakari Patxi López, no les debemos nada, más bien nos deben ellos a nosotros. Y todo lo que han hecho todos estos años es impagable. ¿Acaso se van a entregar todos los miembros de ETA que siguen en libertad?. ¿Van a devolver todo el dinero que han conseguido con el impuesto revolucionario?. ¿Van a devolver realmente todo su armamento?.

Lo que va a ser imposible es reparar todo el daño que han hecho, todas las vidas que han destrozado, todo el terror que han sembrado, todas las víctimas que han causado...

Porque sí, nadie se va a olvidar de todos las personas que han sido asesinadas y de las que siguen vivas, pero con secuelas físicas y psíquicas para toda la vida.

Perdonad, hay gente que se olvida. Ellos, que sólo recuerdan en su declaración a sus compañeros caídos, encarcelados y exiliados en la "lucha". ¿Qué lucha?. ¿Desde cuándo terrorismo es sinónimo de lucha?. ¿Matar a personas inocentes y desarmadas es luchar?. Y mejor no mencionar a quienes hasta lo han comparado con una guerra...

A todo esto, se une la especie de parodia que hemos vivido con la "Conferencia de Paz" de San Sebastián, que a mí personalmente me dio vergüenza ajena. Unos personajes extranjeros que no tienen ni puñetera idea de lo que es ETA y que llevamos años viviendo lejos de la dictadura y en una democracia, dándonos lecciones y confundiendo churras con merinas. Pacificadores de una guerra que nunca ha existido, justificando las acciones de unas personas que luchan, (sí, según ellos, luchan) contra una represión política que hace tiempo que no existe.

Ahora resulta que esta presunta declaración de abandono de armas no es gracias a lo que se ha hecho todos estos años, no. Todo se lo tenemos que agradecer a personas que comparan ETA con el IRA y demás conflictos políticos. Que se atreven a meter en el mismo saco a víctimas y asesinos. Y que seguramente por todo esto cobraron una buena suma de dinero que saldrá del bolsillo de todos nosotros...

Y si todo lo que he dicho hasta ahora no son suficientes razones para no estar feliz de tan buena noticia, voy a ir más allá. En San Sebastián ha ganado Bildu. Creo que no hay mucho más que decir. Se ha demostrado algo que muchos sabíamos: la cantidad de simpatizantes que tiene ETA.

No pienso en absoluto que todo el odio y el miedo que ha ido creciendo durante tanto tiempo en el País Vasco, vaya a desaparecer de la noche a la mañana.

Si todavía no se han podido cerrar las heridas que causó la guerra civil, ¿cuántos años tardarán en cicatrizar las de las personas que han sufrido la amenaza de la muerte (eso, los afortunados) y han tenido que huir o vivir con escolta, sabiendo que tu vecino de enfrente es proetarra y familiar de un miembro de la banda armada?.

Al menos me alegro por las personas que pueden estar más tranquilas sin temor a que, en cualquier momento, una bala o una bomba destroce su futuro.

Habrá que dar tiempo al tiempo, y espero poder decir que me equivoqué y realmente estamos ante el final del terrorismo de ETA.

Más vale tarde que nunca

2011-10-10T00:07:00.001+02:00

Ya he vuelto...¿se os ha hecho larga la espera?. A mí sí...

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Nada

2011-06-10T10:46:00.000+02:00

"Nada" de Mia Font, Captura

Hay que joderse…
Un año y medio y lo único que me queda es esto: nada.
Si ella estuviera aquí seguro que me estaría gritando con su voz chillona porque no recuerdo el tiempo exacto que hemos estado juntos. También se alegraría al saber cuanto me molesta el silencio que reina ahora en mi casa.
Es increíble como puedes echar de menos cosas y personas que antes te molestaban.

Al menos ahora puedo fumar donde quiera. Para celebrarlo he fumado en cada habitación, incluido el baño. Y he acompañado cada cigarrillo con una cerveza, dejando los botellines por todas partes, y por supuesto, no he tenido que preocuparme de hacerlo sobre un posavasos.
Y aquí estoy, borracho, fumando en la cama y observando una caja vacía. No es un mal sábado por la noche…

Hemos roto. Bueno, más bien ella me ha dejado. Aunque he decidido que a mis amigos les diré que he sido yo. Total, nunca se enterarán de la verdad. Ella no se hablaba con ninguno de ellos.
No sé si es el alcohol que me tiene anestesiado, pero lo cierto es que no siento nada, nada en absoluto. Se supone que después de una ruptura debería estar triste, enfadado…puede ser que hasta aliviado. Si tuviera que decantarme por algún sentimiento, sería este último. Y es extraño, porque algo debía de sentir por esa mujer. No es que haya sido la única que haya estado en mi casa, pero sí la única que ha vivido en ella y no he invitado a que se marchara a la mañana siguiente (siempre he pensado que es de muy mala educación echar a alguien nada más echar un polvo).

Polvo…maldita sea. ¿Quién va a limpiar ahora, tendré que volver a hacerlo yo?.
Ya empezamos, ya la estoy echando de menos. Salir con una maniática de la limpieza tiene sus ventajas, al fin y al cabo.
Claro que mucho no me queda para limpiar. Se ha llevado la mayoría de los muebles. Cuando algún amigo me contaba que después de romper con su pareja, no podía resistir ver la casa tan vacía sin ella, no pensaba que se refería a esto.
Esa idea suya de renovarlo todo para convertir mi picadero de soltero en un hogar para los dos me va a salir más caro de lo que me había imaginado.
Me dejó el jueves por la tarde. Con toda la mala intención, porque sabe que es mi día favorito de la semana. Me dijo que estaba muy cansada de tirar sola de una relación, de no comprometerme, de no escucharla. Algo de razón tiene porque me estuvo recriminando cosas durante más de una hora y no hice mucho caso al resto de la conversación. Como habla la condenada…

Eso sí, muy cansada no estaría, porque cuando volví el viernes por la tarde del trabajo, ya se había llevado todas sus cosas. Incluido mi sillón, un precioso y cómodo sillón de masaje donde he pasado los mejores momentos de nuestra relación: ese tacto, esa forma de conseguir que me relajara, que me evadiera de la realidad…él sí que me entendía y conocía mis necesidades. Juntos hemos pasado tanto: la primera y segunda temporada de “Californication”, todas las de “Los Soprano”…y la final del Mundial. Ese sí que fue grandioso para los dos: con amigos, con cigarrillos, con cervezas…y sin ella. Una inolvidable noche.
Y me pregunto, ¿para qué querrá ella ese sillón si nunca lo usó?. Ella lo pagó, pero yo lo disfruté: es más mío que suyo, sin ninguna duda.
Menos mal que ha tenido el detalle de dejar la nevera. Tomar las cervezas calientes, eso sí que no podría soportarlo.

Parece ser que dentro de una ruptura de pareja hay una regla no escrita y por supuesto inventada por las mujeres: hay que devolverse los regalos, y para ser más concretos, lo que cada uno ha comprado se lo queda.
Lo que me lleva de nuevo a mi caja vacía. Se supone que pensaba que tenía gracia dejarla en mi habitación con una nota: “lo que has aportado tú a la relación, pedazo de cabrón”.

Es que la gusta mucho la poesía a la chica. Y siempre ha sido muy dramática. No se cansaba de decirme que era poco detallista, que nunca la regalaba nada.
¿No le parecía suficiente regalo mi amor?. Es lo que la contestaba cuando me olvidaba de su cumpleaños y de los innumerables aniversarios: cuando nos conocimos, cuando nos besamos, cuando comenzamos a salir, cuando la dije que se viniera a vivir conmigo… Bueno, en realidad fue ella la que se instaló sin ser invitada a hacerlo, pero en esto también he mentido a mis amigos. No quería que pensarán que me estaba convirtiendo en un calzonazos dominado por una mujer. Prefiero que sigan creyendo que estaba enamorado.

Querían venir a casa, no sé bien si a consolar a un amigo jodido o a celebrar que ya no la tienen que soportar más. Les he dicho que no. Estaría bien beber mientras hablamos y vemos algo por la televisión, pero tendrían que sentarse en el suelo de un salón vacío, y eso puede romper cualquier amistad, por fuerte que sea.

Lo que me recuerda que esta noche echaban una película que tenía ganas de ver. Pero esa silla de playa parece tan incómoda…
Este sábado sería distinto si siguiéramos juntos. Ella me habría hecho esos canelones de carne que tan buenos la salen, yo se lo habría agradecido a mi manera en la cama y después de mi cigarrillo de rigor en la terraza, nos habríamos puesto a ver algo cómodamente en el salón. La vida ya no será lo mismo sin ella.

Quizás debería llamarla y pedirla que volviéramos.
¡Es que echo tanto de menos mi sillón de masaje!.

El camino de las baldosas amarillas

2011-06-10T10:37:00.000+02:00

El camino de las baldosas amarillas

Jon Sistiaga "Captura"

“Nunca abandones tus sueños. Porque soñar es un lujo que nos podemos permitir hasta los más pobres”. Fue el mejor consejo que recibí de mi abuela. Aunque no fue el único.

De ella aprendí mucho, más que de mis padres. Porque, a pesar de su avanzada edad y su dura vida, nunca perdió la esperanza de que el mundo algún día cambiaría a mejor.
Mi abuela Amelia no se cansaba de decírmelo: “la esperanza alimenta más que cualquier comida”. De pequeño no la entendía. Han tenido que pasar varios años para comprender muchas de sus lecciones.

Por las noches siempre me contaba el mismo cuento: “El maravilloso Mago de Oz”.
Sigo sin saber como llegó ese libro a sus manos y como una mujer de campo que apenas había ido a la escuela, tenía tanta pasión por la lectura.
Lo importante es que fue el mejor instrumento para enseñarme a volar más allá de la realidad amarga en la que vivíamos.

Juntos interpretamos la aventura de Dorothy y sus amigos a nuestra manera.
Primero: que por mucho que te alejes, nunca debes olvidar donde tienes tus raíces y tu verdadero hogar.
Segundo: que a veces deseas cosas que realmente ya posees, como les ocurría al espantapájaros, al hombre de hojalata y al león.
Tercero: que por muy duro que sea el viaje, siempre se hace más llevadero en compañía.
Cuarto: que por desgracia, las brujas y las personas malas existen, pero también las buenas. Y hay que conseguir estar cerca de las segundas y lejos de las primeras.
Quinto: que el camino de las baldosas amarillas existe y te puede llevar a un lugar donde los problemas tengan solución y los deseos se cumplan. Sólo hay que saber buscar…
Se convirtieron en nuestros cinco mandamientos particulares y secretos, sellados con la promesa a mi abuela que nunca los olvidaría. Y una promesa nunca se rompe.

Ha pasado el tiempo, pero el amor de mi abuela y su recuerdo nunca ha desaparecido. Ella tenía fe en mí y estaba convencida de que todo me iría bien y que no tendría la misma vida y el mismo destino que ella y mis padres.
La hice caso y no he dejado de soñar, a pesar de que mi presente no es el que ella hubiera deseado para mí. Con todo, sigo creyendo en mis sueños, sueños que me han ayudado a afrontar el camino con esperanza y alegría, a pesar de la miseria que me sigue rodeando.
No tengo derecho a quejarme, porque, aunque la pobreza no me ha abandonado, me siento afortunado por tener lo que considero más importante: amor y amistad. Sobretodo, por seguir el tercer y cuarto mandamiento de mi abuela.

Tengo claro que lo mejor que he hecho en esta vida ha sido buscar buenos compañeros que consiguen hacer el camino más llevadero.
Todos ellos son mi gran familia: mis amigos fieles, mi amada y bella esposa Luz, (la mujer que como su nombre indica, ilumina mi existencia), y mis estupendos hijos, Miguel y Lucía.
La felicidad y compañía que me proporcionan día a día no se puede comprar ni con la mayor fortuna del mundo, lo que hace que me sienta el hombre más rico que pisa la tierra.

Trabajo en una mina más de doce horas diarias, arriesgando mi vida y mi salud. Pero aunque parezca exagerado decirlo, todo el esfuerzo es compensado con esas cervezas con mis amigos al final de la jornada, compartiendo nuestras penas y alegrías, como hacemos desde jóvenes. Y sobretodo, con llegar a casa antes de que mis hijos se hayan acostado. Cada noche sigo el ritual que años atrás hacía mi abuela conmigo. Les cuento “El maravilloso Mago de Oz” y les habló de los cinco mandamientos, aconsejándoles que nunca dejen de soñar, que todo puede cambiar a mejor si lo deseas con todas tus fuerzas y luchas por ello. Sus sonrisas y sus ojos brillantes me recuerdan a mí cuando tenía su edad y con ello, aumenta mi esperanza de que ellos sí consigan encontrar el camino de baldosas amarillas.

El camino de baldosas amarillas…
Últimamente no dejaba de pensar en ese camino. Como cualquier padre, deseo un futuro mejor para mis hijos. Y me preocupaba que no lograrán conseguirlo. ¿Qué más podía hacer para ayudarles a seguir soñando y luchando?. Verles rendirse, tristes y desesperanzados, no estaba en mis planes.
Yo había cumplido con los cuatro mandamientos, pero el quinto había sido imposible, por mucho que había buscado.

Finalmente un día la solución llego mientras trabajaba. Quizás podía hacer algo más.
Tomando esas cervezas con mis amigos les planteé mi idea y, como siempre hacían, me ofrecieron su ayuda.
Y aquí estamos, construyendo desde la puerta de mi casa un camino de baldosas amarillas para mis hijos, que les llevará a un lugar mejor. Sólo es el comienzo: ellos deberán continuarlo y descubrir que les espera al final…

Regreso de historias capturadas

2011-06-10T10:21:00.000+02:00

Ya era hora de retomar una de mis secciones favoritas, “Historias capturadas”. Eso sí, con algunos cambios. Pensaba comenzar esta sección con algo diferente, digamos, y es que dentro de Captura hay un apartado para invitados. Y he decidido escribir historias también de estas fotos de “anónimos”.

En principio la idea era esa, comenzar con una “invitada-amiga”. Pero estoy segura de que a ella no la importará ceder el sitio a Jon Sistiaga y a Mia Font.
Ellos son las dos personas más importantes en la sección de “Historias capturadas”. De hecho, sin ellos no existiría.

Jon Sistiaga, porque la idea surgió de una foto suya que publicó en Captura, “Bailando con fantasmas”, que poco tiempo después se convirtió en mi primera historia capturada. Después me lo agradeció y me animó a seguir inventando estas historias.

Mia Font, porque me dio permiso para utilizar las fotos de Captura y se convirtió en lector y comunicador de estas historias capturadas. Aunque algunos le conoceréis más como 4colors, blogger veterano. Recomiendo su blog y especialmente su sección “Es sólo sexo”.

Me siento muy afortunada por haber sido “apadrinada” por estas dos grandes personas.
Y en mis modestas posibilidades, se me ocurrió la manera de darles las gracias de una manera especial.
Por eso, esta vez las historias no están inspiradas por fotos de Captura elegidas por mí, si no que han sido elegidas por sus autores.
En primer lugar, “El camino de baldosas amarillas” de Jon Sistiaga.
En segundo lugar, “Nada” de Mia Font.

Y también como algo excepcional, hoy publico dos historias capturadas seguidas. Que serían la novena y la décima historia capturada publicada en este blog.

Sin más, tengo el inmenso placer de presentaros de nuevo esta sección, con emoción y nervios, tantos como si fuera un estreno. Perdonad que no haya puesto la alfombra roja. Aquí hay una gran tormenta y se ha suspendido el fotocoll.
Espero que os gusten.

Relato de Arturo Pérez-Reverte

2011-05-04T10:01:00.002+02:00

Y si en el anterior post trataba de un artículo de Carmen Posadas en el XL Semanal, en esa misma revista quedé de nuevo sorprendida gratamente; pero en esta ocasión con el Patente de Corso del señor Arturo Pérez-Reverte, sección a la que soy fiel desde hace años.

La sorpresa fue encontrarme con un relato corto en lugar de un artículo de opinión, que es lo normal.

Quizás otros ya conozcan esa faceta suya, pero para mí fue la primera vez. Y fue una primera vez placentera.

A ver que os parece a vosotros.

De nuevo en este post, otros escriben por mí.

"La tarde en la que acabó el mundo se besaron en la ventana,enlazados el uno con el otro. La luz declinaba afuera, apagándose poco a poco: todavía era rojiza y dorada en la distancia, tras los edificios que se recortaban en ella, mientras las primeras sombras oscurecían los ángulos de calles y edificios. Abajo no había pánico, ni carreras, ni gritos de desesperación. Una multitud serena caminaba despacio por la ciudad: parejas abrazadas, niños que iban de la mano de sus padres, ancianos parados un momento en las aceras, que miraban alrededor como quien busca identificar un rostro o un recuerdo. En los semáforos destellaban intermitentes las luces color ámbar, los coches se dejaban en la calle con las puertas abiertas, y algunos de sus propietarios ni siquiera apagaban el motor antes de alejarse lentamente, sin mirar atrás.

Las últimas tiendas se vaciaban, aunque nadie encendía los rótulos luminosos ni los escaparates. No había saqueos, ni disturbios; los policías caminaban en calma, despojándose indiferentes de sus armas y sus insignias. Los bomberos no tenían nada que hacer: estaban sentados en las escaleras de sus parques y en la puerta de los garajes, ociosos junto a sus camiones cromados y rojos, sonriendo a quienes los saludaban despidiéndose. Por toda la ciudad la gente se decía adiós igual que si fuera Navidad, estrechándose amable la mano o besándose en la cara. Casi todos sonreían serenos y melancólicos, como después de una cena o una fiesta agradable. En las aceras, inmóviles pese a no llevar correa ni estar atados, algunos perros aguardaban pacientes a sus amos, lamiendo las manos de los niños que, al pasar por su lado, los acariciaban.

El edificio estaba sin gente, desiertas las escaleras y vacíos lospisos. No había otro sonido que una música antigua, como de viejo gramófono, que sonaba en algún lugar cercano y llegaba a través de la ventana. En la habitación, el televisor estaba apagado. La luz decreciente oscurecía los lomos de los libros en sus estantes hasta hacer ilegibles las letras doradas de los títulos, y apagaba el rojo intenso del vino en las grandes copas de cristal que estaban sobre la mesa. Había un cuadro en la pared: un lienzo antiguo hecho de claroscuros, del que ya no podía verse otra cosa que trazos de sombras. Todo se oscurecía lentamente, y él propuso encender una luz; pero ella movió con infinita dulzura la cabeza y le puso dos dedos en los labios, como para rogarle que no pronunciase más palabras. De manera que permanecieron callados junto a la ventana, el uno junto al otro, haciéndose compañía en la última claridad del último día.

Se estaba bien allí, pensaron. Aguardando inmóviles y tranquilosmientras veían desvanecerse mansamente todo. Jamás, hasta esa tarde, imaginaron que pudiera ser así, en aquella inusitada paz desprovista de miedo o remordimientos. Alzaron la vista al mismo tiempo para mirar arriba, sobre la ciudad. En el cielo sin nubes ni viento, cuyo color cambiaba del rojizo nacarado a un azul cada vez más oscuro, más allá de la línea de edificios y tejados que se recortaba en el horizonte de la ciudad, se deshacía la estela de condensación del último avión que había cruzado el cielo del mundo. Cuando bajaron de nuevo los ojos, la calle estaba casi vacía. Entre la última gente que se decía adiós en las aceras vieron rostros que se parecían a los de seres queridos muertos mucho tiempo atrás. Y cuando la luz decreció más y la ciudad empezó a velarse definitivamente de sombras, todavía les fue posible distinguir al extremo de la calle, a lo lejos, la rueda del kiosco de feria que seguía dando vueltas silenciosas en el parque vacío, con un niño solitario subido a uno de los caballitos.

Él abrió la boca para decir una última palabra que lo resumiese todo, pero ella volvió a ponerle los dedos sobre los labios. Luego, estrechándose contra él, lo besó por última vez. Después se apartó un poco y volvió a mirar la calle casi desierta, los últimos transeúntes alejándose despacio por las aceras. Sonaba todavía, a través de la ventana, la música apagada del viejo gramófono. A lo lejos, en el parque, los caballitos de feria seguían dando vueltas en la penumbra, aunque el niño había desaparecido. Eso fue lo único que hizo que él sintiera, por un instante, un estremecimiento de melancolía, o de incertidumbre. Ella pareció advertirlo y se enlazó de nuevo a su cintura. Entonces él movió la cabeza, resignado, mientras sonreía a las sombras que ya lo anegaban todo. Luego le pasó a ella un brazo por los hombros, estrechándola contra sí. Y de ese modo, abrazados, muy quietos y serenos, vieron extinguirse la última luz."

Y tú más

2011-05-02T07:52:00.008+02:00

En estos tiempos de elecciones, en un tiempo de crisis y con políticos que dan de todo menos confianza, ha llegado a mis manos este artículo de opinión de Carmen Posadas de "Xl Semanal". Y creo que no podría explicarlo mejor...chapeau por ella.

Así que aquí lo dejo:

" Con elecciones en media España a la vuelta de la esquina, tiemblo al pensar en la sobredosis de política de vía estrecha que se nos viene encima. Pertenezco a esa generación para la que la lucha política era algo grande, vital, exaltante. Ahora casi parece mentira, pero hubo un tiempo en el que aún creíamos que nuestros dirigentes pensaban en nosotros, en el bien común. Un tiempo en el que uno tenía, al menos, la impresión de que su meta era mejorar las cosas, servir a la comunidad, cambiar el mundo. Claro que entonces no había políticos «profesionales» o apparátchiki. Me refiero a personas (como el presidente del Gobierno sin ir más lejos) que nunca han tenido actividad laboral fuera del ámbito de la política, con lo que eso implica. Por un lado, implica una obvia desconexión con ciertas realidades de los ciudadanos y, por otro, un apego desmedido al cargo, puesto que quedar fuera del poder significa irremisiblemente quedarse sin trabajo y, por tanto, sin medio de vida. Todo esto, unido a un encono cada vez más acusado entre los dos partidos principales, hace que las campañas electorales se hayan vuelto un rosario de acusaciones mutuas, diatribas y monsergas que hacen que a uno le den ganas de decir aquello de paren el mundo que yo me bajo. Sí porque, con la que está cayendo y con las situaciones angustiosas que vemos en la calle, lo único en lo que ellos piensan es en tirarse los trastos a la cabeza, sacarse trapos sucios e intercambiar insultos como niños estúpidos cuyo gran argumento ante las denuncias de los otros es decir «y tú más». ¿Que mi política es inoperante; mi partido, corrupto; mis ideas, absurdas; mi inteligencia, la de un mosquito? Y tú más, siempre «y tú más» como único razonamiento.

Visto lo visto, yo me pregunto a qué demonios se dedican esos carísimos estrategas, esos brillantes asesores de imagen a los que los partidos de uno y otro signo pagan un pastón por indicarles cómo enfocar sus campañas electorales. A lo mejor a ellos también los ha atacado el llamado «síndrome de la Moncloa». Ese que abduce a los políticos hasta tal punto que ya no son capaces siquiera de comprender lo que espera el pueblo de ellos. Y es que solo así se entiende que su enfoque de la campaña sea ese afán por compararse con el adversario de modo tan estúpido cuando lo que tendrían que hacer es distinguirse de él. O, lo que es lo mismo, hablar de lo que van a hacer ellos, no de lo que hacen o dejan de hacer los otros. Yo comprendo que es mucho más sencillo como estrategia recurrir a ese ardid infantil del «y tú más» que proponer nuevas ideas, entusiasmar con enfoques diferentes y esperanzar con un liderazgo tan inteligente como eficaz. Comprendo también que, en pasadas elecciones y en campañas electorales anteriores, recurso tan barato como este haya dado buenos resultados porque el viento soplaba a favor y la situación económica del país parecía sólida y próspera, de modo que bastaba con presentarse como menos malo que el adversario para salir elegido. Ahora, en cambio, no solo no es así, sino que su actitud parece una burla, una tomadura de pelo. Alguien, por tanto, debería decirles a los políticos de cada uno de los partidos, a todos los candidatos tanto regionales como nacionales y, por supuesto, a todos sus consejeros áulicos que tanto presumen de saber de mercadotecnia y estrategia electoral que ya basta de marear la perdiz y, por extensión, a todos nosotros. Que tiempos excepcionales requieren personas, si no excepcionales (eso ya sería demasiado pedir, visto el percal), que al menos sepan sintonizar con lo que la gente realmente necesita. Y que lo que necesita son soluciones, no palabras vacuas. Y menos aún «ytumases» e insultos tontos, una estrategia propia de niños de once años en un patio de colegio, pero indigna de personas que aspiran a regir los destinos de un país. ¿Pero es que nos han visto cara de tontos o qué? "

23 de abril

2011-04-30T17:26:00.001+02:00

Desde hace tiempo el 23 de abril ha sido una fecha especial en mi calendario.

Lo que nunca me esperaba es que fuera también cuando supiera lo que era realmente el amor. Tenía que conocerte en ese día…

No fue como en las películas. De ese modo suele salir mal. Ni flechazos, ni fuegos artificiales cayendo sobre nosotros, ni momentos mágicos que facilmente pueden llevarte a ver sentimientos donde no existen.

Simplemente me hiciste reír y convertiste una cerveza rápida antes de irme al hotel en una noche que no quería que terminara…

Han pasado ya tres años desde que nos conocimos, y aunque parezca increible, no ha pasado un día sin que me haya reído a tu lado, hasta en aquellos que parecía que no había lugar ni para una sonrisa…

No hay amor perfecto y eso es lo mejor. Siempre he pensado que la perfección lleva al aburrimiento. ¿Qué seríamos sin nuestros defectos?.

He aprendido mucho contigo: que nunca se debe decir nunca, que lo imposible es posible, que se puede hablar sin palabras, que no tiene que doler para llamarlo amor…

Y he comprendido que la felicidad está en los pequeños momentos, y a veces llega en pequeñas dosis llenas de miradas complices y bromas que nadie entiende excepto nosotros.

No echo de menos dormir sola, pero sí que echaría de menos tus abrazos y tus caricias cuando me acuesto a tu lado.

A veces tu voz llena demasiado los ratos de silencio que necesito, aunque sé que nunca quiero dejar de escucharla…

Hace tres años firmamos un contrato sin saberlo y sin buscarlo. Un contrato que no se romperá mientras sigas haciéndome reír todos los días, amándome a tu manera (que para mí es la mejor), bailando sin seguir el compás, dejándome volar aunque te cueste, y apoyándome en mis sueños, aunque los veas inalcanzables.

Hoy, como cada 23 de abril, he recibido un libro y una rosa como regalo de aniversario de ti: un hombre imperfecto, corriente, indefinible bailarín, cabezota…en fin, una maravillosa persona que posee un corazón lleno de bondad, una inteligencia que a veces me sorprende, unos ojos preciosos que nunca se cansan de mirarme y unas manos suaves que nunca se cansan de acariciarme…

¿Qué más puedo añadir?. Que no hay nada mejor en esta vida que decir a alguien “te quiero” sabiendo con toda seguridad que te va a contestar “yo también”.

Espejismo Humanitario

2011-04-14T13:14:00.002+02:00

No escribo mucho mi opinión sobre los libros que leo. Es algo de lo que me arrepiento y me gustaría haberlo hecho desde el principio del blog.

En mi caso, aprendo mucho de la lectura, de la buena e incluso de la mala.

Espero hacerlo más a menudo a partir de ahora.

Hace pocos meses, llegó a mis manos por recomendación, un libro que me ha parecido muy interesante: “El Espejismo Humanitario”, de Jordi Raich (Ed. Debate, Barcelona, 2004).

Jordi Raich ha dedicado casi toda su vida a la solidaridad, dentro de las Organizaciones No Gubernamentales. Y quien mejor que él para mostrar las luces y las sombras de ser solidari@.

Como muestra, su conclusión en dicho libro:

“Los humanitarios tienen que dejar de mirarse al ombligo, ser más modestos y perder el miedo a ser más autocríticos. Nadie mejor que ellos para poner en tela de juicio el mundo de la solidaridad y sacar a la luz sus grandezas y sus miserias. A la larga, ello ha de redundar en una ayuda más modesta, creíble, transparente, profesional y eficaz. Es lo menos que podemos hacer para intentar dar una vida digna a 3.000 millones de personas cuyo futuro comienza al alba y termina al anochecer.”

He disfrutado mucho leyéndolo, no sólo por el contenido, sino por la manera que tiene Jordi Raich de contarlo.

Pena de haberlo descubierto tan tarde, con tantos años aguantando a tantos culturetas y solidarios de pacotilla que me he encontrado en esta vida.

Sobretodo durante un tiempo que me moví por unos círculos donde abundaban las buenas palabras y los pocos hechos.

Son muchas las anécdotas que tengo para ridiculizar a aquellos que presumían de su solidaridad con los demás, para presumir de ser mejores personas que tú.

Dentro de mi humilde experiencia, me he topado con cada personaje.

Recuerdo en especial una MUJER que se declaró “insumisa” cuando aún existía la obligación de hacer la mili y la insumisión era condenada con la cárcel. Miraba con superioridad a las demás, porque no teníamos “narices” para hacer semejante declaración. Ella era más “guay”. Y también muy fácil. Si hubiera tenido un buen par, es decir, si fuera hombre, a ver si hubiera gritado no cuando la “llamaran a filas”. Era de ese grupo, por llamarlo de alguna manera. Es sencillo hablar y opinar cuando no tienes que sufrir las consecuencias. Dicho grupo era fácil de reconocer. Y también era divertido verlos desde la barrera, por qué no decirlo. Esa gente tan superintelectual, tan supercultureta, tan supersolidaria, desde la distancia.

Esos dos hombres que en un bar de España casi llegaron a las manos, discutiendo sobre si era mejor ser castrista que anticastrista. Iros a vivir a Cuba y mostrad allí vuestras opiniones, a favor y en contra, y luego me lo contáis.

También había personas solidarias de verdad. Aunque curiosamente, las que realmente aportaban su granito de arena para mejorar el mundo, eran las que menos presumían de ello. Gente que vivió las consecuencias, con lo bueno y con lo malo, de sus opiniones y de sus acciones. Y no se consideraban mejores o peores personas. Simplemente decidieron que querían ayudar, y lo hicieron. Unos se apuntaron a ONGs y viajaron (algunos siguieron, otros lo dejaron). Otros se quedaron y decidieron intentar cambiar las cosas, pero comenzando por su “casa”, aunque fuera una pequeña ciudad y no saliera en los medios de comunicación.

Y hablando de medios de comunicación...interesante el enfoque que le da al tema Jordi Raich sobre como manipulan la información, reflejando algo que es duro pero real: no todo lo que vemos en los informativos, por ejemplo, es real...

En resumen, si queréis sentiros más solidarios, si pensáis que no hacéis lo suficiente, si alguna vez os preguntáis si estáis haciendo algo o podíais hacer algo más por la humanidad…leed este libro. Porque la solidaridad tiene su cara y su cruz…

Razones para escribir

2011-04-12T09:00:00.002+02:00

Tras un post como el anterior, y a manera de auto-complacerme, debo recordar las razones por las que sigo escribiendo.

A raíz de este enlace que publicó en el facebook mi querida Marichuy, Diez razones para escribir, comprobé que coincidíamos en varias. Supongo que es normal y los motivos que a algunas personas nos provoca escribir serán comunes en la mayoría de los casos, en mayor o menor medida.

Aunque caiga en el error de repetirme de algún post de “Escribo porque respiro”, aquí están mis razones:

1- Que yo recuerde, la principal razón que me llevó a escribir, era para hablar de temas que por entonces no encontraba en otros libros y que me preocupaban, propios de la adolescencia.

2- Por placer, aunque no lo llamaría placer erótico. Más bien es un placer difícil de explicar, hay que sentirlo. Crear una historia en tu cabeza, llevarla al papel y comprobar que has sabido escribirla y explicarla como pensabas…cuando terminas de escribir el final, lees todo lo escrito, corriges, relees y le das el “visto bueno”. Eso es placer…

3- Por diversión. Escribir siempre me ha resultado divertido. Nunca ha sido una obligación ni mucho menos una tarea aburrida. Me divierte imaginar tramas, personajes y, a veces, hasta sorprenderme viendo hacia donde me lleva la historia a medida que voy escribiéndola. Si alguna vez no me sucediera esto, estoy segura de que lo dejaría.

4- Porque me siento más viva que nunca cuando escribo. Y por tanto, cuando no lo hago, pienso que estoy viviendo a medias…porque no sería realmente yo.

5- Porque quiero pensar que tengo un don, un talento, para ser escritora. A pesar de lo que piensen algunos, la escritura no es tarea fácil. No consiste en saber unir palabras, si no que hay que saber darlas un significado. Hay que saber redactar, tener buena ortografía (para mí es imprescindible) y sobretodo conseguir escribir algo que te guste a ti y a los demás: un comienzo, una trama y un desenlace. Un buen camino que lleve a un buen destino.

6- Por reconocimiento y admiración, no. De hecho, tardé tiempo en enseñar mis relatos a unos pocos, y años en mostrarme a más personas, incluso desconocidas, como hago en este blog. Aunque claro que un dulce no amarga a nadie. A todos nos gusta gustar, en todos los ámbitos.

7- Por creer que sirvo para algo en esta vida. Un buen motivo para seguir luchando, para seguir adelante, sobretodo en esas ocasiones en las que vivir se hace muy cuesta arriba. Dejar una huella, aunque sea pequeña.

8- De las razones que expone Roland Barthes, la que más me gusta. Para satisfacer a mis amigos e irritar a mis enemigos. Un relato puede ser un buen regalo o una buena lanza envenenada…

9- En ocasiones, como protesta ante la realidad en la que vivimos, en un mundo tan injusto y desequilibrado como este.

10-Y también porque, ante esta realidad, siempre es bueno tener un refugio de imaginación y fantasía, al que puedes huir y donde puedes aislarte. Un lugar en ninguna parte donde no molestar ni que te molesten.

Aquí mis diez razones principales, aunque no las únicas. Porque, día a día, siempre surge una nueva razón para hacer lo que más te gusta en esta vida.

Decepción con twitteratura

2011-04-11T13:21:00.001+02:00

Hace dos semanas, se falló el concurso de twitteratura, organizado por hipermédula. Era su primera edición y lo cierto es que esperaba algo más de una iniciativa que en principio parecía interesante. No voy a explicar todas las bases del concurso, ya que he puesto el link y no le quiero dar mucha publicidad, ya que como leéis en el título de este post, al final resultó ser una decepción.

¿Decepcionada por qué no gané?. No, de hecho ni lo esperaba. Conozco lo suficiente el mundo de los concursos literarios para no esperar mucho de ellos, sobretodo porque el jurado era iberoamericano. Sí, porque a pesar de que esto pueda sonar ofensivo, no hablamos el mismo idioma.

Tampoco es una crítica, cuando de hecho, se podía participar también con el portugués.

Con todo, habría sido muy extraño que un español ganara. Lo siento, cada día estoy más cansada de lo políticamente correcto y de que a la mínima te tachen de xenófoba o de racista. Cada vez existan más razones inexplicables para pedir perdón.

Pero sigamos con el concurso.

Sí, estoy tan decepcionada que hasta he pensado en la manera de retirar mis textos de allí. Porque me siento engañada y estafada.

Sé perder, estoy acostumbrada. Y reconozco que he leído tweets participantes buenos, muy buenos. Sin embargo, que me perdone, pero el autor del tweet ganador no está entre ellos.

Ante ustedes el ganador:
"Esta es la breve historia de un tweet que bajó y bajó por la pantalla hasta que desapareció".
¿Bueno, eh?. Tiene tantas cosas que sacar, tanto contenido, tanta historia...hay una niña de cuatro años en mi barrio que creó que me contó algo parecido, pero en vez de un tweet era un pato...lo grandioso es que puedes poner cualquier palabra en lugar del tweet...¡y tendrá lógica!. Claro que la clave aquí para ganar es usar "tweet".

Veamos las opiniones del jurado y lo entenderéis.

“A diferencia de la mayoría de los textos que sólo eran un microcuento tradicional, este autor sí se hizo cargo del formato específico. y no se resuelve en un final sorpresivo o anecdótico, sino que es simplemente fugaz, igual que un tweet.” Felipe Cussen.

“Este tweet es la síntesis entre el microrrelato y el twitter, es La Twitteratura en Sí!” Ivana Vollaro.

Lo he transcrito textualmente. No he añadido ni una coma.

Y aquí es donde me he llevado la decepción. La temática era libre y perdónenme señores, yo interpreté que era un relato hiperbreve. Si hubiera sabido que tan sólo con poner tweet iba a tener posibilidades…un breve ejemplo:

“Entre tweet y yo hay cientos de followers que nos separan”

“Retwitteame si aún me echas de menos y entonces no te seguiré mandando tweets con mis palabras rotas”

Tonta de mí, repito, que pensaba que era un concurso de relatos hiperbreves y de temática libre. Por supuesto, ni gané, ni obtuve mención, ni tan sólo quedé entre los mejores 100 tweets.

Este post espero que lo lean los amigos que me dicen que por qué no me presento a concursos literarios, que seguro que ganaría. Porque me niego a gastar tiempo e imaginación en intentar escribir el mejor relato que puedo y ver estos resultados. No solamente no ganas, si no que puedes comprobar, como en este caso, que el ganador tiene baja calidad. Para gustos se hicieron los colores.

Todo sumado y añadiendo que mi compromiso con la literatura es serio, a esto le han seguido días de impotencia y de bajada de autoestima y seguridad en mí misma, preguntándome si realmente sirvo para esto…

De ahí, que haya esperado varios días para escribir mi opinión sobre este pseudo concurso (en el que por supuesto no volveré a participar). Si lo hubiera escrito al día siguiente del fallo del concurso, estaría aún más cargado de veneno.

Después de todo lo dicho, y puesto que este es mi blog, aquí tenéis los tweets con los que participé en twitteratura, y que a mí naturalmente, me gustan. Juzgad y dad veredicto:

Un instante fugaz bastó para saber que iba a amarle el resto de mi vida. Por eso, le busco en los ojos de todos los hombres.

Maldito seas, escritor. Maldito, sí, por robarme frases que aún no se me había ocurrido escribir…

Siempre deseó pasar desapercibido, es lo que más deseaba en el mundo. Un día, al fin lo consiguió: se volvió invisible.

Escribió tanto en su vida, tanto, que cuando realmente tuvo algo que decir, ya no la quedaban palabras...

Muy pronto en sus pantallas

2011-03-28T12:06:00.000+02:00

Muy pronto en sus pantallas...de ordenador y en este blog hablaré sobre Albert Espinosa, sobre los blogs y las redes sociales, sobre mi decepción con twitteratura, sobre el por qué sigo escribiendo a pesar de todo y de todos...y caerá un relato, probablemente.

¿Cuándo?. Cuando la tecnología y el tiempo me dejen.

Un poco de paciencia, he prometido actualizar a menudo, y soy de aquellas personas que cumplen sus promesas.

Mientras tanto, me pregunto: ¿cuándo Blogger hará una aplicación para los móviles Symbian?. Algunos estamos esperando ansiosos...

En la espera, prometedme ser felices y no os olvidéis de mí. Y recordad que las promesas no se rompen.

Feliz día mundial del teatro

2011-03-27T08:00:00.001+02:00

Queda una hora para que comience la función. Los nervios están a flor de piel.

Los actores charlan en los camerinos, mientras les maquillan, les peinan y dan los últimos retoques al vestuario.Tras meses de ensayos, prefieren no pensar en los pequeños errores que surgieron en el general.

El director se pasea de un lado para otro, comprobando que todo esté bien, intentando ocultar su nerviosismo ante el resto del equipo. Se sienta en una butaca al lado de la escritora, que sueña despierta y espera ansiosa el momento de ver la historia que ha imaginado en su cabeza encima del escenario, con personajes de carne y hueso. Es la primera vez que ha escrito un guión original y no se ha dedicado a versionar obras escritas por otros. Por tanto es la primera vez que se ha enfrentado a una hoja en blanco, sin tener la mínima idea de lo que opinarán los espectadores. Es por lo que ha decidido que hoy, día del estreno, estará entre bambalinas y que será lo último que escriba para teatro si resulta un fracaso. Los lectores no la dan tanto miedo, no tiene que enfrentarse a ellos cara a cara.

Cuando queda media hora, todo se vuelve silencio, un silencio lleno de tensión, y roto solamente por alguna orden o alguna frase a recordar del guión...

Los empleados del teatro se colocan en su sitio y abren las puertas del teatro a la hora señalada.

La gente entra expectante.

Detrás del telón se contiene la respiración. Los nervios van aumentando. Uno de los actores hace un comentario jocoso a los demás, intentando liberar un poco la tensión. Una de las actrices se ríe y aparenta tranquilidad, aunque en realidad una parte de ella desearía salir corriendo de allí. Solamente la detiene un pensamiento: saber que una vez que pise las tablas del escenario, todo irá bien. Y luego lo que deseara será que no termine la función. Siempre la sabe a poco...y los aplausos del final lo curan todo.

El director da un último repaso, antes de desear mucha mierda a toda la compañía.

Mientras, los últimos espectadores van entrando. Algunos hablan, otros hojean el programa, unos pocos esperan callados. Dos amigas comentan la última obra que fueron a ver de este grupo teatral y confían en disfrutar de la misma manera. Pero no todos los que están ahí sentados son amantes del teatro: unos van invitados y otros obligados por sus acompañantes, mientras que otros con menos fortuna que se han quedado sin entrada harían un mejor uso de sus butacas...

Es la hora. Todos los actores se colocan en sus puestos, mientras el murmullo del público se va apagando y una voz en off avisa de que el espectáculo está a punto de comenzar y que por lo tanto, se pide silencio absoluto, y que se apaguen los móviles y cualquier alarma de reloj o similar que pueda molestar.

Se abre el telón y comienza la magia...encima y bajo el escenario.

Para todos los que de alguna manera hemos disfrutado de este maravilloso arte que es el teatro, desde fuera y/o dentro...¡FELIZ DÍA MUNDIAL DEL TEATRO!

" El teatro no puede desaparecer porque es el único arte donde la humanidad se enfrenta a sí misma."

Arthur Miller

Mensaje Internacional del Día Mundial del Teatro 2011 por Jessica A. Kaahwa, Uganda

Nos ha dejado la gata de los ojos violeta

2011-03-26T13:44:00.000+01:00

Con retraso por las no tan avanzadas tecnologías, mi sincero homenaje a la bella gata de los ojos violeta, una mujer que era imposible que pasara desapercibida tanto dentro como fuera de la gran pantalla.

Para mí siempre será la gata sobre el tejado de zinc. Un tejado de zinc caliente y una gata herida irremediablemente enamorada de un hombre atormentado y tormentoso, pero ¿quién podía resistirse a él?. Como no sentirse un poco gata al menos con esta película. Una gran película con grandes actores.

Si la envidié en otro momento, fue en "Gigante", por ser el bello deseo de James Dean...Que ganas de haber estado un poco en tus zapatos, y ser testigo de aquellas confidencias entre los dos...

Es curioso pensar que pocos quedan de aquella gloriosa etapa de Hollywood. Algunos nos dejaron muy pronto, otros nos han acompañado más.

Lo que está claro es que aquellos tiempos llenos de glamour ya no volverán...

Las "estrellas" de ahora ni de lejos brillan como las de antes. Ni el "photoshop" lo consigue.

Nos ha dejado Elizabeth Taylor, que fue una superviviente, un ejemplo vivo de lo que la gente puede pasar y sobrevivir, tal como ella se definió en una ocasión.

Y me despido con otra gran frase que dijo en su momento: "Las ideas mueven el mundo sólo si antes se han transformado en sentimientos".

Descansa en paz, gran Elizabeth Taylor...ni me imagino el recibimiento que habrás tenido allí donde estés.

Será una fiesta digna de los años dorados...

Sinde… sin decir ni hacer nada todos estaríamos mejor (II)

2011-02-06T12:22:00.000+01:00

Bueno, como decíamos ayer…

Lo que me ocurrió el viernes por la tarde: cometí un error. Haciendo zapping, descubrí que estaban echando una serie que me gusta, “Como conocí a vuestra madre”, y un episodio que no había visto, ya que tampoco es de las que sigo asiduamente. Y me quedé viéndola. Lo malo es que la echaban en Neox, una de las cadenas de Antena-anuncios-3. Craso error. A los cinco minutos ya daban paso a publicidad, cortando un diálogo por la mitad (algo propio si ves algunas de las “segundas” de esta cadena). Me pude ir a duchar, prepararme un café y todavía tuve que esperar. No calculé el tiempo, pero estoy segura de que los anuncios duraron más que un capítulo normal de esta serie…

Paremonos a pensar: ¿cuántos minutos de nuestra vida hemos perdido esperando a que comenzara o continuara una serie?. Sin contar con tantas otras veces que tienes que tragarte quince o veinte minutos de pausa publicitaria para ver los últimos CINCO minutos de la serie o película de turno…

Pues bien, un buen día apareció internet, y con él, páginas que te ofrecían una atrayente posibilidad: no sólo podías ver capítulos enteros de series sin pausas, si no que podías verlos cuando y como quisieras. Sin más esperas, sin más pausas aburridas, sin más ojeras por empezar a ver una serie a las diez y tener que esperar a las doce de la noche para llegar al final…

Yo comencé esta costumbre con “Perdidos”. La razón principal, aparte de lo ya mencionado, los mareos que dieron de horarios y de días. Y además descubrí algo “nuevo” que no podías hacer en la televisión: poder ver las series en versión original subtitulada.

Y sí, soy fiel a seriesyonkis. No sólo puedo ver las series cuando y como quiero, si no que también puedo disfrutar de las de antaño. Casi, casi, a la carta. Y lo mejor de todo, en su orden (no como prefiera emitirlos la cadena) y sin ver más de una vez un capítulo, a no ser que desee hacerlo.

Pero llegó la “ley Sinde” y la señora ministra dijo (y sigue diciendo) que esta clase de páginas se lucran del trabajo de otros. ¿Conclusión?. Hace algunos meses se cierran dichas páginas, incluida seriesyonkis. Me alegra saber que esta vez se hayan sabido cubrir las espaldas.

Y ahí va lo que me gustaría decir a la cara de la guionista, directora y creadora Mª Angeles González Sinde: bien, te compro el tema de la música, los libros, las películas…pero, ¿qué daño hace ver las series on line?. A los creadores pienso que no (sobretodo si hablamos de series norteamericanas). ¿A quién hacemos daño?. ¿A los publicistas que ya no nos hinchan las narices con sus anuncios?. ¿A las cadenas que se lucran de las audiencias y sobretodo, de la publicidad?.

Señora Sinde: ¿estamos hablando de cultura o estamos hablando del oscuro caballero don dinero?. ¿Quiénes están perdiendo más dinero, los creadores o todos los vampiros que giran alrededor de ellos (discográficas, editoriales, productoras, etc), aprovechándose de la creatividad ajena?. ¿Por qué no hace una ley para bajar los precios de los libros, del cine, de los discos?. ¿Por qué no una ley que impida la publicidad abusiva y el maltrato de las cadenas a las series y a las películas?.

Me preocupa realmente la cultura y creo que internet hace más bien que mal por ella.

Y si en un futuro lograra publicar algún libro (casi imposible), espero seguir como ahora, preocupándome más porque me lean más personas, aunque gane menos dinero. Y si, podría ocurrir. Si usted escribe guiones y dirige películas, cualquiera puede hacerlo. Aunque no tengamos su suerte, que de dormida tiene poco…

Podría decirla más cosas, pero tengo claro que mi opinión y la de muchas otras personas, no la importan en absoluto.

¿Por qué no aprovecha su puesto y hace realmente algo por la cultura?. Puede comenzar por dejar de escribir y de dirigir. No diga nada, señora, no haga nada tampoco. Todos estaríamos mejor…

Sinde...sin decir nada ni hacer nada todos estaríamos mejor

2011-02-05T12:08:00.002+01:00

Aunque mi propósito era retomar este blog con una historia capturada, un suceso ocurrido ayer por la tarde me obliga a escribir este artículo “pérez-revertiano” (vamos, un artículo sin remilgos donde digo lo que opino, guste o no, y de paso me quedo más tranquila después de escribirlo).

Se ha escrito y protestado mucho por la dichosa “ley Sinde”, y yo no me pienso quedar callada sin dar mi opinión.

Lo reconozco, soy de las personas que caí en la trampa. Pensé que era bueno que el ministerio de cultura estuviera en manos de alguien del “gremio”. Claro que no he tardado en darme cuenta de que si la señora Mª Angeles González Sinde está en el Gobierno, es porque aparte de directora, guionista y escritora, también es política. Y en la mayoría de las ocasiones, eso no es bueno…

Porque no nos vamos a engañar, no está donde está por ser de las mejores autoras de este país. No admiro precisamente su trabajo, aunque sí su suerte, por haber llegado a donde ha llegado sin demasiado talento. Es mi opinión, claro. Y muy personal. Porque perdí dos horas de mi vida viendo una lamentable película suya (cuyo nombre ni quiero recordar) y eso hizo que entrara directamente en mi lista negra. Ninguno de los buenos guiones supuestos que ha escrito la salvarán de estar inscrita ya para la eternidad. Seamos serios: ¿qué se puede esperar de alguien que siendo ministra de Cultura escribe el guión de una película como “Mentiras y Gordas”, de bajísima calidad pero bastante comercial?. ¿Esa es la cultura que representa?.

Pero centrémonos en su carrera política. Vamos a creernos que la “ley Sinde” vino sólo de su cabecita con alas (aunque me juego el cuello sin miedo a perderlo que no es así). Un día se despertó y pensó: “tengo que luchar por mis camaradas artistas”. Podía haber hecho cantidad de cosas más útiles por la cultura y por los autores.

Ella en cambio decidió atacar a internet. Personalmente pienso que a la pobre no se le da bien el tema de las nuevas tecnologías y decidió vengarse…

Resulta que parece ser que el problema mayor que tiene la cultura es la descarga gratuita de archivos. Vamos, que tranquiliza saber que antes de internet, los artistas vivían de maravilla y todo iba sobre ruedas. Hasta que los malvados navegantes empezaron a hacer de las suyas…un plan malicioso cuyo único fin es acabar de una vez con todas con la cultura y por extensión, con todos los creadores…

No tiene nada que ver con el precio alto de los libros, de los discos ni del cine. No.

La señora ministra podría preocuparse un poco más en hacer algo para que el acceso a la cultura se haya convertido en un artículo de lujo.

Yo lo siento, pero no puedo permitirme con mi situación económica comprarme libros (salvo en ocasiones especiales), ni comprarme discos (es un gasto extraordinario o un regalo) ni ir al cine o al teatro (ni recuerdo cuando fue la última vez que disfruté de una película en pantalla grande o una obra teatral).

Con todo eso, yo me quiero centrar en el suceso ocurrido ayer por la tarde, en las series, y en particular, en una página que sigo y que disfruto, series yonkis.

Pero como me he enrollado (mi especialidad), lo tendré que dejar para otro post que publicaré mañana.

Continuará…

De vuelta con la mochila cargada

2011-02-01T12:36:00.004+01:00

Es lo que tiene la vida...la noche no dura eternamente y el día acaba llegando.

Del mismo modo que las nubes grises no permanecen siempre, y tarde o temprano sale resplandeciente el sol. Y si hay suerte, hasta aparece el arco iris para recordarnos que el mundo está lleno de colores.

Es así. Cuando ya ni confíes en que surja ni un misero rayo de luz, esta te ilumina por completo.

Entonces piensas que nunca tienes que perder la esperanza, porque cuando menos te lo esperas, lo inesperado surge sin buscarlo.

En resumen, he vuelto. Y esta vez amenazo con quedarme para un largo tiempo.

Me alegro de estar de vuelta, con la mochila cargada de ideas y de historias.

Amén.

Que hablen otros por mí

2010-11-11T18:27:00.003+01:00

"Pueden impedirte ser un autor publicado, pero nadie puede impedirte ser un escritor, o incluso ser mejor escritor cada día. Todo lo que tienes que hacer para ser escritor es escribir".

Khaterine Neville

"La tarea del escritor es una aventura solitaria y conlleva todos los titubeos, incertidumbres y sorpresas propios de cualquier aventura emprendida con entusiasmo."

Carmen Martín Gaite

"Escribir pese a todo, pese a la desesperación"

"Yo soy una escritora, no vale la pena decir nada más"

Marguerite Duras

"Aunque soy hombre de letras, no debéis suponer que no he intentado ganarme la vida honradamente".

George Bernard Shaw

"El arte de escribir consiste en el arte de interesar"

Jacques Delille

"Hay gente que porque sabe leer y escribir, cree que sabe leer y escribir"

Reynaldo Arenas

"No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo."

Oscar Wilde

"El escritor, muchas veces, es como un caballo de carreras que ha perdido su jinete y ya no sabe por qué está corriendo ni dónde está la meta y, sin embargo, se le exige seguir corriendo aunque no sepa ni hacia dónde ni por qué razón."

Antonio Gala

"La pluma es la lengua del alma."

Miguel de Cervantes

"No se es escritor por haber elegido decir ciertas cosas, si no por la forma en que se digan."

Jean Paul Sartre

"Un buen escritor expresa grandes cosas en pequeñas palabras; a la inversa del mal escritor, que dice cosas insignificantes con palabras grandiosas."

Ernesto Sabato

"Si el escritor no se siente capaz de dejarse morir de hambre, debe cambiar de oficio."

Camilo José Cela

A mi querida tocaya

2010-09-01T00:43:00.004+02:00

Buenas noches, mi querida tocaya.

Han pasado varios días ya desde que te fuiste, como eras tú, sin molestar, sin dar "guerra".

Ninguno de los que estamos aquí sabemos que hay al otro lado. A mí siempre me ha gustado que existe algo más y que las personas que realmente quieren y son queridas, nunca se van del todo: queda algo de ellas en este mundo.

Y me gusta pensar que vas a poder seguir navegando por nuestro mundo común. No me imagino que aguantes más de un día sin internet.

Sea lo que sea, este post va dedicado a ti, aunque tengo la tranquilidad de que no leerás nada aquí que no te haya ido tantas veces. Ya sabes, por si estás ocupada para asuntos tan vanos como este humilde blog.

Con todo, necesitaba volver a darte las gracias por ser mi amiga y por todo lo que me has dado en estos años, sin pedir nada a cambio. Porque así eras/eres tú, alguien con un corazón que no se cansaba de dar y dar. Una mujer que ha dejado huérfanos a muchos amigos, echándote de menos cada día.

Ya sabes que te quiero, que eres mi tocaya. Lo sabes todo. Muchos amigos también conocen la historia de nuestra amistad.

Y sin menospreciar a los demás que han estado en este camino, tengo que volver a agradecer tu apoyo y tu cariño para darme un empujón cuando la subida se me hacía imposible.

Si hace algunos años me hubieran dicho que entrando en aquel famoso foro, iba a encontrar a tanta gente extraordinaria, no me lo hubiera creído.

Y así fue como nos conocimos. Y como surgió al exterior una parte de mí importante, pero que tenía reservada para mí misma y para unos pocos "elegidos".

No sé si existiría este blog (y el anterior) si no hubiera sido por ti. No sé si me hubiera atrevido a "sacar a la luz internauta" mis relatos ni a pensar que el "imposible" se convirtiera en "quizás" y "¿por qué no?". Lo único que siento es que te hayas ido sin haber cumplido mi promesa de demostrarte que tenías razón, en forma de un libro regalado con mi dedicatoria cariñosa. Ya sabes a que promesa me refiero.

También me lamento por no haberse realizado ese deseo mutuo de ser invitada en tu casa. Que te voy a contar...vas dejando pasar los meses y los años, por falta de tiempo o por falta de dinero...y no te das cuenta de que la vida no espera. La última lección que recibí de ti, de tantas que me diste.

Menos mal que no me has dejado sola. Porque si no, ¿a quién iba a ir con mis dudas, con mis penas, con mis alegrías, con mis sueños?. Te echaré de menos, malagueña querida, a pesar de todo.

Eras amiga para muchos y la razón es clara. Ahí estabas, para lo bueno y para lo malo, secando las lágrimas cuando era necesario, poniendo tu hombro cuando necesitaba apoyo y alegrándote con mi felicidad. Parece fácil, pero no lo es.

Vivías para tus amigos y con tu permiso, un trozo de ti nos lo quedamos para siempre.

Por mi parte, prometo seguir con mi sueño, sabiendo que de alguna manera estarás acompañándome en el camino.

Por tu parte, no nos abandones del todo y ven a vernos de vez en cuando, aunque no nos demos cuenta de tu presencia. Donde estés, sigue escribiendo tus bellos poemas, que bastante los vamos a echar en falta aquí.

¿Qué más decirte?. Que esto no es un adiós, eso nunca. Es un hasta pronto.

Y no me digas loca si hablo contigo aunque no me respondas.

Hasta pronto, M Carmen, Maika, la alegre y buena malagueña.

P.D.: ¿qué pensabas, que ya no guardaba las hadas que me regalabas al principio de nuestra amistad?. Como muestra, la imagen que encabeza este post lleno de amor, de amistad y de tristeza.

MI VIDA, LLEGO CON AIRES DE COLIBRÍ ,QUE VOLABA ,POR ESE MAR DE LA ESTRELLA ,,QUE ME ENVOLVIÓ DE CAPA FINA,, MIS ALIENTO ,QUE ME SUPIERON A MERENGUE Y CARAMELO, ESENCIAS VITAL DE ESE AMOR ,QUE NOS ABRAZAS Y NOS ACARICIAS ,MIS PENSAMIENTO QUE LANZO A LOS VALLE ,LLENOS DE FRAGANCIA .MI VIDA LLEGO CON AIRES DE COLIBRÍ ,SIENTO VOLAR ,SIENTO AIRES EN MIS PULMONES QUE ME SABES A LA MAR DE LOS SUEÑOS ....

(Poema sacado del blog "Un país en soledad", de Maika, una gran "poetisa" y mejor persona)

Lost/Perdidos

2010-05-24T23:53:00.005+02:00

[SIN SPOILERS]

Todo comenzó hace unos seis años. Recuerdo que vi esta foto (o una parecida, perdonad mi mala memoria) en una revista de cine. Anunciaba el comienzo de una serie titulada "Perdidos", que estaba siendo un éxito en EEUU y prometía igual resultado en España. El argumento en sí no me llamó especialmente la atención: narraba la historia de los supervivientes de un accidente de avión en una isla. Pensaba en náufragos relacionándose entre sí, intentando sobrevivir en una isla desierta, esperando alguien que los rescatara...¿se podía sacar mucho jugo de tal argumento?. No estaba muy convencida, la verdad.

Pronto comenzaron las promos en la cadena FOX. Pensé "puede ser entretenida, vamos a darla una oportunidad". Una aficionada a las series como yo no suele dar un no como respuesta a un primer episodio.

Así que una noche vi el piloto en el salón de mis padres, en compañía de ellos y de mi hermano, que era al fin y al cabo el que estaba más interesado en verla.

No hace falta recordar el principio, pero me daré el gusto: un ojo verde se abría y veíamos a un hombre trajeado tumbado en el suelo. Sinceramente, lo primero que me vino a la cabeza fue: "pues sí que está preparado este para sobrevivir en una isla...". Fue el primero de todos los supervivientes del Oceanic 815 que fueron apareciendo en la pantalla.

Pobre de mí, no me daba cuenta de lo que estaba a punto de comenzar, y de la importancia que iba a tener en los siguientes años la vida de esas personas en la mía.

Semana tras semana, toda la familia nos reuníamos a verla, enganchados a la historia de unos personajes que no esperaban precisamente la llegada de ayuda sentados en la playa tranquilos y mucho menos aburridos...

No voy a contar el final (que a mí me ha encantado), no voy a discutir sobre posibles teorías, ni voy a detallar los posibles errores de desenlace...

Un buen amigo mío siempre me ha dicho que lo importante no es el final, sino lo que hemos recorrido con ellos en este viaje. Y es lo que quiero explicar, mi experiencia como espectadora y fiel seguidora de "Perdidos" o "Lost". Porque comencé a verla como "Perdidos", pero el maltrato de esta serie en la televisión y la impaciencia por ver el siguiente episodio, me llevó pronto a verla en VOS, quedándose en "Lost"...

El viaje ha sido apasionante: a unos los he odiado, a otros los he amado; eso sí, ninguno de los personajes han pasado de largo sin mi atención. ¿Alguno preferido?. Mentiría si dijera que no. Durante mucho tiempo fue Sawyer, aunque últimamente tenía que compartir el puesto con Desmond. Aunque no es que tuvieran demasiada distancia con los demás...

Esta misma relación amor-odio la he mantenido con los guionistas. A veces les he llegado a maldecir y más veces no podía más que hacerles una reverencia.

Pero pienso que entre todos han conseguido llevarme a este juego de preguntas que no terminaban con el final de una temporada: la llegada de algunas respuestas venía siempre acompañada de otras preguntas sin responder.

Yo sólo puedo agradecer tantos buenos momentos llenos de emociones encontradas, minutos de entretenimiento y de conversaciones que iban más allá de la duración de un episodio: porque quienes hemos sido seguidores "losties", a los que no nos importa que nos llamen frikies, siempre nos encontrábamos y no podíamos dejar de hablar, de opinar, de adivinar, de preguntar, de responder, de imaginar...

El final ha llegado esta madrugada. Ha habido lágrimas de tristeza y de emoción, nervios y piel de gallina. Después un vacío y la esperanza de saber que este viaje no termina aquí. Que aunque ahora pueda sonar estúpido o exagerado, es así: sé que pasarán los años y se seguirá hablando de los pasajeros del vuelo 815, de la iniciativa Dharma, de los Otros, del humo negro, de la constante, de teorías, de desilusiones, de agradecimientos...y que podré decir: "yo fui una lostie, yo tuve el privilegio de ver y vivir esta magnífica serie y para siempre tendrá un hueco en mi corazón y en mi memoria."

Una serie que no te deja indiferente, para bien o para mal, tiene que formar parte de la historia.

Cada persona tendrá su punto de vista, su opinión. La mía es que he disfrutado y me he quedado con ganas de seguir viajando y viviendo con ellos.

Podría decir más, pero no espero que esto se convierta en un ensayo ni en un testamento.

Namasté, hasta siempre. Nos encontraremos en algún lugar.

Feliz San Jordi

2010-04-23T15:55:00.005+02:00

Os deseo a todos un feliz día San Jordi, un feliz día del libro.

Una fecha señalada tanto para los escritores como para los lectores.

Para todos, felicidades por disfrutar de la escritura y la lectura.

No encuentro el lugar

2010-04-08T22:28:00.005+02:00

Hace meses que no aparezco por este blog. Es algo evidente y que ha sido reprochado por algunos amigos y por mí misma. También algo que otros seguramente han agradecido...

Y durante el mismo periodo de tiempo un pensamiento no deja de pasarme por la cabeza: me falta inspiración.

Al parecer hice tan rápidamente mis maletas hacia una nueva vida y una nueva ciudad, que olvidé meter a mis musas en ella; se quedaron esperándome donde las abandoné.

O quizás fueron ellas las que me abandonaron a mí. Será que no les gusta el clima mediterráneo...

Algo extraño ocurre cuando en mi "nuevo hogar" he sido casi incapaz de escribir dos frases seguidas con sentido o de encontrar ideas para nuevas historias.

Es difícil de explicar la sensación que se apodera de mí cuando no puedo escribir. Una especie de gran vacío va creciendo en mi interior, convirtiéndose en una bola en el estómago difícil de ignorar.

Podría dar la razón a los que digan que esto es una exageración, si no fuera por una comprobación inquietante: es volver a mi tierra, y ni el cansancio del viaje ni el sueño consiguen luchar contra la tormenta de ideas que aparecen y que me "obligan" a escribir una historia tras otra. ¿Coincidencia?. No lo creo...

Y es que en Cantabria tenía varios sitios donde aislarme de la realidad y refugiarme en los brazos de la imaginación. Suena cursi, lo sé, pero era tranquilizador saber que podía contar con más de un sitio para ello: mi habitación, un pub desaparecido, un bar lleno de gente (y posibles personajes), un acantilado, un campo "eterno"...

Aquí, imposible. Debe de ser uno más de mis problemas de integración...

Es difícil concentrarse en una casa rodeada de vecinos ruidosos y molestos. El mar mediterráneo no golpea con la misma fuerza que el cantábrico. No hay pubs confortables y cuesta encontrar en los bares gente inspiradora de personajes...

No, no vivo en el infierno (aunque en verano algunas veces dudo de ello). Tampoco en el cielo.

Como todas las ciudades (y todo), tiene sus cosas buenas y sus malas. Lo que parece que por el momento no tiene es un sitio para mi parte escritora.

Menos mal que a cabezota no me gana nadie y me he cansado de esperar. Tengo que buscar motivaciones.

Nunca he sido fan de la famosa frase de Picasso, que la inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando. Pasar horas y horas frente a una pantalla en blanco...tengo más cosas que hacer.

Los viajes astrales tampoco son lo mío, así que no puedo huir de aquí cuando me plazca.

Por lo pronto en estas últimas vacaciones metí a mis musas en la maleta; aunque no tengo claro que no se hayan perdido por el camino...

Con todo, acepto consejos y recomendaciones.

Aviso: las respuestas "vuelve a Cantabria" o "deja de escribir" no serán admitidas como soluciones...

P.D.: menos mal que siempre me quedará Marlango...gracias chicos, por la siempre agradable compañía.

Algo que contar

2009-12-11T20:54:00.002+01:00

Dos

Tres...

Porque siempre hay algo que contar.

A veces es mejor escribir aunque sean cuatro líneas, que dejar la pantalla en blanco.

A veces no...pero es bueno pasarse por aquí.

"Y entonces la estrella volvió a brillar".

Entradas que nunca escribí

2009-11-23T19:30:00.002+01:00

Cambios mentales, cambios vitales, falta de ganas de escribir, falta de inspiración, falta de motivación, falta de tiempo...estas y más razones han hecho que no quisiera o no pudiera escribir en su momento entradas sobre temas puntuales.

Temas de los que ya no merece la pena escribir (o sí), pero sí recordar brevemente.

Seguramente que dejaré alguno en el trastero, pero es lo que ocurre cuando tienes una memoria de pez...

La dichosa crisis

Sí, por si alguien todavía no se ha enterado estamos en crisis. No he hablado sobre ella, pero desgraciadamente la he padecido (sí, soy de los afortunados). Esta ha sido una de las razones de mi "ausencia bloggera". No Martini, no party. No internet, no blog.

Y no es porque sea un tema que haya pasado a la historia y no sea ya noticia.

Lo curioso de la crisis es que se la culpa de todo. Es el recurso fácil: "la empresa no tiene serios problemas, pero te queríamos despedir y ahora estamos en crisis y tenemos buena excusa"; "no compran en mi tienda superexclusiva con productos más caros que en otros lugares...es que estamos en crisis"; "he abandonado a mi perro en la gasolinera...pero no porque sea mala persona, es que estamos en crisis"; "creo que debemos cortar esta relación...es que estamos en crisis".

Aunque es un gran problema, muchos la han tomado como una buena solución para no tener complejo de culpabilidad. Porque, eso viene unido, la culpa la tiene Zapatero.

Hace ya unos meses, salió en la televisión el caso de una mujer que vendía su riñón para afrontar sus deudas. En su entrevista donde decía que debía gran parte del dinero de su "modesto" coche (12.000 euros aún no pagados seguro que no era de segunda mano), sus tres hipotecas y un largo etcétera, finalizaba diciendo con sorna: "pero todo esto se lo tengo que agradecer a Zapatero".

Vamos a ver, vamos a ver. Que nos estamos volviendo locos. ¿En serio tienes la poca vergüenza de decir que Zapatero tiene la culpa de que vivieras por encima de tus posibilidades?. Porque no tienes que comprar un coche de lujo para andar por la carretera. Y esas tres hipotecas...¿vivías en tres lugares diferentes o te uniste al fabuloso mundo de la especulación?. Que por cierto, es más culpable que la política del gobierno en esta crisis.

Sobra decir que sí siento que la crisis se haya cebado con el trabajo de mucha gente, que siento las familias que han podido perder su única casa por ello...y que no derramo ni una sola lágrima de los que ahora están hasta el cuello por más de una hipoteca por querer pasarse de listos y querer ganar dinero a costa de los demás....

Obama, presidente de los EEUU.

Ha pasado ya más de un año desde el nombramiento de Barack Obama como presidente de los EEUU. Para mí fue un día importante como seguidora de los aires nuevos que podría traer a la Casablanca, a EEUU y nos guste o no, al resto del mundo. Porque no nos podemos olvidar que el presidente norteamericano es el que más poder mundial tiene. Quizás exagere y los haya más poderosos, pero para nuestra desgracia o nuestra suerte, la mayoría sus decisiones nos afectan. Antes, pensar que "estábamos en manos" de un idiota amante de las guerras y del dinero que estas proporcionan no me tenía muy tranquila. Aunque es un hecho que los humoristas perdieron un gran referente con la marcha del payaso Bush.

Y sí, me dejé llevar por el espectáculo que montan los norteamericanos y hasta me emocioné en su juramento y nombramiento.

Obama no sólo traía aires nuevos. También traía consigo esperanza en un mundo mejor...y quizás más paz.

No soy una experta en política (de hecho no soy experta en nada) para diferenciar y estudiar que hay de verdad y que hay de mentira en la leyenda y la persona de Barack Obama.

No hay duda que prevalecerán los intereses de EEUU antes de los demás países; y tampoco de que mejor él que el anterior presidente. También ha traído cambios, que aunque no han sido muchos, reafirma y fortalece su figura. En algunos temas ha fallado...no es perfecto, nadie lo es.

Sin embargo, algo tiene Obama que me gusta, y mucho, y sigo creyendo en el sueño que comenzó con una frase: "Yes we can".

Las hijas de Zapatero

Y hablando de política, de Zapatero y de Obama, no quería tocar la famosa foto de la famillia Zapatero con Obama...pero es que no lo puedo evitar.

Mucho se ha dicho del respeto a las menores de edad, que ellas no son conocidas, que las pobres lo mal que lo pasarán por las críticas, que vivimos un tiempo de libertad, bla, bla, bla.

Las personas que me conocen ya saben de que pie cojeo, así que esto no es una excusa más para meterme con el presidente del gobierno ni con su partido. Vamos, que como siempre digo, por la derecha sólo para conducir.

Aunque eso no significa que todo lo que haga un partido de izquierdas o su representante me parezca bien.

El día que apareció la foto con su consiguiente explicación, el señor Jose Luis Zapatero bajó varios puntos en mi escala (como si necesitara ayuda).

Me da igual que las niñas pertenezcan a una tribu. Que todos hemos tenido esa edad. Lo que aprovecho para decir que he tenido amigos góticos y puedo decir que se vestían mucho mejor. De hecho una particularidad que me encantaba de una amiga gótica en concreto, es que tenía unos vestidos geniales y una estética perfecta. Estaba siempre a punto para ir a cualquier fiesta de largo.

Dicho esto, a veces se cometen errores, ya se sabe. Los padres de hoy en día quieren compensar tanto a sus hijos y no traumatizarlos, que pasan el límite.

No vengo de una familia dictadora. En serio, no salí traumatizada ni mucho menos. Y tampoco es que haya sido nunca de clase media-alta y me moviera por sitios "chic". Pero había claras unas normas: a ciertos lugares y a ciertos eventos había que ir "arreglada" para la ocasión, aunque luego el fin de semana mi "look" fueran botas militares y camisetas de mi hermano que me llegaban casi a las rodillas. Y eso que nunca me llevaron a una fiesta de gala cuyo anfitrión era el presidente de EEUU. Y seguro que el matrimonio Zapatero sí se pueden permitir comprarles a sus hijas unos bonitos vestidos de noche...eso sí, negros.

Existía una de tantas frases paternales "o vas así, o no vas". Y pasaba eso: "o iba así, o no iba".

Y ahora no me dedico a quemar coches ni tengo ningún problema mental (no por causa de ello).

Es increíble.

Y una cosa más: estas pobres niñas no necesitan llevar el "hija de Zapatero" en la cara, para que la gente las mire. Si sigues una tribu (emo, gótica, punk, etc) estás acostumbrado a ser el centro de atención. Y muchos son de una tribu porque les encanta no pasar desapercibidos.

Continuará...

40 aniversario de Barrio Sésamo

2009-11-11T12:00:00.000+01:00

Ayer se celebró el 40 aniversario de Barrio Sésamo.

Bien podía hablar también del aniversario de la caída del muro de Berlín...podía decir que yo estuve allí, que parece ser que es lo que se lleva esta semana...o decir donde estaba exactamente cuando ocurrió. Lo cierto es que no lo recuerdo.

Lo que sí que recuerdo son todas las tardes que disfruté en mi niñez con este programa infantil con mi bocadillo de nocilla y mi vaso de leche.

Y remarco lo de programa infantil: un programa sin una Leticia Sabater con escote y minifalda, sin contenidos semi-adultos y que se emitía a una hora adecuada.

Nuestros padres no se tenían que preocupar cuando llegábamos del colegio de que viéramos la televisión "en horario protegido". Y mucho menos que les pusiéramos nerviosos preguntando que están haciendo fulanita y menganito en esa cama en el "Gran Hermano", que por qué esa mujer loca grita e insulta al hombre porque se supone que se acuesta con tres a la vez. "Mamá, papá, ¿qué es un menage a trois?."

Era sonar la cabecera y corríamos al sofá con nuestra merienda a ver a Espinete y compañía, bajo la promesa que luego estudiaríamos hasta la hora de cenar. Y nosotros tan felices y contentos.

Y hasta engañados porque (que cosas) aparte de divertirnos, aprendíamos cosas.

Y en nuestra inocencia no nos preocupamos de cuanto pesaría Ruth (hoy en día escuchas a una niña de cuatro años que es barrigona y tiene que adelgazar),que un gran erizo rosa, desnudo y siempre contento fuera el mejor amigo de una niña, que el panadero Chema llevaba demasiados polvos blancos en el delantal, que Trikis nos incitará a la obesidad, que Coco sufriera de hiperactividad ni que Epi y Blas eran dos hombres viviendo juntos que tuvieran algo más que una amistad...

Bendita inocencia...

Todavía hoy me acuerdo de todas las canciones que todos nos sabíamos: "yo y mi llama, pues llama se llama, vamos a la clínica dental", "está lloviendo hoy, el cielo está gris, llueva fuera sí, y yo no puedo salir...pero es bueno que llueva hoy". Y por supuesto: "uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once, doce".

Estos días cuando he abierto google he sonreído por cada personaje que salía. Normal, porque estos muñecos de peluche habladores han dejado una buena huella en mí, como en tantos.

Y en posts como éste, te das cuenta de que te estás haciendo mayor, porque repites frases que has escuchado de tus padres y tus abuelos: "cuando era pequeño, nuestra infancia era mejor".

Es lo que pienso al ver a estos niños de ahora con tanta prisa por crecer y parecerse a los mayores (que ganas), que prefieren el ordenador y los videojuegos a jugar al aire libre. Claro que antes tampoco tenías a unos padres tan ocupados ni el miedo a que te estuviera siguiendo un pederasta en el parque que no tienes precisamente al lado de casa.

No me queda más que felicitar a los que hicieron y hacen posible que "El Barrio Sésamo" siga existiendo por todas las risas y sonrisas que me han arrancado, con todo lo que aprendí y por alargar mi infancia.

Sólo tengo una queja en estos cuarenta años: nunca perdonaré que cambiaran la voz a Epi. Será que dejó de fumar...

Si me dedicara a escribir

2009-09-29T18:03:00.001+02:00

Si me dedicara a escribir...¿cuántas veces habré escuchado esa frase?.

Llamadlo orgullo, impotencia...como queráis. Pero colocarse el cartel de escritor/a cada vez se hace más a menudo.

No todos valemos para escribir. Me refiero al oficio de escribir, naturalmente. No por saber juntar la m con la a, puedes llevar a buen fin una historia.

Estoy cansada de escuchar: "¿tú escribes?. Yo también. Bueno, no exactamente, porque no tengo tiempo, pero si me dedicara a escribir, si me pusiera a ello..."

Si te pusieras a ello, amigo o amiga, te darías cuenta de que no es tan fácil. A no ser que pienses que porque sabes contar un sueño que has tenido, lo que te ha ocurrido durante el día o desahogar tus males de amores y fantasías personales en una hoja de papel o una pantalla de ordenador seas escritor o escritora, capaz de desarrollar un relato o una novela.

Escribir es algo más: es ser capaz de crear un mundo nuevo a tu alrededor, con personajes que resulten creíbles, con vidas que parezcan verdaderas y sentimientos que crean reales. Y que todo sea lo suficientemente atrayente para el lector como para el autor.

¿Acaso alguien va donde un arquitecto, un médico, un fontanero o un cocinero a decirle algo parecido?. Bueno, yo no he estudiado arquitectura, pero si me dedicara a diseñar edificios...

Quizás ese es el problema. No hay ninguna universidad ni instituto que imparta una carrera o una formación profesional sobre el oficio de escritor. Y aún si existiera, hay facultades que no se podrían aprender. Se tienen o no se tienen: vocación, imaginación, constancia, disciplina, sensibilidad y un largo etcétera.

Con este post no estoy generalizando, metiendo en el mismo saco a todos. Conozco gente que no se da la mínima importancia y son muy buenos a la hora de rellenar páginas o pantallas en blanco. Existen varios blogs que tienen más arte en sus líneas que novelas supuestamente exitosas (ejemplo claro, La Clave Gaudí).

Los que me sacan de mis casillas son los que presumen de las grandes obras de la literatura que se ha perdido la humanidad por no poder "dedicarse a escribir".

Nota para los que creen que hablar sobre sí mismos es arte. Si sólo sabes plasmar lo que sientes en tu día a día, lo que sueñas, lo que te ha pasado porque te has enamorado de Fulanito y él ha pensado que prefiere estar con Menganita...tiene otro nombre: diario. Le enseñas, bien, otros le leen, bien, incluso es entretenida la lectura,bien...pero sigue siendo un diario. Un diario público.

Eso me lleva a otro grupo que no soporto. Los que afirman que escriben, incluso muy bien...sólo que sus escritos son tan íntimos que no se los muestran a nadie, porque les parece que es un complejo de protagonismo, de egocentrismo y de querer llamar la atención. Por esa misma razón, yo no invito a nadie a cenar a mi casa, porque verían los grandes óleos que he pintado en el techo y en las paredes...que ni la Capilla Sixtina, oiga. No te...

Con todo, prefiero cualquiera de estos grupos que al grupo quizás más aterrador: los que no sólo se autodenominan escritores y piensan que escribir es sencillo (ponerte y ya está), sino que llegan a tal "autoconvencimiento" que llega el terrible momento que ponen delante de ti lo que se supone es su gran legado...alguien tendría que explicarles que la tortura es ilegal en este país, aparte de nada satisfactoria.

Para concluir, aviso: antes de "dedicarse a escribir" hay que leer mucho (quizás el mejor aprendizaje), intentar aprender de escritores (de los de verdad) y tener un nivel de redacción y ortografía aceptable, que no haga que tu profesor de lengua de primaria sienta que todo su trabajo fue en vano. Y muy importante: ser lo suficientemente humilde y tener la suficiente auto crítica para tirar muchas hojas a la papelera. Pero este tema lo dejaré para un futuro post...

Pensar demasiado

2009-09-09T23:00:00.000+02:00

No sé cual fue mi primer pensamiento. Pero por lo menos sí sé cual será el último de esta noche frente a mi ordenador.

Está dentro de mis defectos-virtudes: pensar demasiado. Lo que realmente me cuesta es dejar la mente en blanco...es tan difícil para mí.

Una tarde me dio por pensar: ¿a quién le puede interesar lo que escribo?. Una frase que rondó durante mucho tiempo por mi cabeza y llegué a decir en alto.

Por supuesto siempre hay un alma caritativa que te muestra su interés.

El problema es que eso no es suficiente puesto que soy muy cabezona (no sé muy bien si tendrá relación el mucho pensar con esto) y tenía que convencerme a mí misma.

Pasaron días y noches, con sus soles y sus lunas, con sus quiero y no puedo incluidos, con sus quizás mañana también.

Se acaba perdiendo el sentido del tiempo. Van pasando las semanas, los meses...hasta que llega el último pensamiento de esta noche frente a mi ordenador: ¿por qué no?.

Sólo espero no despertarme y pensar: ¿y por qué sí?.

¿He vuelto?.

No me iré mañana

2009-05-13T16:12:00.011+02:00

Carátula del cd "No me iré mañana" de Antonio Vega

De Antonio Vega ya hablé hace un tiempo. En cierto modo la estrella se ha extinguido, pero por otro lado seguirá brillando mientras su música siga viva. No digo nada original. Eso no significa que no sea una gran verdad. Alguien que ha dejado tanta huella en la memoria de tantos y en la historia de la música española, no desaparece del todo mientras sigan sonando algunas de sus canciones.
La muerte de Antonio Vega ha sido tantas veces anunciada y tantas otras esperada, que ahora que realmente ha ocurrido, es difícil de creer. Alguien que tanto ha luchado por escapar de los que le querían enterrar antes de tiempo...daba la sensación de que iba a salir a flote.
Voy a ahorrarme rellenar líneas comentando su biografía, su discografía, lo que significó (y significa) su música para mí y para muchos. Prefiero contar algo que me ocurrió anoche. Regresaba a casa andando y desde la calle escuché que por lo menos en tres viviendas estaban escuchando a Antonio Vega. "El sitio de mi recreo", "Se dejaba llevar" y "La chica de ayer" me acompañaron prácticamente todo el camino. Y me dio por pensar en cuantos lugares se estaría repitiendo la escena.
Me pareció el mejor homenaje y la mejor manera de despedirse de un gran artista. Sobran las palabras, las alabanzas, los reproches...lo mejor es poner las canciones creadas por él y agradecer todos los buenos momentos que nos han dado...y que nos darán.
Prefiero escuchar y no escribir más. Discúlpenme los morbosos...

Convención de los heridos de amor

2009-04-22T20:30:00.001+02:00

Paulo Coelho

A mi bandeja de entrada me llega de todo, como a todo el mundo: correos personales, noticias, revistas on line, publicidad, cadenas, innumerables powerpoints, spam (algunos se cuelan)...
Hace unos meses, me llegó un mensaje de manos de una buena amiga con un artículo de Paulo Coelho, "Convención de los heridos de amor".
Poco puedo añadir a las palabras de Coelho, salvo que son artículos a tener en cuenta para los que hemos conocido el amor en algún momento de nuestra vida.
Porque si amas, corres el riesgo de salir herido. Sin embargo, vale la pena arriesgarse.
Porque, todos lo sabemos, vivir sin amar es vivir a medias...y pienso que casi imposible.
Que levante la mano quien no se haya enamorado nunca, para bien o para mal...

CONVENCIÓN DE LOS HERIDOS DE AMOR
Disposiciones generales:
A. Considerando que el dicho "en el amor y en la guerra todo vale" es completamente verdadero,y considerando que en lo relativo a la guerra contamos con la Convención de Ginebra, adoptada el 22 de agosto de 1864, que determina cómo debe tratarse a los heridos en el campo de batalla, mientras que hasta hoy no se ha promulgado ningún documento que regule la situación de los heridos de amor, muy superiores en numero;

Se decreta que:
Articulo 1. Todos los amantes, independientemente de cual sea su sexo quedan advertidos de que el amor, además de ser una bendición, también es algo extremadamente peligroso, imprevisible, que puede acarrear serios daños.Por lo tanto quien tenga la intención de amar debe ser consciente de que está exponiendo su cuerpo y su alma a heridas de muy diferentes tipos, sin poder culpar por ello a su pareja en ningún momento, puesto que ambos corren el mismo riesgo.

Articulo 2.Una vez alcanzado por una flecha del arco ciego de Cupido, debe solicitarse inmediatamente al arquero que dispare la misma flecha en la dirección opuesta, con el objeto de no sufrir la herida conocida como “amor no correspondido”. En el caso de que Cupido se niegue a hacerlo, la convención que en estos momentos se promulga, exige del herido que, de manera inmediata, se arranque la flecha del corazón y la tire a la basura.Para llevar esto a buen puerto, debe evitar llamadas telefónicas, mensajes de correo electrónico, envíos de flores (siempre rechazadas) o cualquier forma de seducción, pues semejantes medios, si bien pueden dar algún resultado positivo a corto plazo, no resisten el paso del tiempo. La convención decreta así mismo que el herido debe buscar sin falta la compañía de otras personas, así como imponerse al pensamiento obsesivo que le dice:”vale la pena luchar por esa persona”.

Articulo 3.En caso de que la herida venga de un tercero, es decir, que el ser amado se sienta atraído por alguien que no estaba a priori en el guión, queda expresamente prohibida la venganza.En este caso, se permite el uso de lágrimas hasta que los ojos se sequen así como algunos puñetazos en la pared o en la almohada, o reuniones con amigos donde poder insultar a gusto al antiguo/a compañero/a incidiendo en su perfecta falta de gusto, pero sin llegar a difamar su honra. La convención determina que también se aplique en este caso la regla del articulo 2, que mueve a buscar la compañía de otras amistades, solo que evitando en la medida de lo posible los lugares que la otra persona frecuenta.

Articulo 4. En lesiones leves, clasificadas aquí como pequeñas traiciones, pasiones fulminantes que no duran mucho, o falta de interés sexual pasajero, debe aplicarse con generosidad y rapidez el medicamento llamado “perdón”.Una vez aplicada la medicina, no se debe volver atrás bajo ninguna circunstancia y el asunto debe ser olvidado, no utilizándolo jamás como argumento en una discusión o momento de odio.

Articulo 5. En todas las heridas definitivas, también conocidas como “rupturas” el único medicamento que tiene algún efecto se llama “tiempo”. De nada sirve buscar consuelo en echadores de cartas ( que siempre prometen el regreso del amor perdido), leer libros románticos ( que siempre acaban bien), engancharse a la televisión o cosas por el estilo. Se debe sufrir con intensidad, evitando radicalmente drogas, calmantes o las oraciones a los santos. En cuanto al alcohol solo serán permitidos dos vasos de vino al día.

Consideraciones finales:

Los heridos por el amor al contrario de los lastimados en conflictos armados, no son víctimas ni verdugos. Optaros por algo que forma parte de la vida y deben asumir, por consiguiente, la agonía y el éxtasis de la elección. Y los que jamás fueros heridos por el amor nunca podrán decir “he vivido”. Porque no vivieron...

Paulo Coelho

Nunca es tarde para no olvidar

2009-04-18T14:54:00.001+02:00

En estos meses de mudanza he perdido la oportunidad, pero no las ganas, de escribir sobre ciertos acontecimientos, ciertas fechas, ciertos días que no puedo dejar pasar de largo solamente porque ya hayan transcurrido semanas e incluso meses.
Un blog puede tomarse una pausa. Pero la vida no se detiene. Y la muerte tampoco se toma vacaciones.
Entre las entradas que quedaron sin escribir pero que permanecen en mi memoria y en mi particular rincón de "entradas pendientes", no podía faltar esta.
Un domingo que prometía ser soleado se llenó de nubarrones con la noticia de una muerte: inesperada la de Pepe Rubianes. Digo inesperada porque siempre pensé que iba a vencer al cáncer. Ya había salido ganador de otras duras batallas...
Pepe (lo llamo por su nombre porque siempre lo tuve como alguien cercana) fue sobretodo un hombre de teatro, pero el primer recuerdo que tengo de él es en la televisión por su papel de Makinavaja. Sí, sé que no es el mejor medio de conocer a un actor.
Más tarde conocí al actor teatral y al "personaje". Porque Pepe era todo un personaje, dicho con todo el cariño.
Es lo maravilloso de personas como Pepe Rubianes. Ha dado tantas anécdotas divertidas, tantas risas, tan buenos momentos...que no puedes evitar recordarle con una sonrisa,;la misma sonrisa que casi siempre iluminaba su rostro.
Pepe Rubianes, como la mayoría de las personas, tenía varias capas. Algunos se quedaban con la capa superficial, la que "más ruido" hizo. Otros preferimos "investigar" más y descubrir (o intentarlo) todas ellas. Nunca sabrán lo que se perdieron los "algunos".
Personalmente diré que ha sido bueno que esta muerte me pillara en Cataluña, donde se destacó más al artista y a la buena persona que al polémico ¿antiespañol?. Años de excelente carrera profesional y gran calidad humana para que te recuerden por una entrevista...diría que Pepe se revolvería en su propia tumba, pero no lo veo así. Más bien le veo riéndose de todas estas personas "políticamente correctas" como lo hizo en vida.
¿Qué decía siempre lo que le apetecía, gustase o no?. Pues ole por él. Todos deberíamos aprender esa lección.
Parece que algunas cosas sólo se pueden decir en la intimidad, para no asustar a una sociedad como la que tenemos hoy en día.
Tal vez algunos olvidan que Pepe era gallego de nacimiento. Y si se quedó en Cataluña a vivir y estuvo tan bien... no sé, quizás los catalanes no son tan malos ni tratan tan mal a los "no-catalanes". Pero me estoy desviando del tema.
Aunque tarde, queda aquí mi pequeño homenaje a Pepe Rubianes, alguien que me hizo disfrutar y del que algo aprendí...como de todos los buenos artistas.
Dejo el final en manos de un amigo (suyo, no mío):

Y un simple ejemplo de lo que puede crecer alguien sobre un escenario:

Porque nunca es tarde para no olvidar a un gran actor.

La clave Gaudí

2009-03-30T20:48:00.010+02:00

Dentro de esta nueva etapa, lo que son las cosas, me he metido a crítica.
Con la plataforma de internet han surgido críticos hasta debajo de las piedras. Eso sí, no unos críticos cualquiera, no: presumen de ser grandes conocedores del tema que tratan. No deben de conocer el refrán: dime de que presumes y te diré de lo que careces. Tengo una larga lista de gente "supuestamente experta y entendida" en cine, televisión, literatura...
Hay muchas personas estupendas que se ponen fácilmente la medalla...quizás porque nadie lo hace por ellos. Daría nombres y enlaces, pero no pretendo que ganen lectores.
Un día pensé...si estos se atreven a ser críticos y a hundir o subir a los altares a quienes quieren (eso siempre ha existido en este gremio)...¿por qué yo no?.
Desde niña veo la televisión, leo libros y disfruto del cine. Pues hala...también soy una crítica experta en todos estos temas. En realidad, modestia aparte, soy como una artista del Renacimiento...conozco y domino todos los palos. Soy así de estupenda...

Bueno, seré sincera...en estas especies de "críticas" voy a dar mi opinión, claramente convencida de que cada uno tenemos nuestros gustos y que nadie es omnipotente ni perfecto...lo que a mí me guste o deje de gustar no es la opinión general. Y no, lo que yo digo, no va a misa ni es ley...

Mi primera víctima (en este caso) va a ser la ¿novela? "La Clave Gaudí".
En los últimos meses he leído buenos libros...pero este no es el caso del que ocupa esta entrada.
Y por lo tanto es un libro que no puedo recomendar. Mi más sincera recomendación es no gastar ni un triste euro en él...regalárselo a un enemigo sería buena idea, si no costara tanto...
Yo cometí el error de comprármelo. ¿La razón?. Mi fascinación por Gaudí. y su obra Pensaba encontrar entre sus páginas una buena novela en torno a la figura de Antonio Gaudí. Me equivoqué.
Y es que "El Código Da Vinci" y su indudable éxito, ha hecho mucho daño...
Según este artículo, Andreu Carranza y Esteban Martín escribieron esta novela por su admiración por el genial artista de Reus. Querían divertirse escribiéndola y divertir a sus lectores. Conmigo no lo han conseguido. Con otros tampoco...
Confieso que tengo un pequeño defecto a la hora de leer: me cuesta mucho no finalizar la lectura de un libro...aunque tenga que hacer un gran esfuerzo en ello, con la esperanza de que en alguna página pueda descubrir que ha valido la pena perder mi tiempo en una lectura poco satisfactoria.
Si dijera todo lo que no me ha gustado de "La Clave Gaudí"...digamos que casi podría escribir un ensayo. Y es que no entiendo como se ha podido publicar esta "novela" en tan corto espacio de tiempo, en una editorial que admiro y respeto.
El argumento no se sostiene en ningún momento. La historia no es nada creíble.
Con investigar y recopilar una larga cantidad de datos (por lo menos a mí se me hace eterna en varios capítulos) no se hace una novela. La redacción es pobre y de mala calidad. La imaginación y la creatividad se quedaron tomando copas en algún bar. No consigue que te enganches a la supuesta conspiración que llevó al asesinato de Gaudí y a una especie de guerra milenaria entre buenas y malas sociedades secretas.
Y el final...no te deja precisamente con buen sabor de boca. A mí me provocó una carcajada. Por lo menos algo gané, aunque fuera reírme de estos autores y de su libro.
Se supone que son profesionales en el campo de la escritura y admiradores de Antonio Gaudí: con su experiencia y la del artista, podían haber aprendido a crear una buena base que sostuviera todo lo que iban construyendo después.
Si Gaudí hubiera realizado su trabajo como lo han hecho ellos...no habríamos llegado a conocer ninguna de sus obras (menos mal que no ha sido así). Se habrían derrumbado todas a los pocos meses...
Aunque siempre podíamos haberle echado la culpa a esos oscuros personajes que según ellos le hicieron la vida imposible a Gaudí hasta que lograron empujarle delante de un tranvía...tranquilos, no estoy destrozando el argumento de la novela. Ya lo hacen Andreu y Esteban por si solos.
Por tanto, ahora que se va acercando el día de Sant Jordi, tened mucho cuidado con lo que pueden esconder unas buenas tapas y un atractivo título...puede resultaros muy caro...

Como decíamos ayer...

2009-03-27T13:16:00.008+01:00

The Italian Restaurant 1600

Pues ya tocaba, ya era hora. Como decíamos ayer (pienso que no es necesario explicar a quien le he plagiado tan famosa frase)...vuelvo a la blogosfera . Con nueva dirección y con nuevo blog. Bueno, no tan nuevo. Me he permitido traer algunas cosas del antiguo. Y es que en los últimos meses me he acostumbrado a las mudanzas. Siento que no os encontréis con la "casa" totalmente amueblada y ordenada. Tened cuidado con no tropezaros con las cajas que están tiradas por el suelo...
Han sido unos meses de parón y descanso (por lo menos por estos lares), pensando que no tenía nada que decir (ni escribir) y mucho menos que interesara a alguien que no fuera yo.
Hasta que descubrí que Picasso tenía razón: la inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando. A medida que iba decorando mi nuevo hogar, iba descubriendo que realmente tenía ganas de invitar a mis amigos a que vinieran a verme. Y que todavía me quedaban muchas cosas por contar...y hasta que interesaran. El tiempo lo dirá.
Hoy la entrada va sobre frases famosas o célebres, o como gustéis llamarlas.
La primera, ya la he mencionado al principio. Como decíamos ayer. Clara forma de escaquearme de dar explicaciones de tanta espera. Se ha creado tanta expectación, que lo único que conseguiré ahora es lectores decepcionados. ¿Y para esto tanta esperar?. Pues sí, para esto...
La segunda, el nuevo título del blog: "No te pongas estupendo". Podía decir que fue lo primero que se me ocurrió, pero mentiría. Lo que sí puedo decir es que lo "encontré" cuando no lo estaba buscando, como casi siempre ocurre.
Es una frase que desde que la leí en "Luces de Bohemia" de Valle Inclán me encantó.
Alguna vez alguien la ha escuchado de mis labios, otras veces he pensado en decírselo a más de uno que se lo merecía (pero que seguramente no lo entendería) y sí, otras tantas me la he dicho a mí misma.
Para quien no conozcais esta obra o no os acordéis de ella, os paso las escenas donde aparece la frase en cuestión:

ESCENA IX

RUBÉN: Max, amemos la vida, y mientras podamos, olvidemos a la Dama de Luto.

MAX: ¿Por qué?

RUBÉN: ¡No hablemos de Ella!

MAX: ¡Tú la temes, y yo la cortejo! ¡Rubén, te llevaré el mensaje que te plazca darme para la otra ribera de la Estigia! Vengo aquí para estrecharte por última vez la mano, guiado por el ilustre camello Don Latino de Hispalis. ¡Un hombre que desprecia tu poesía, como si fuese Académico!

DON LATINO: ¡Querido Max, no te pongas estupendo!

RUBÉN: ¿El señor es Don Latino de Hispalis?

DON LATINO: ¡Si nos conocemos de antiguo, maestro! ¡Han pasado muchos años! Hemos hecho juntos periodismo en La Lira Hispano-Americana.

RUBÉN: Tengo poca memoria, Don Latino.

DON LATINO: Yo era el redactor financiero. En París nos tuteábamos, Rubén.

RUBÉN: Lo había olvidado.

MAX: ¡Si no has estado nunca en París!

DON LATINO: Querido Max, vuelvo a decirte que no te pongas estupendo...

ESCENA XI

MAX: Latino, ya no puedo gritar... ¡Me muero de rabia!... Estoy mascando ortigas. Ese muerto sabía su fin... No le asustaba, pero temía el tormento... La Leyenda Negra, en estos días menguados, es la Historia de España. Nuestra vida es un círculo dantesco. Rabia y vergüenza. Me muero de hambre, satisfecho de no haber llevado una triste velilla en la trágica mojiganga. ¿Has oído los comentarios de esa gente, viejo canalla? Tú eres como ellos. Peor que ellos, porque no tienes una peseta y propagas la mala literatura, por entregas. Latino, vil corredor de aventuras insulsas, llévame al Viaducto. Te invito a regenerarte con un vuelo.

DON LATINO: ¡Max, no te pongas estupendo!

No te pongas estupendo. Gran frase. De ponerse estupendo, no se libra nadie en algún momento de su vida. Algunas personas son estupendas las veinticuatro horas del día (sí, hasta durmiendo)...pienso que debe de ser agotador...sobretodo para las personas que las sufren...
Si además añadimos que esta frase fue creada por Valle Inclán, creador del esperpento...
Por ahora y hasta nueva orden, es un blog distinto al anterior. Lo único que no cambian son mis pequeñas historias, las que he traído en una pequeña maleta....el resto...tendréis que leer las próximas entradas para descubrirlo.
Sólo daré una pista: no esperéis conocerme leyendo este blog. Esta vez voy a mentir mucho. (o no, quien sabe). He comprobado que es mucho más divertido que contar toda la verdad . Más historias y menos biografía. Lo podría resumir así.
Así pues, hoy comienza este nuevo viaje. El tiempo dirá a donde me llevarán los pasos.
¡¡Bienvenidos a mi blog, el único, el mejor, el que cambiara vuestras vidas!!.
Ay, como me gusta ponerme estupenda...

Y no, no es casualidad que la apertura de este blog coincida con el Día Mundial del Teatro.
Felicidades a todos los que sueñan, a los que les gusta hacer de su vida un teatro, a los que saben lo que es disfrutar encima de un escenario y a los que también disfrutan aunque sea sólo como espectadores.

Última publicación con la revista Sede

2008-12-18T18:58:00.000+01:00

Como todo últimamente, llego tarde con esta entrada.

Hace un tiempo ya que publiqué por última vez con la Revista Sede.

Una experiencia corta pero satisfactoria.

Algunos ¿privilegiados? ya han leído el relato en papel.

Para los demás, aquí la tenéis.

Y por pura aclaración, cualquier parecido con la realidad es coincidencia. Esta historia la escribí hace varios meses, antes de que mi vida diera este giro.

Espero que os guste.

"Vivir, no sobrevivir"

Tengo treinta y tres años y acabo de nacer. ¿Suena extraño, no?.
Quizás tendría que explicarlo mejor. Sé que lo más normal es decir “he vuelto a nacer”…sin embargo, no es que sienta que tenía otra vida antes que esta…
No he pasado por ningún accidente grave ni me han sometido a una operación complicada que me hayan hecho sentir que estaba cercana a la muerte…simplemente es que por primera vez me siento viva y dueña de mí misma. Siento que he despertado de un largo sueño.
Me miro en el espejo y no me reconozco. Quizás mi madre tenga razón cuando dice que estoy desconocida. Y es que no tengo mucho que ver con la hija que ella tuvo. Somos dos extrañas: ella aprendió a sobrevivir…yo prefiero disfrutar de cada minuto que respiro.
Desde que tengo uso de razón, he hecho lo que se suponía que debía hacer, siguiendo las normas de la sociedad. Debía de convertirme en una mujer de provecho. ¿Qué es exactamente una mujer de provecho?. ¿Estudiar una carrera, acabar en un trabajo estable, casarte, tener hijos, tener buena salud, cuidar de las personas, principalmente de la familia?. Mi vida ya estaba planeada antes de que naciera. Y seguí ese plan al pie de la letra, sin torcerme en ningún momento.
Mis padres me enviaron al mejor colegio de la ciudad. No fueron años fáciles. Nunca fui muy inteligente y me costaba sacar buenas notas. Tuve que estudiar muchas horas para lograrlo. Eso incluía no tener tiempo de ir a clases de pintura.
Una lástima, teniendo en cuenta que pintar era lo que mejor se me daba. Me dijeron que tenía cualidades para convertirme en una gran pintora. Se supone que era una niña prodigio en ese campo. Pero eso no era importante para mi educación. Tenía que centrarme en los estudios para llegar a ingresar en la universidad y conseguir una buena carrera. Así que me esforcé al máximo para llegar a tener un buen expediente académico y dejé para más adelante mi pasión por la pintura. Ya habría tiempo…
Pero en la universidad tuve todavía menos horas libres para dedicarlas al ocio y a mi hobby personal, que no era más que dibujar lo poco que veía del mundo exterior. Tras conseguir la licenciatura realicé un máster para llegar a tener un buen empleo. Y lo logré: acabé trabajando con un puesto estable en una de las empresas más importantes de mi provincia. Mis padres estaban orgullosos de mí. Y yo estaba feliz porque los veía a ellos felices.
A los veintisiete años me encontré con un trabajo estable y un pequeño círculo social con el que compartir mi tiempo. Dentro de esos pocos amigos que tenía, casi todos compañeros de la universidad, estaba Juan. Juan era lo que comúnmente se conoce como un buen partido: inteligente, serio, religioso, con una prometedora carrera como funcionario, fiel a las tradiciones, culto…quizás no muy guapo, pero lo suficientemente atractivo; quizás no muy divertido, pero con el suficiente sentido del humor para no ser el más soso de las reuniones. Mi relación con Juan siempre fue fácil, cómoda y sin apenas altibajos. Una noche me invitó a cenar. A la semana siguiente me llevó un ramo de flores a la salida del trabajo y me dijo que quería salir conmigo. Sí, aunque parezca increíble en estos tiempos, me pidió salir. Yo acepté porque no estaba enamorada de él. Puede sonar contradictorio, sin embargo no lo es. Sólo me había enamorado una vez, a los veinte años, y no había sido una experiencia agradable. Salió mal: él no quería sentirse atado por nada ni por nadie. No quería volver a arriesgarme a sufrir tanto y a derramar tantas lágrimas. No podía permitírmelo.
También se llamaba Juan. Es lo único que tenían en común, el nombre. Juan, mi novio, nunca me hizo daño. Tampoco sentía mariposas en el estómago cuando le veía ni temblaba como una hoja cuando me besaba. Tenía claro que no le amaba, que solamente le quería. Pero todo resultaba sencillo a su lado, así que no tuve ninguna duda cuando me pidió que me casara con él. El amor era para las películas, para los soñadores románticos. Yo no tenía tiempo para soñar. Mis padres, por supuesto, se alegraron mucho de la noticia. Todo su plan, mi vida, iba sobre ruedas. La boda no la recuerdo de una manera especial. Sólo un mero trámite con una corta luna de miel, ya que lo primero era el trabajo. Los dos primeros años de matrimonio nos centramos en conseguir mejores puestos en nuestras respectivas empresas. Teníamos que conseguir un buen nivel económico para conseguir la casa de nuestros sueños. ¿Y mi sueño personal de llegar a ser pintora?. Se resumió en pintar las paredes de nuestro hogar…
Así era yo, así era mi vida. Pasaba los días consiguiendo objetivos, principalmente materiales, para lograr llegar a una meta que yo no había fijado.
Una noche, Juan me sentó junto a él en nuestro lujoso sofá y me dijo que había pensado que ya era hora de que fuéramos padres. Me lo explicó todo detalladamente hasta con un “planning” detallado en un folio, con los mejores meses para concebir nuestro hijo. Hasta eso tenía que estar bien planificado. Yo asentí, al igual que asentía a las órdenes de mi jefe…
Fue entonces cuando vi la luz, me desperté…como se prefiera decir.
A la mañana siguiente me encontré tomando una taza de café y pensando en lo que había sido mi existencia hasta entonces. No recordaba ningún momento en que hubiera sido realmente feliz. Sí recordaba momentos en que había hecho felices a los demás: a mis padres, a mi familia, a mis amigos, a Juan…
Habían ido transcurriendo los años sin apenas darme cuenta de ello, haciendo lo que deseaban los otros, lo que debía de hacer para llegar a ser una mujer realizada, independiente, modélica, “miembro ejemplar” de la sociedad.
Con gran esfuerzo, recordé los dos únicos momentos en los que llegué a rozar la felicidad: cuando el profesor de dibujo de mi colegio me dijo que tenía talento al ver uno de mis cuadros realizados…y cuando Juan, el que no era mi marido, me había besado por primera vez. Sin olvidar las horas dichosas que me proporcionaba llenar de colores un lienzo en blanco. Instantes y sensaciones poco apropiadas y nada recomendables, culpables de que pudiera torcerme y perder el “rumbo dictado”.
Había sido una marioneta cuyos hilos habían sido manejados por ellos, los que nunca se habían detenido a preguntarme cuales eran mis sueños, mis deseos, mis ilusiones. Yo me había dejado hacer porque era el camino fácil, un camino de baldosas amarillas construido por otros y que yo debía de seguir sin rechistar. Eso me liberaba de decisiones propias, de riesgos, de dudas, de miedos…
Detestaba mi trabajo aburrido, me acostaba todos los días con un hombre al que no amaba, seguía los mandamientos de mis padres sin rechistar. Y mostraba siempre una sonrisa fingida que ocultaba mis verdaderos sentimientos.
Dicen que todos los nacimientos son traumáticos. Este también lo fue: sentí que me ahogaba, que no tenía aire para respirar y no podía dejar de llorar. Fueron días duros, dolorosos. Abandoné todo: mi trabajo, mi familia, mi marido, mi hogar artificial…
Menos mal que no llueve para siempre. Pronto salió el arco iris, y con él llegó una enorme sensación de libertad.
Cuando cogí el tren rumbo a un lugar que me alejara de todo, siendo la única responsable de mi destino, llevaba una enorme sonrisa en la cara.
Tengo treinta y tres años y acabo de nacer. Desconozco que me deparará el futuro, pero ahora sé lo que quiero y voy a luchar con todas mis fuerzas para conseguirlo.

Blog, blogger y demás

2008-09-02T17:40:00.000+02:00

Como muchos sabréis, el pasado domingo 31 de agosto fue "El Día del Blog".

En varios sitios de internet se estuvo "celebrando" dicho día, cuestionando y opinando sobre lo que era o no era un blog, sobre quien puede ser considerado como blogger y quien no, como tiene que ser un buen blog, como tiene que ser un buen blogger, el contenido, el "continente", los temas importantes, los menos, los lectores, los comentarios, etc...
Todas estas lecturas (sin participación) me hicieron pensar...y eso es raro en mí. ¿O no?.
¿Esto es un blog?, ¿yo soy una blogger?, ¿mi blog es bueno o malo?, ¿mi contenido gusta o no?, ¿mi diseño deja mucho que desear o no?, ¿tengo pocos lectores o los suficientes?...
Y llegué a una única conclusión: me da igual.
Estoy cansada de que la gente ponga etiquetas a todo y decida lo que es bueno o lo que es malo, lo que vale o no vale.

Estoy harta de que intenten definir mi blog y ponerle defectos. Y sí, soy consciente de que una vez que te "muestras" en la red, tienes que tragar con lo bueno y con lo malo.

Más de una vez me han dicho que mi blog no es "definible", que toco "varios palos". Algo que debe de ser un error o un problema. Parece que los blogs "temáticos" tienen más nivel y prestigio que los que hablan de temas variados.
Sé que mi blog puede considerarse un caos: un día publico un relato; otro día mis inquietudes y mis pensamientos sobre el "arte de escribir"; al siguiente hablo de teatro, cortometrajes y otros "sueños ajenos" con los que disfruto; y lo peor...a veces tengo la osadía de exponer mis opiniones y (¡oh, Dios Mío!) contar alguna experiencia personal.

¿Conclusión?. Mi blog no sólo no es temático, sino que además...¡es un blog personal!. Lease:un diario para los que intentan menospreciarlo. Eso se supone que es un insulto: "es que tu blog es personal. El mío sin embargo es temático (cine, televisión, tecnología, informática, música) y por lo tanto es mucho más "cool" y más profesional." O sea...el blog no personal pero sí temático es superdivino de la muerte, lo más de lo más.
Pues mis más sinceras disculpas a todos los que se ofenden con mi blog o no lo ven suficientemente digno para sus extraordinarios ojos y su estupenda mente.
Lo siento, pero no estoy dispuesta a abrir varios blogs: uno para los relatos, otro para el teatro (por dentro y por fuera), otro para mis opiniones, otro para mis "críticas", etc...

Y puedo asegurar que mi blog no es un diario. Escribo diarios "en papel" desde niña y para mí que no, que no se parecen en nada...

Hace poco me dijeron: "es que tu blog no encaja porque habla de tus cosas personales, tus vivencias". ¿?. ¿Mande?. ¡Claro!. Es mi blog, no el del vecino de arriba (otro ejemplo de que esto no es un diario: no tengo vecinos arriba).
Y ahora que nadie se entera, voy a confesar un secreto: en ocasiones veo muertos...no, eso no era...en ocasiones (la mayoría) meto ficción también en lo que se supone que es una "entrada personal". En resumen: que quien quiera saber de mi vida, algo se enterara leyendo este blog, pero no mucho. Algunos de mis gustos, algunos de mis sueños, algunas opiniones, algún relato de los que escribo (no todos los subo aquí)...eso sí. Mi vida, mi día a día...de eso poco y al revés.
Bueno, voy a ir terminando esta entrada, que si yo me estoy cansando de escribirla, no digo los pobres que os esté tocando leerla.
En resumen: no sé si esto es un blog, si yo soy una blogger, si es bueno o malo, si le falla el contenido o el continente, si interesa o no, etc.
Sólo sé que me gusta escribir aquí. Que septiembre me ha traído suficiente energía y actualizaré más a menudo. Que tengo varias ideas, nuevas secciones y ningún pelo en la lengua. Que lo siento, pero voy a seguir hablando de experiencias personales, sobretodo ahora que se acerca un futuro lleno de cambios.
Los que estéis a gusto visitando este rincón, bienvenidos.
Los demás lo tenéis fácil: cerrad la ventana y no volváis. Es lo que yo hago como lectora cuando no me gusta un blog.

¿Qué me pasa doctor?

2008-07-06T01:54:00.000+02:00

El otro día fui a consulta, a ver si encontraba solución a lo que me ocurría.
Me senté visiblemente preocupada y entristecida y comenzé a explicarle:
"No sé que me pasa doctor, vengo aquí desesperada buscando respuestas. Hace varias semanas que no me apetece actualizar el blog. Tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para hacerlo. De mi fotolog ni hablamos. Pero no solamente es que me desentienda de mi rincón. Ni siquiera leo mis blogs favoritos que antes revisaba diariamente. Ni contesto mis comentarios hasta después de varios días. Y no es que no tenga cosas que contar, ni ideas que escribir. Simplemente se me pasa el tiempo mirando al vacío y sólo poner mis dedos sobre el teclado me produce cansancio...
Para otros puede que esto no sea un problema. De hecho algunos me dicen que me viene bien desconectar de vez en cuando. Tampoco es que esté mal. Últimamente tengo muchos más motivos para sonreír que para lo contrario. Me han definido mi dolencia de varias maneras: vagancia, depresión, astenia...yo prefiero definirlo como desidia. Desidia. Suena a canción de bolero, o de tango. Sí, mejor de tango: tengo desidia en mi vida. Bonito título. Que más da que su significado no tenga mucho que ver con la realidad en sí...las demás definiciones tampoco me parecen acertadas...bueno, y aparte de todo esto, me duele algo la cabeza. ¿Me puede decir qué me pasa, doctor?."
El doctor me miró con una cara que no sabría explicar, entre confundido, enfadado y apenado.
"Maika, dos cosas. La primera, lo tuyo creo que no tiene remedio. Y si lo tuviera, yo no puedo hacer mucho por arreglarte la cabeza...quizás un lavado de cerebro. La segunda: ¡¡no soy doctor, soy pediatra; ya no eres una niña, madura de una vez!!.
Me marché con lágrimas de los ojos y una piruleta en la boca. ¡Tampoco es para ponerse así, un error lo tiene cualquiera!. Me abrigué e intenté cubrirme de la lluvia (¿de verdad que estamos en verano?).
Total, que lo único que he sacado en claro es que voy a actualizar más a menudo, a recuperar mis lecturas favoritas de blogs y a poner al día mi fotolog para conseguir estar mejor y que se me pase el dolor de cabeza...
Porque digan lo que digan, si no escribo, si no leo, mi vida no es mi vida...

Ha sido un placer

2008-06-11T22:37:00.000+02:00

"Ha sido un placer"
Mikel Urmeneta
Fuente: Captura

La verdad es que no me puedo quejar. Hasta hoy he vivido como he querido…hasta los últimos instantes.
Echando la vista atrás, me doy cuenta de que siempre he hecho y he dicho lo que me ha venido en gana, salvo pequeñas cosas sin importancia.
He llevado la vida que he deseado sin hacer daño a terceras personas.
Por lo menos eso es lo que creo. De estar equivocado, seguro que ahora tendría a más de uno empujándome por si me arrepiento en el último segundo (las personas heridas son muy rencorosas). Aunque eso sería difícil, por no decir imposible. Soy de los que me gusta terminar todo lo que empiezo.
Esto no es una nota de despedida ni nada parecido. Hasta dudo que alguien la lea. Hace meses que soy el único que visita esta azotea. Una lástima, tiene unas vistas increíbles.
Así es la gente. Pocos sabemos disfrutar de los placeres que tenemos al alcance de la mano. La mayoría piensa que el mundo es más grande y maravilloso desde el Empire State. Pensándolo bien, lo que voy a hacer quedaría más cinematográfico en ese edificio y daría más color en la nota de prensa.
Hablando de notas…
Antes he dicho una pequeña mentira. Realmente quiero que lean esto cuando me haya ido. Sobretodo porque me encanta decir la última palabra.
Y luego detestaría que otros se echaran la culpa de una decisión que es mía y sólo mía.
Y por qué no, también detestaría que otros se llevaran los aplausos de lo que llamo mi última gran obra. Imaginación y creatividad me sobra para esto y más.
¡Joder con la brisa primaveral!. Como no haga esto pronto me voy a morir, sí, pero congelado. Eso no lo había pensado. Sería una solución igual de efectiva y menos escandalosa. Claro que si tardan en aparecer por esta azotea, más tarda en abrirse mi congelador. Es que no me gusta hacer esperar. Y menos semanas…o meses. Y si añado mi claustrofobia, seguro que me encontrarían con una espantosa mueca de pánico en la cara. No quiero asustar al próximo amigo que venga a gorronearme, es decir, a visitarme.
La brisa se está convirtiendo en un viento que tira de espaldas. Eso iría contra mis planes.
El caso es que tengo que pensar en un buen título para mi creación póstuma.
Un alivio saber que María nunca me falla. Para inspirarme apuraré lo que me queda de mi mejor cosecha, reservada para ocasiones especiales…lo dicho, no saben lo que se pierden por no subir a esta azotea.
¡Esto sí que es vida!. Unos porros, unas cervezas…y los buenos recuerdos de mi última noche aquí. Esas mujeres sí que saben llevarte a la gloria.
No me hace falta saber si hay algo después de la muerte. Total, ya me he encargado de tener en mi vida el cielo…y el infierno, donde estoy convencido que te lo pasas mejor y hace más calor. Eso me recuerda que tenía que haberme puesto una sudadera. ¡Pero no, eso destrozaría la composición!.
A todo esto, estoy terminando esta carta y mi existencia y todavía no he dicho por qué lo hago. ¿Acaso para todo tiene que haber una razón, una causa?. ¿Por qué tengo que justificarme?. Bueno, diré algo: ¡porque me sale de los cojones!. Lo puedo decir más alto, pero no más claro. Me muero (no, aún no) de risa sólo de pensar lo que dirán: "el genial artista español se mató en Nueva York porque le salía de los cojones".
No, la verdad es que simplemente tenía claro que quería saber la fecha y hora exacta de mi muerte. Nada de eso de que llegara cuando menos lo esperara o cuando no tuviera voz ni voto.
Y pensar que hasta hace unas horas tenía vértigo…sorpresas que da la vida, hasta en el último momento.
Y hablando de pensar…ya he decidido que título poner a mi última locura. De hecho, voy a matar dos pájaros de un tiro. Quiero que también sea mi epitafio.
“Ha sido un placer”. Me gusta. Además, ya no puedo cambiar de idea.
Una última cosa: ¡no me cogeréis vivo!. Siempre quise decir esta frase...

Octava historia capturada

2008-06-11T21:49:00.000+02:00

Pues sí, pues sí. Una buena noticia y una mala. La buena noticia: hoy cuando se cumple un año de la creación de "Historias capturadas" publico la octava historia capturada. La mala noticia: no he cumplido mi reto personal (¡qué sorpresa!). Pero tengo una buena excusa: por culpa de la huelga de transporte ha llegado con retraso mi inspiración. Ja,ja,ja. ¡Qué chispa tengo!.
Tenía pensada otra historia como octava, pero se ha adelantado esta por la derecha y sin avisar.
Ya le tocaba una historia al loco de Mikel Urmeneta. Y sorprendentemente no es erótica- festiva (como la mayoría de sus divertidas fotos). Ooooohh.
He elegido esta porque me encantó cuando la subió. Era de la sección "Todos al día" de Captura y con la frase "Ha sido un placer". Y sí, soy así de malpensada. Me dije: "hoy el Mikel se va a desfasar con el placer carnal". Pero me sorprendió y me pareció original su foto (al margen de las magníficas vistas de New York). Me reí y no porque me gustaría que Mikel cumpliera su "amenaza" fotográfica.
Como siempre, es un relato de ficción, así que no saquéis doble lectura: ni yo soy la protagonista ni tampoco Mikel Urmeneta, al que deseo que dure muchos años, así como Kukusumusu (mis besos de pulga preferidos). Pero es que la trama argumental estaba clara.
Decir como apuntes anecdóticos, que esta historia ha sido escrita en mi rincón preferido de Cantabria (véase cabecera del blog), aunque con más ropa; que con ella he "terminado" con mi vieja libreta otoñal...y que mientras la escribía me ha cagado en mi mano derecha una cagada de una gaviota. Quizás era un mensaje divino de que esta historia es una mierda. Menos mal que cada día tengo más claro que Dios no existe...así que he ignorado la señal.
Así que, sin más dilación...tendréis que esperar un poco a que la publique. También para esto tengo una explicación: la historia llega en un camión, y está esperando a que los piquetes se vayan a casa a dormir. ¡¡Otra vez la chispa!!. ¡¡Si es que tengo una gracia que no se puede aguantar!!.
No, es que la tengo que pasar al ordenador. ¡¡Tranquilos, no entréis en estado de pánico e impaciencia!!. Lo ¿bueno? se hace esperar.

¿Muchas gracias?

2008-06-09T22:16:00.000+02:00

Mientras sigo intentando superar mi reto personal, hoy por la tarde me ha pasado algo curioso.
Y es que un Ole por España y los españoles, y nuestra costumbre de insultar, particularmente como conductores.
Os pongo en antecedentes. Tenía una entrevista de trabajo en un centro comercial (alguna vez tengo que hablar sobre las entrevistas de trabajo, que hay mucho que destripar de este tema). Llegué al parking y aparqué, muy justa al lado de un coche a mi derecha (yo no tengo la culpa de que los aparcamientos sean estrechos).
Cuando volví de la entrevista, vi que había un papel en mi parabrisas. Lo primero que pensé fue que iba a tener un regalito en la carrocería de mi coche y que habían tenido el detalle de dejar los datos para el seguro. ¡Pero no!. Era un mensaje "cariñoso" del conductor que había estado aparcado a mi derecha.
Y presumo que mi lectura del mensaje no provocó el efecto deseado por el remitente.
Que se le va a hacer, hoy me tocaba estar de buen humor y un papel escrito por un/a desconocido/a no me iba a amargar el día. Así que me reí, fui a tirarlo, pero me dije: "esto merece una entrada en el blog".
En la foto no se distingue bien, así que transcribo aquí el mensaje literalmente (comillas y subrayado incluidos):

La proxima aparca mejor y deja libre la puerta del conductor.
"Hijo de puta"
Muchas Gracias

¡Craso error!. No se puede dejar esta nota a una "purista lingüística" como yo.:P
¡Así somos los españoles!. ¡Qué se note la vena ibérica!.
Este/a desconocido/a se cabreó y como no podía tener el gustazo de insultarme personalmente porque no estaba, se molestó en sacar papel y bolígrafo (azul, para más señas) y dedicó su preciado tiempo a dedicarme unas palabras. ¡Qué clase!.
Pero analizemos el texto. Algo fácil: el remitente no tendría mi problema con las tildes. No las usa. ¿Proxima sin tilde?. ¡Por favor!. Poner una tilde te lleva menos de un segundo y no quedas mal.
Léxicamente hablando, pienso que quedaría mucho mejor decir la próxima vez, porque sino queda algo...indefinido, inexacto. ¿La próxima qué?. ¿La próxima década, la próxima legislatura, la próxima en el sentido de cercana?. ¿La "cercana" aparca mejor que yo?. No sé...
Vayamos a la segunda parte de la frase: "deja libre la puerta del conductor". Vamos a ver, vamos a ver. La puerta yo la dejé libre, que yo sepa no estaba ocupada por nada ni por nadie. Si ya me pongo "estupenda" diría que su coche estaba pisando la línea de separación. Un consejo gratuito: en estos casos, siempre es mejor pegarse a la columna, a tu derecha, que allí no va a aparcar ningún otro coche que ocupe tu "espacio vital".
Sigamos leyendo. Así, como está, entre comillas. Señor/a remitente. Hay muchos insultos, el vocabulario español es rico en este ámbito. ¿Qué culpa tiene mi madre, que es una santa y no tiene ni carnet de conducir?. Y repito, ya que te tomas la molestia de escribirme, fíjate un poco en el interior de mi coche. Es fácil descubrir que te estás dirigiendo a una mujer. Porque además, primero me había puesto "hijo de puto" y lo rectificó escribiendo encima de la "o" una "a". Si me insultas, o lo haces bien, o mejor te guardas el papel y el bolígrafo para transmitir buenos deseos y mensajes cariñosos a personas conocidas y queridas.¡Para todo hay que valer en esta vida!.
Sin embargo, lo que más me ha llegado, ha sido el final. Muchas Gracias. Así, en mayúscula y subrayado. Ahí ya me ha matado. ¿Muchas gracias por qué exactamente?. ¿Por haber aparcado muy pegada a su coche y así ser la causante de que libere toda la mala leche que llevaba guardando desde que se levantó esa mañana?. ¿Porqué hacía mucho que no escribía a mano y le ha hecho ilusión?. ¿Por qué ya sabía de antemano que iba a leerla y quiere agradecerme que gaste unos minutos con su cabreo?. ¿Por ser "un hijo de puta"?.
Sinceramente a ti, muchas gracias, por limitarte a dejarme una nota y no un rayón o más de uno en la puerta, algo que es común cuando aparcas en un centro comercial.
Esta nota, aunque parezca que no, ha conseguido que mis neuronas se ejerciten.
Y podía ir más allá, estudiar la caligrafía y analizar mejor el mensaje para saber si ha sido escrito por un hombre o una mujer. Yo apostaría por una mujer. Pero no lo puedo asegurar.
Lo que quizás podría asegurar es que es seguidor/a de La Hora Chanante. Sólo así puedo sacar una explicación coherente a la unión de "Hijo de puta" y Muchas Gracias. Y es que todos los "chanantes" conocemos esta gran canción de Marlo.

Desconocido/a, gracias por aumentar mi humor hoy, recordarme esta genial canción y "provocar" esta entrada.

Vivir sin tildes

2008-05-19T23:15:00.000+02:00

Hace varios dias que no actualizo. Hace varios dias que no escribo mucho.

Parte es porque no tengo tiempo, parte es porque tengo la cabeza en otra parte...pero la principal razon es que no tengo tildes. Si, como se lee, no tengo tildes.
A algunos les falta un tornillo, a otros una granizada...a mi me faltan tildes.
Me gustaria que fuera un post divertido, una broma. Sin embargo, es la cruda realidad.
Lo peor es que no se como solucionarlo. Al principio pense que era un virus que se habia instalado en mi ordenador. Me he dedicado todo el fin de semana a eliminarlo, pero mi antivirus es claro: "No virus detected."
Bien, entonces...¿alguien me puede decir por que no puedo escribir con tildes en ningun rincon de mi ordenador?. Ni en word, ni en wordpad, ni en ningun blog, ni en Twitter, ni en Tuenti, etc...
¡¡No puedo con ello!!. Es superior a mi. Ofende a mi vista escribir con tantas faltas de ortografia.
Podia utilizar lo de "comprobar ortografia", pero prefiero dejarlo asi, para que veais lo que es vivir sin tildes, lo ofensivo que es para la vista.
Es mas, no puedo seguir escribiendo. No puedo.
Siempre quedara la foto, que aunque no tiene que ver con el post, esta tan bien, sin faltas de ortografia...y esos troncos recordandome la forma de las tildes, las tildes que no puedo poner.
Rober, se que te debo una entrada...¿pero de verdad quieres ver una entrada dedicada a ti sin tildes?.
Es superior a mi...¡quiero mis tildes de vuelta ya!

Mi rincón soñado

2008-05-13T22:31:00.000+02:00

"Rincón telemático"
Edu Soto
Fuente: Captura

El otro lado hablando con un amigo, me preguntó como me gustaría que fuera mi vida, mi futuro, que me gustaría hacer.
Si pudiera elegir...

Normalmente utilizo las fotos de Captura para mis historias capturadas. Pero en este caso haré una excepción. No quiero inventar ninguna historia en torno a esta foto, sino hablar de uno de mis rincones soñados.
Recuerdo que cuando colgó esta foto Edu Soto en Captura, me encantó. De hecho, la tuve de fondo en el escritorio de mi portátil durante varios meses, y me quedaba embelesada mirándola. ¿La razón?. Se trataba de un rincón soñado para mí. No por lo material, sino por su "significado".
Analicemos la foto.
Un ordenador portátil (seguramente mejor que el mío) donde escribir. Algunos escritores prefieren escribir con papel y bolígrafo, otros con una máquina de escribir de las de siempre. Yo casi siempre escribo en mi portátil, porque tengo velocidad en mecanografía, y por la costumbre. Algunas veces, si no estoy enfrente del ordenador, escribo con bolígrafo en una libreta. Y si por alguna razón, no tengo tampoco libreta, en cualquier tipo de papel (léase servilleta, klennex, tarjetas de visita que no uso, extracto bancario, etc).
Por esto mismo que he explicado, no es raro encontrar alrededor de mi ordenador papeles sueltos o libretas abiertas para pasar "a limpio" lo que he escrito estando en un bar, en medio de la calle, a escondidas mientras estaba estudiando o trabajando, etc...
Vivimos en la era de la comunicación y de la tecnología, así que también es normal tener el móvil a mano, para llamar, para responder...para comunicarme, al fin y al cabo. Aunque dependiendo del momento, le tengo desconectado o en silencio para evitar interrupciones.
Por supuesto, el reproductor de música. Mi gusto musical a la hora de escribir suele ser música clásica, jazz o blues. Preferiblemente sin voz. Bastantes palabras tengo en ese momento en la cabeza, para tener más en las canciones.
En esa mesa faltan tres cosas, que no suelen faltar en la mía.
Sintiéndolo por mis lectores de la liga antitabaco, falta la cajetilla de tabaco.
También falta la botella de agua. Algunas veces sustituida por café, Nesquik o Coca-Cola.
Y en la mayoría de las horas que paso escribiendo, la compañía de una vela encendida.
No me quejo de las vistas que tengo yo desde mi ventana...pero ese lujo de poder escribir frente al mar, en la terraza, oliendo el salitre, escuchando las olas y sintiendo la brisa marina...eso no lo tengo.
Si se me hubiera preguntado hace unos tres años tendría claro que el mar que querría tener enfrente sería el Cantábrico. Ahora ya no tengo muy claro si también el Mediterráneo me ayudará a escribir en un futuro.

Así que contestando a mi amigo, he de responderle que en principio ese sería un buen lugar para escribir.
Por lo demás. Soy una romántica empedernida. Sé que es algo difícil, casi imposible de conseguir.
Pero ya que estoy soñando despierta...
Ya he dicho varias veces que lo que más me gustaría en este mundo sería que mi "trabajo" fuera escribir. Simplemente eso (como si pidiera poco). Ganarme la vida con ello.
Permitirme el gran lujo que se pueden permitir contadas personas. No pido ser una escritora de best-sellers, con una importante suma de dinero en mi cuenta corriente. Estoy acostumbrada a vivir con lo justo. Y la fama no va conmigo. No la necesito y tengo claro que complicaría mi existencia.
Así que si puedo añadir, me gustaría que ese rincón soñado fuera mi único lugar de trabajo.
Si a eso le añades una buena compañía...¿para qué pedir más?. Como si estuviera pidiendo poco...

Maratón de Leonardo Sbaraglia

2008-05-12T22:54:00.000+02:00

El sábado mi proceso gripal llegó a su estado máximo.
Por la mañana estuve participando en una Gymkana con unos niños encantadores, la verdad. Me lo pasé genial con ellos. Pero claro, me puse peor "de lo mío".
Por lo que lo único que podía y quería hacer el sábado por la tarde (aparte de escuchar por lo menos la voz de alguien especial) era tumbarme en la cama y dejarme mimar. Ya que no tenía cerca a nadie que me mimara, me tuve que mimar yo sola...
No podía escribir, no podía leer, no podía salir...así que me "automimé" con un maratón de un actor que me encanta y al que con suerte podré tener cerca dentro de poco...Leonardo Sbaraglia.
Ya le he visto en varias películas, como en Cleopatra (absolutamente genial) y como no, en Salvador (imperdonable no haber dedicado un post a una de mis películas preferidas).
El maratón consistió sólo en dos películas, ya que entre película y película, estuve entretenida en otras cosas. Lo que tiene estar enferma es que lo haces todo en cámara lenta. Para hacer la tarea más tonta puedes tardar el doble...en mi caso, el triple o más.
El maratón comenzó con "El concursante".

Me quedé con ganas de ver esta película cuando fue estrenada hace un año. La sinopsis me parecía interesante y su protagonista…simplemente me encanta. Sí, ya sé que lo he dicho, pero lo repito.
Y yo no sé que dirán los expertos, los críticos…a mí me ha fascinado: la historia, la manera de contarla, los personajes, la fotografía, los planos, todos.
No tengo queja de un solo minuto de los noventa. Ni tan siquiera el final agridulce. Es un final “de mi estilo”. Ya lo he dicho más de una vez: los finales felices, ideales, para los cuentos de hadas.
Al margen de que hay todo un equipo alrededor y a la estupenda interpretación de Leonardo como Martín Circo, debo rendirme a los pies de Rodrigo Cortés.
Yo no soy ninguna experta cinéfila (nada más lejos de la realidad), pero en mi humilde opinión Rodrigo supo atar bien. Escribió el guión, dirigió y luego se ocupó del montaje junto con Guillermo Represa. Repito, sin dármelas de experta, creo que es la mejor manera de que tenerlo todo bien atado y no llevarse un mal sabor de boca al ver el resultado final de “su creación”.
“El concursante” cuenta la historia de Martín Circo Martín, un joven profesor de economía que gana el mayor premio concedido en la historia de la televisión.
Después de ver la película, no sólo te entra un ligero escalofrío al pensar en ganar algo, sino que piensas en la suerte de todos los ganadores conocidos de concursos millonarios.
¿El dinero da la felicidad o te complica la vida?.
Interesante el blog al que he llegado buscando más información de la película. No tiene desperdicio.
Esta película quizás ha tenido la condena de ser española. Si mal no recuerdo, pasó sin pena ni gloria y me parece injusto. Es una buena crítica al sistema financiero, al mundo capitalista en el que todos participamos aunque no queramos. Eso sí todo sazonado con ironía y humor negro, para que no se nos indigeste tanta desagradable información.
Porque a veces lo importante es participar, porque si ganas…puedes perder mucho. Y cuando tienes tanto que perder, entras en un nuevo concurso, esta vez para sentirte ganador y poseedor de tu vida, aunque sea sólo por unos instantes y preso de la locura (aunque a veces cuando más loco pareces, más cerca de la verdad y la realidad estás).

Tras un ¿breve? intermedio, me dispuse a ver la segunda película que había elegido de Leonardo Sbaraglia: "Oculto".

Esta película es diferente. Me la bajé, perdón, la alquilé porque trataba del tema de los sueños, un tema que me interesa, que me ha interesado y que probablemente me interesará siempre.

La película empieza con una voz en off, cuyo narrador dice lo siguiente:

“Sueños, imágenes caprichosas que mezclan nuestros recuerdos, alborotan nuestra memoria durante noches y noches, horas y horas. Los sueños están ahí, cada noche, dentro de tu cabeza. Nadie puede verlos, excepto tú, porque son tuyos. Sin embargo, no puedes controlarlos. Dependen de sí mismos, aunque se alimentan de ti. Pero son simplemente, sueños. En los sueños todo es posible: volar, amar lo odiado, vivir lo que nunca has vivido, morir y volver a nacer. De los sueños puedes aprender, puedes olvidarlos. Lo único que no debes hacer jamás es depender de ellos. Porque ellos, los sueños, no respetan la razón ni el sentido. Por eso nadie debería entrar en los sueños de otro…nadie vivo.”

Hum...lo único que no debes hacer jamás es depender de ellos. Soy culpable. Soy de las que sueño todas las noches y recuerdo la mayoría de mis sueños. Y sí, les doy importancia. Algunos sueños me han marcado y me marcan. Y estoy convencida de que todos tienen significado, unos más, otros menos.
Pero al margen de mi opinión sobre los sueños, la película trata de algunos que creen en los sueños, en otros que no...y en otros que manipulan los sueños de los demás y con ello, sus vidas.
"Oculto" me gustó, pero removió demasiadas cosas (sobretodo por un personaje secundario pero importante en la trama, Javier). Y no me apetece nada dar explicaciones sobre ello. Así que no sé si aconsejar que la veáis o no. A mí no me vino bien verla...
¿El consuelo?. Que en la película el tiempo pone en su lugar a cada persona. Y para desgracia de algunos, en la vida real también pasa. Sí, lo siento, pero la verdad siempre sale a la luz, para bien o para mal. Y todo lo que siembras, lo recoges: lo bueno y lo malo.

Decididamente en este pequeño maratón cinéfilo, me quedo con la primera, "El Concursante".
Y termino con el segundo texto en off de "Oculto", de la magnífica voz de Claudio Rodríguez:

“No hemos inventado nada nuevo. Ni siquiera hemos aprendido a amar. Estamos perdidos, como en un sueño. El amor debiera ser un milagro, en el que soñamos la felicidad del otro. Por eso no creas nunca que el amor te pertenece, porque en ese preciso instante desaparecerá, como un sueño.”

¡¡Aleluya!!

2008-05-09T18:31:00.000+02:00

¡¡Oh, sí, hermanos!!.

Ayer por la tarde Dios me habló. Sí, hermanos, sí. Una voz me dijo: "Maika, vuelve a entrar en internet e inténtalo de nuevo...ten fe, hermana."
Y abrí la página y comprobé que por obra de un milagro había entradas para el concierto de "The Comitmments". ¡¡Milagro!!. (Llamadlo milagro, llamadlo suerte...llamadlo que alguien devolvió las entradas). ¡¡Aleluya!!. ¡¡Todos conmigo!!. ¡¡Aleluya!!.

Llamé a mi hermano Pedro para que fuera al cajero más cercano a comprarme una entrada...¡y lo hizo!. ¡¡Oh, Dios, lo hizo!!.
Sólo tenía una hora para coger la entrada en Torrelavega y llegar al concierto a Santander.
Pero sabía que la mano divina me estaba guiando (mi sentido de la orientación es bastante malo).
Sabía que podía perderme, que no me lo podía permitir. Pero la Fuerza estaba conmigo (¿eso es la Biblia o de Star Wars?).
Llegué sin aliento cinco minutos después de las ocho y media...y una cerveza fría calmó mi sed.
¡¡Sí, mi sed fue saciada, y mis ojos pudieron ver, y mis oídos escuchar!!. ¡¡Aleluya, hermanos!!.
Cometí un pequeño pecado, hacer fotos en un concierto. Y sí, hermanos, fui castigada. No salieron bien.

¿Pero debía de quejarme de esto ante Dios?. ¡No, hermanos, no!. Porque había recuperado la fé. Tanto es así, que contuve mis impulsos cuando el gilipollas que tenía al lado (perdón, Señor, perdón) dijo "¿pero qué música toca este grupo?".
Me contuve y pronto le perdí de vista, porque sobre la sexta canción, algo o alguien me empujó a ponerme donde el escenario (bueno, vale, fue el cantante el que dijo que quien quisiera fuera para adelante).
Y canté, y bailé, y toqué su mano. ¡Oh, Señor, su mano!. No la mano de Dios, no, la mano de "Derek Scully" (Kenneth McCluskey). En un momento me sentí dentro de la película (sí, sí, mitómana, friki, bla, bla, bla).

De la banda actual sólo quedan dos de los originales (oooohhhh), el mencionado Kenneth McCluskey y el loco batería Dick Massey. Sin embargo, los sustitutos de esta genial banda irlandesa daban la talla (sin contar que el trompetista y el saxofonista creo que no habían nacido o eran unos bebés cuando se estrenó la película).
Hicieron un gran trabajo, sobretodo animando al público. Porque lo tengo que decir.
¡¡Los santanderinos son muy sosos!!. ¡¡Pero qué muy sosos!!. Lo que costó que ese teatro se moviera. Se podía ver quienes no éramos de la "capi". ¡¡Eramos los que bailábamos ya con las primeras notas!!. Ah, pero es que si eres de Santander no puedes moverte mucho, no te vayas a romper. ¡Luego me dicen que por qué me molesta tanto que fuera digan que somos de Santander en vez de Cantabria!. Cualquier comparación es mala, pero que te confundan con santanderina...
Menos mal que ahí estaba esta "showbanda" que desde las primeras canciones hicieron que todos nos moviéramos hasta terminar en una gran fiesta irlandesa donde sólo faltaban las cervezas (un error que no lloviera Guinness).
Y fue genial descubrir que no he perdido tanto mi nivel de inglés. Me hubiera perdido grandes bromas sobretodo del cantante Joe Walsh (la canción de The Simpson cuando fue presentado fue de lo mejor).

En resumen, hermanos, fueron dos horas de pura música soul, buen ambiente y cerca de la mitad de butacas vacías porque algunos preferimos estar de pie bailando y cantando junto con ellos.
Después de haber logrado esto, a ver si rezo un poco más y algún día vivo en directo una auténtica misa de Gospel. ¿Se ha notado mucho que me encantan?.
Así que como decía Jimmy en la película: "Damas y caballeros, hagan el favor de aplaudir con sus manos obreras a los salvadores del soul, el grupo más trabajador del mundo, sí, sí, sí, ¡los Commitments!."
Amén.

The Commitments

2008-05-06T22:41:00.000+02:00

Los Dioses se han puesto en mi contra...

Pienso que ha debido de ser una especie de castigo del "Karma" por tardar tanto en actualizar...
Me han puesto la miel en los labios y luego me he quedado con las ganas.
Es como si a un niño le prometes que le vas a comprar una enorme copa de helado con sus sabores favoritos y cuando llega a la heladería, comprueba con lágrimas en los ojos que está cerrada...
Esta noche llegaba de una tarde en buena compañía cuando escuché en mi emisora favorita "Mustang Sally". Trás la canción, y para mi sorpresa, el locutor anunció que mis adorados "The Commitments" actuaban el próximo jueves en Santander.
¿Dónde tengo la cabeza últimamente?. ¿Cómo es posible que no me haya enterado antes?. ¡The Commitments en Santander!.
Fueron unos minutos felices, geniales, pensando que en dos días disfrutaría de esta genial banda en directo. Un bonito sueño que se esfumó en cuanto entré en internet y descubrí (obviamente) que las entradas estaban agotadas. ¿Por qué, por qué, por qué?.
Algunos diréis que quienes son "The Commitments", sobretodo los más jóvenes.
"The Commitments" es más que una película, más que una estupenda banda sónora, más que una banda que existe en la realidad...para algunos es una película-música de culto.
Los que pertenecen a este grupo sonreíran sólo con leer esto: "soy negro y estoy orgulloso de serlo."
Los que no hayáis visto la película, pensaréis que gracia tiene esa frase. ¡Ah, se siente!. Echad un vistazo a la película y lo entenderéis.
"The Commitments" trata de la creación de una banda y los músicos, salvo dos excepciones, son músicos reales. Nada de actores haciendo de músicos. Y son músicos de los buenos.
Las canciones no son originales, son versiones. Puro soul. La voz del cantante es...¡buff!.
Ni sé las veces que habré escuchado la Banda Sónora, muchas más de las que he visto la película.
¡¡Dios!!. Ahora mismo, mientras escribo esta entrada, les estoy escuchando (creo que a esto se llama masoquismo) y no puedo creerme que este jueves van a estar en Santander y no voy a poder estar allí.

Sé que van a ser dos días interminables, esperando ver el milagro de que alguien devuelva alguna entrada...incluso me veo desesperada a la puerta del Teatro CASYC con esa frase de "¿no os sobrará alguna entrada?."
Y sí, para torturarme más, no pararé de escuchar la banda sónora, para recordarme una y otra vez lo que me voy a perder el jueves por la noche.
¡Necesito ir a ese concierto!. ¡Aunque sea que me pongan en el pasillo, en un rincón, dónde sea!.
Aunque no los pueda ver, por lo menos escucharles: "Mustang Sally", "Chain of fools", "Destination anywhere", "Treat her right", "Try a little tenderness"...
Cuantos ratos vividos, cuantas locuras, cuantas veces habré cantado y bailado esas canciones.
No es coña, estoy echa polvo. Mejor habría estado sin saberlo.
Como ejemplo, una de mis canciones preferidas, una de las que yo NO voy a poder disfrutar el jueves. ¡Ay, ay, ay!.

Aviso: suelo admitir bien todos los arrumacos. Pero como aparezca uno del tipo "yo sí voy a ir (jódete)"...no respondo de mis actos, sobretodo si sé donde vive...
Si al contrario alguien caritativo y buen amigo me dice algo como "vente, que me sobra una entrada"...me quedaré sin palabras ni manera de agradecerlo. Unas cervezas para celebrarlo no faltarán...por intentarlo, que no quede.
Alegrarían esta alma triste, que siente como cada nota de cada canción se van clavando como pequeños alfileres en el corazón...

¡Ay!. Menos mal que acabo de recibir un correo que me ha puesto una sonrisa en los labios...

Uno de mis fetiches

2008-04-30T23:40:00.000+02:00

Cada persona tenemos nuestros vicios y manías. Y todos, salvo alguna excepción, somos consumistas y fetichistas.
No sé si es vicio, es manía, si es consumismo o si es fetichismo. O si tiene alguna otra definición. Lo cierto es que yo tengo peligro cuando entro en una tienda de lencería o en un cualquier sitio donde se vendan artículos de papelería.
En este caso, voy a hablar de lo segundo. Siento no mostrar mi colección de ropa interior (une rebajas con Etham, Women Secrets, etc…y Maika y se producirá una evacle y un gasto considerable económicamente).
El caso es que aunque prefiero escribir directamente en el ordenador, por comodidad y rapidez, las ganas y la “inspiración” a veces aparecen en los momentos y lugares más inesperados. Últimamente que paso más tiempo fuera de casa del que me gustaría, la libreta en mi bolso es imprescindible. Así que estoy dando un uso frecuente a mi colección particular de ellas, compradas y regaladas, y de todo tipo.
Confieso que mi debilidad son las de “Jordi Labanda” y “Kukumutxu”. Lo digo por si alguna vez os apetece hacerme un regalo y acertar. Pero entre todas, mi favorita y la que más utilizo es una de temática otoñal.
Como ya he dicho, he escrito mucho en ella y me estaba quedando sin hojas libres en ella, con la siguiente desesperación de que pronto tendría que usar otra libreta y tirar mi preferida.
Todo este rollo que he metido es para explicar la alegría de haber encontrado otra exactamente igual, fuera de temporada (las libretas también se renuevan) y medio escondida en un rincón, en el estanco donde suelo ir a comprar otros de mis vicios.
¿Qué sería de la vida sin estas pequeñas alegrías inesperadas en la cotidianidad?.
Ahora puedo escribir y escribir, gastando las hojas, sin pesares de no tener que desprenderme de mi libreta favorita, la otoñal.
Ojalá otras cosas, otros sentimientos, fueran tan fácil de sustituir y reemplazar…

En cuanto a vosotros, ¿cuáles son vuestros fetiches?.

Conversación serial

2008-04-20T23:19:00.001+02:00

Al menos la luna sonríe

- “Algunas veces me encuentro extrañando las buenas partes de él.” -
- “No es él. No es a él a quien extrañas. Porque lo que podía ofrecerte no era real. El modo en que te hacía sentir. Eso era real.”-

A veces te das cuenta de que te has enamorado del amor y que lo has "reflejado" en una persona.
Que lo que echas de menos no es a él, sino lo que sentías cuando estabas en su compañía.
Otras veces no es así... sabes a ciencia cierta que le amas a él y que eso al menos es real, aunque no te corresponda.
Y te sorprendes a ti misma diciendo que le has olvidado, que ya no te importa...aunque a lo mejor lo único que has hecho ha sido asumir que él no siente lo mismo, que nunca podrá amarte...y aprendes a vivir con ese sentimiento y ese dolor...

Un momento de felicidad

2008-04-18T22:58:00.000+02:00

Dos veces al año no hace daño...me han publicado de nuevo en la revista trimestral Sede, en su número 34.
Como hice con la otra publicación, subo aquí el relato publicado en dicha revista para los que no viváis en Cantabria y/o para los que seáis de aquí pero no tengáis acceso a ella.
Me hace ilusión ver un relato mío en papel, que se le va a hacer...

"Un momento de felicidad"
¿Qué es la felicidad?. ¿Cuándo podemos afirmar que somos plenamente felices?. La felicidad no es algo que se pueda tocar, que se pueda medir. Es efímera y muchas veces inalcanzable. En la infancia piensas que algún día encontrarás la felicidad y que nunca se marchará, que seguirá allí hasta el final de tus días. Con el paso de los años, descubres que es un estado de ánimo que puede durar minutos, horas, con suerte meses, pero que acaba. Un día te despiertas, abres los ojos, descubres un vacío extraño en tu interior…no eres feliz. Y por mucho que leas sobre la felicidad, que te aprendas todas sus definiciones, descubres que cada uno tenemos un concepto diferente de la llamada felicidad, una meta diferente para alcanzarla.
Unos dicen que depende de tu manera de ser, de enfrentarte a las situaciones cotidianas. Lo típico de ver el vaso medio lleno o medio vacío. Otros hasta dicen que la felicidad completa no existe, que es inútil. Que cuando más ansías encontrarla, más frustrado y triste te encuentras. Los soñadores, que aparece cuando menos te lo esperas, como el amor.
Repito: ¿hay alguien que pueda afirmar con toda seguridad que es completamente feliz?. Ante esa pregunta, levanto tímidamente la mano. Y con cierta duda, no lo niego. Soy feliz. No sé cuanto va a durar. Lo único que sé es que voy a disfrutarla mientras dure. Como todo en esta vida. Mi interior está lleno de luz. Una luz tan potente que ilumina mis ojos y que hace que vea el mundo de otra manera. Ya no existen las guerras, el hambre, el odio, las envidias, las malas personas…en mi cara está perpetuamente una sonrisa. Una sonrisa que se amplia simplemente con escuchar su nombre.
Es una felicidad familiar, cercana. La sentí hace algunos meses.
Y he aprendido el truco para sentirla siempre que quiera, aunque en un día como el de hoy no tenga ningún motivo para sonreír.
Cierro los ojos y mi mente vuela hacia un pasado reciente.
Acabo de llegar de un viaje donde he conocido a un hombre maravilloso. Ha sido lo que se llama vulgarmente flechazo. Nos hemos mirado durante un buen rato, nos hemos sonreído, me he acercado a hablar con él...y todo ha sido perfecto. Esa noche él buscaba a alguien como yo. Yo buscaba a alguien como él. Era de prever que nos acabáramos encontrando. En un sitio que no era el nuestro. Sin embargo, esa noche nos pertenecía por completo. ¿Cómo imaginar que alguien como él pudiera fijarse en mí?. Sin embargo, así ha sido.
Nos hemos despedido a la mañana siguiente, prometiéndonos que el siguiente encuentro sería más duradero y definitivo. Quizás tenga que hacer mis maletas de nuevo, aunque está vez para siempre. Otra ciudad, otra vida…estando con él, todo irá mejor, estoy segura. Todavía siento en mi cuerpo su calor, sus caricias, sus besos. Me miro en el espejo y me veo más bella que nunca. Algo ha cambiado en mí. Lo noto. Y los que están a mi alrededor también. No puedo quitar la sonrisa estúpida de mi cara. No puedo concentrarme en nada. Por mucho que lo intento, ya no puedo actuar en la obra de teatro que estaba ensayando. No me sale ser la mujer triste y suicida que hace una semana interpretaba con tanta perfección. Ya no me importa. Tengo la firme convicción de que antes de que llegue el estreno, estaré a cientos de kilómetros de aquí.
Mientras tanto, disfruto de cada minuto, de cada hora, hasta que me lleguen noticias suyas para reunirme con él. Si viene a mi mente la sombra de la duda, abro mi móvil y miro nuestra foto, que he puesto como fondo. Y vuelvo a sonreír. Nada puede ir mal, estoy segura de que ambos sentimos lo mismo.
Abro los ojos. Sonrío. Vuelvo a sentirme bien. No han pasado meses, sino horas, desde la última vez que estuvimos juntos.
Salgo de mi casa, contenta, cantando “nuestra” canción.
He quedado con mis amigas para comer. Hoy para variar, he tenido ganas de salir y disfrutar del sábado otoñal pero soleado con el que ha amanecido mi ciudad.
El problema es que al estar en la calle, rodeada de otras personas, ya no estoy en mi realidad, sino en la realidad en sí, en la de todos. Será difícil seguir disfrutando de la ilusión que he creado en mi mente.
Aún sonriendo, feliz, intento evitar mirar directamente a los ojos de la gente; puede que de esta manera no descubran mi autoengaño.
Entro en el restaurante donde me están esperando mis amigas. La puntualidad nunca ha sido una de mis virtudes.
Al verme, Lucía viene a mi encuentro.
- “Vaya cara de felicidad que traes. ¿Por fin te ha llamado?.”-
- “No.”-
- “Entonces, ¿te ha mandado un correo?.”-
- “Tampoco.”-
- “¿Y por qué estás tan contenta?.”-
- “…No sé.”-
Lucía me abraza y me mira con lástima. Como si estuviera dándome el pésame por la muerte de un ser querido. Una actitud, la de la compadecerme, que viene siendo habitual tanto como incómodo en los últimos meses.
Antes de sentarme a la mesa con ellas, me dirijo al baño, para intentar esconder las lágrimas que están empezando a brotar.
Me apoyo en el lavabo, respiro hondo y me observo en el espejo.
Mi momento de felicidad ha durado tan sólo dos horas. Tendré que practicar más en el futuro.

Cuando lo escribí, no me convencía mucho. No es de los relatos que he escrito con el que me sienta más satisfecha. Aunque debo reconocer que después de unas semanas de haberlo mandado, releído, no me parece tan malo como cuando lo escribí...

Foxy Lady en Internet

2008-04-17T01:17:00.000+02:00

Me congratula comunicar que ya se puede ver por internet un cortometraje que a mí personalmente me encantó: Foxy Lady.

Se puede ver por el youtube, pero yo os linkeo para que lo veáis en el blog de su director, Alvaro Oliva.
No hay nada más que añadir, el cortometraje se presenta por sí solo.
Os pongo la sinopsis que ha puesto Alvaro en su blog, para abrir boca:
“Foxy Lady” nos cuenta las vivencias de Martín Ágreda, un escritor de fama, de mala fama. Una atractiva periodista ha acudido a su casa con la intención de entrevistarle, pero…"
Y por defecto profesional, añadir que este corto está basado en un relato de Eduardo Vilas. Y el guión fue escrito por Alvaro Oliva y Sergio Barrejón.
Simplemente os aconsejo que lo veáis. No gastaréis vuestro tiempo a lo tonto y os aseguro unos unos minutos inmersos en una historia interesante e inquietante.
Para los despistados, no es uno de los cortos en los que he participado. No, repito, no soy esa mujer tan guapa que está con Nacho Vigalondo. Es Ana Asensio y no le llego a la punta de los pies...en ningún sentido.

Ay Leré, Leré

2008-04-15T23:46:00.000+02:00

Pues vuelvo a hablar de Atlántica. Escuchando su disco "Transitus", me estuve riendo escuchando su canción "Ay Leré, Leré".
Esta canción fue adaptada por Márcos Bárcena y Kate Gass. Acompañada de una popular melodía campurriana, con estrofas picarescas sacadas de un libro, "Cancionero Secreto de Cantabria".
Y escuchando esta canción, he recordado mis innumerables noches con mis amigos en el "Ave Turuta" cantando esas coplas populares, irónicas, graciosas, algunas veces súbidas de tono... en compañía de gaita o de rabel...y cuando no era posible este acompañamiento, con nuestras panderetas.
Y lo que es mi memoria, que ahora que tengo un rabel en mi poder (le aprendí a tocar algo por un amigo paciente y buen profesor), me he dado cuenta de que he olvidado la mayoría de esas canciones (no me lo puedo perdonar). Porque estas coplas de las que hablo en esta entrada, en la mayoría de las ocasiones van acompañadas del rabel. Y el rabel sin más, sin cantar, sin letra...no es lo mismo. Sobretodo si lo toco yo. Los grandes rabelistas que ha habido y hay en mi tierruca, seguro que no les haría falta tanto cante...
Así que me he propuesto reanudar uno de mis viejos hábitos y volver a recopilar estas coplas.
Sería una pena que se perdieran en el olvido.
Para que os hagáis una idea de lo que son estas canciones (para los que no seáis de Cantabria y no las hayáis escuchado. Aquí es raro no haberlas escuchado), dejo transcrita aquí la letra de la canción "Ay Leré, Leré".

"Ay Leré, Leré" Atlántica

Los mozucus de este pueblo
son cada día más pillos.
Se levantan la camisa
y se bajan los calzoncillos.
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, leré, leré, leré, lerá.
Yo se lo pedí a mi novia
y mi novia se enfadó.
Que me lo pida ella a mí,
a ver si me enfado yo.
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, leré, leré, leré, lerá.
La mujer que quiere a dos,
no es tonta, que es entendida.
Si una vela se le apaga,
la otra la queda encendida.
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, leré, leré, leré, lerá.
Camino de Villasuso
se lo pedí a una pasiega.
Yo se lo pedí de broma
y ella me lo dio de veras.
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, leré, leré, leré, lerá.
Y el cura de Valdeprado
tiene la sotana rota,
se la rompió en un bardal
corriendo tras de las mozas.
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, leré, leré, leré, lerá.
Mi madre me pegó a mí
con el rabo de una oveja.
Yo bien quisiera ser bueno,
pero el rabo no me deja.
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, leré, leré, leré, lerá.
Allá va la despedida
la que le dio el gato a la gata,
que al bajar las escaleras
le metió la quinta pata.
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, leré, leré, leré, lerá.
Allá va la despedida
la que traje de Reinosa,
rebujada en un papel
"pa" ti carita de rosa.
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, Leré,
Ay, Leré, leré, leré, leré, lerá.

¿Os ha gustado?. ¿No?. Pues una de dos: o no tenéis gusto o no tenéis sentido del humor... :P

Atlántica

2008-04-14T23:56:00.000+02:00

Este fin de semana he estado bien acompañada. Y es que para "inspirarme" con la obra teatral infantil que estoy escribiendo, me puse unos discos a los que tengo mucho cariño. Los discos del grupo ya desaparecido Atlántica. Se merecen una entrada, no, una supermegaentrada, porque han sido uno de los grupos de folk cántabros más importantes en la historia de esta mi tierruca.
Sí, me llamo Maika y soy folki. Una denominación más. Adoro la música folk y adoro la música folk de Cantabria. Culpable de todos los cargos.
Atlántica nació del amor...¿qué bonito queda, eh?. Marcos Bárcena y Kate Gass se conocieron en un festival de folk, se enamoraron (no voy a entrar en más detalles, esa preciosa historia les pertenece a ellos) y juntos formaron el grupo Atlántica. Un día pensaron en ampliar el dúo musical y se supieron rodear muy, muy bien. De Miguel Cobo, un estupendo percusionista, profundo investigador musical (es increíble a todos los objetos que puede sacar partido y música) y al pianista y acordeonista Ramón Bueno (bueno, bueno, bueno, que manos, que arte...si hablo más de Ramón esto se convierte en interminable).
En septiembre del 2003 el cuarteto se convirtió en quinteto con la incorporación de Jorge Ibáñez a la guitarra. De Jorge no puedo decir mucho, porque es al único que no conocía personalmente.
Fueron años extraordinarios, con muy buenos momentos, conciertos llenos de bailes (algunos de ellos enseñados y bailados con nosotros por ellos, principalmente Kate, Miguel y su mujer), actuaciones didácticas en colegios, participación en importantes festivales de folk, tanto nacionales como internacionales...
La "familia" Atlántica fue aumentando en seguidores, amigos; con el nacimiento de discos y de hijos (el número de discos han sido seis si no cuento mal...los hijos, por ahí también, más o menos).

Y lo que son las cosas...el amor terminó y con él se fue muriendo el grupo. Descanse en paz.
La mala noticia: perdimos a un buen grupo lleno de geniales músicos.
La buena noticia: quien es artista no puede abandonar el amor por el arte. La disolución de Atlántica significó el nacimiento de otros grupos.
Márcos Bárcena empezó su carrera en solitario.
Kate Gass ha hecho un tanto de lo mismo.
Y Miguel Cobo, Ramón Bueno y Jorge Ibáñez (aunque éste último también toca con Márcos) formaron un grupo junto con otros músicos llamado Garma. A destacar, perdón por los demás, que en los últimos suspiros de Atlántica y ahora con Garma, está como cantante mi querida Pilar Revuelta, "compañera de parque" en el corto "Cuestión de Fé" y nuestra sufrida coreógrafa junto con Esther.

Con este buen acompañamiento musical, sino me sale una buena obra teatral infantil...es para tirarme a los zarzales. Mejor dejarlo pá prao...

Jon Sistiaga

2008-04-12T01:13:00.000+02:00

"Yo y mis otros yos"
Jon Sistiaga
Fuente: Captura

Tengo que hablar de Jon Sistiaga.
Acabo de terminar de ver su reportaje en Cuatro, "Secuestrados: agonía en la oscuridad" y aún tengo lágrimas en los ojos.
Impresionante crónica sobre la situación de los secuestrados en Colombia por los FARC.
Para mí, lo que dice Jon Sistiaga va a misa. Se ha ganado a pulsos durante años mi respeto y admiración, con su trabajo, su credibilidad y su excepcional forma de acercarnos a determinadas noticias. Es lo que consigue, por lo menos conmigo, hacerme sentir cercana a la noticia que narra, como si estuviera allí con él. Aunque en la mayoría de los casos me alegro de que no sea así. Por lo general no son lugares agradables donde estar. Hay que estar hecho de una pasta especial. Hay que tener el valor y la tenacidad de Jon Sistiaga...
Y es increíble. Porque con todo lo que ha vivido y ha sufrido, si te fijas bien, su mirada es alegre.
Me gusta pensar que no ha perdido la alegría (que fuera de toda esa barbarie, pueda disfrutar de buenos momentos) y tampoco como el miedo, porque como él mismo dice, "el miedo siempre tiene que ir contigo. Es lo único que puede garantizar que vuelvas vivo."
Agradezco que haya nacido, que exista, por así decirlo...y que eligiera esa profesión y esa manera de ejercerla.
Y le agradezco sus reportajes, sus libros...hasta sus fotos de Captura, unas veces "informátivas", otras veces más personales, más divertidas, más ocurrentes...
Le "descubrí" cuando informaba de la Guerra de Irak en Telecinco. No me perdía ninguna de sus crónicas. Nadie podía acercarme e informarme mejor sobre ella.
Y como muchos, con él lloré la muerte de Jose Couso y respiré aliviada al saber que por lo menos uno de los dos estaba a salvo.
Pero hay una razón más para darle las gracias. Él fue el "culpable" del origen de mis historias capturadas. Se me ocurrió la idea al ver su foto "Bailando con Fantasmas". Eso nunca se me olvidará. Una deuda pendiente, sin duda.
Jon Sistiaga es un gran profesional y una gran persona. Doy fé.
En una entrevista decía: "Es una suerte tener la oportunidad de vivir la historia en caliente."
Y yo añado que es una suerte que podamos acercarnos a esa historia a su lado.
Para muestra, un botón:

Encontrando miradas

2008-04-09T21:55:00.000+02:00

"Encontrando miradas"
Hanna Quevedo
Fuente: Captura

[Continuación de "Autorretrato oxidado"]

“Cuando has caído en el pozo más profundo lo único que puedes hacer es subir.”
Eso me dijo Clara aquella noche. Y tenía toda la razón.
No fue fácil. Nunca es fácil. Fueron días en los que dudé mucho antes de atreverme a salir, ya no del agujero en el que me encontraba, sino simplemente de casa. Debido a mi absentismo laboral, fui despedida de mi trabajo. Con el tiempo, ahora sé que fue lo mejor que me pudo pasar. No me aportaba nada. Mi hastío personal estaba ligado a mi hastío profesional.
Disfruté del paro dos meses, los suficientes para empezar a remontar, a alejar las nubes grises que cubrían mi cielo.
Después de la tormenta no llega la calma. Llega una especie de vacío que no consigues llenar con nada ni con nadie. Cuando me despertaba cada mañana, me alegraba al comprobar que cada día que pasaba dolían menos las heridas. Pero nada más. Todo lo que me rodeaba seguía siendo gris y mi cámara todavía estaba guardada en el cajón.
Si había una frase que mi abuela no paraba de decir cuando era niña y que yo odiaba era “Dios aprieta pero no ahoga”. Quizás es un consuelo si eres creyente y tienes fe…ese no es mi caso. Aunque tengo que reconocer que es verdad. Todo se acaba, hasta las malas rachas.
Durante largas semanas me harté de escuchar frases que no me creía, como que era una buena persona, que merecía ser feliz y que mi vida mejoraría cuando menos lo esperara...
Sabía que mis amigos así lo creían y lo deseaban, pero en los cambios también es importante la suerte y yo no sentía que hubiera nacido con buena estrella.
Con todo, como ya he dicho, me equivoqué y ellos acertaron.
Necesitaba cambiar de aires, huir de todo lo que me rodeaba y me llenaba de recuerdos dolorosos, por qué no decirlo.
Así que cuando una amiga me propuso un trabajo en México no me lo pensé dos veces. Otro país, otra cultura…nada que me atara al pasado.
La alegría inmediatamente fue seguida de miedo y dudas. Iba a trabajar como fotógrafa, pero me invadía el temor de ser incapaz de recobrar mi principal pasión mientras guardaba mi querida cámara en la maleta. Podía asumir todas las pérdidas menos esa. Ser incapaz de recuperar esa magia, esa particular visión del mundo a través de mi objetivo es lo que más me dolía de todo.
El principio no fue fácil. En realidad ninguno lo es. México estaba lleno de color, pero yo seguía en blanco y negro. Retrataba a las personas y a los lugares sin ninguna emoción ni sentimiento. Ya no me sentía feliz ni satisfecha con mis capturas. Es difícil de explicar, pero cada vez que mi dedo apretaba el disparador tenía la sensación de dejar parte de mi tristeza en esos lugares.
Buscaba desesperadamente algo que volviera a hacerme vibrar, algo que recuperara mi amor por la fotografía. Y como siempre suele ocurrir, lo encontré cuando no lo buscaba.
Era un día lluvioso, faltaba poco para que anocheciera. Caminaba sin rumbo con mi cámara en mano, descubriendo un poco más la ciudad donde ahora vivía. Me adentré en un pequeño callejón, maltratado, como yo. El suelo estaba roto, lleno de parches, como mi corazón. A lo lejos vi algo que llamó mi atención. Me acerqué y enfoqué con mi cámara. Un ligero escalofrío me recorrió el cuerpo. Era una parte de lo que parecía un retrato y aquel ojo negro me estaba mirando a mí…era un dibujo, ni siquiera completo, pero consiguió tocar una fibra interna que no habían conseguido todas las miradas que se habían cruzado con la mía desde aquella maldita noche. Saqué varias fotos desde todos los ángulos posibles. Había recuperado la sonrisa satisfecha.
Me agaché y recogí el dibujo para verle más de cerca. ¿A quién pertenecería esa mirada, ese rostro?. Le di la vuelta y descubrí que había algo anotado: parte de una dirección, la mitad de un corazón dibujado y debajo de todo SON. Todo en letras mayúsculas.
Lo guardé cuidadosamente. Busqué en el callejón con la ilusión de hallar el resto, pero fue en vano. No sabía por qué tenía tanta curiosidad. Lo que sabía es que tenía que averiguar la historia que se escondía en ese retrato que alguien había roto en pedazos.
Encontrar la dirección completa no me costó demasiado. Aquella era una ciudad pequeña y no tardé en descubrir la calle. De hecho no estaba lejos de donde yo vivía. Lo más complicado era acertar con el número. Apenas dormí, me pasé casi toda la noche pensando y divagando si sería la dirección del retratado o del dibujante. ¿Sería una autora o un autor?. ¿Habría sido una historia de amor que acabó mal y se había pagado el despecho con su retrato?. ¿Quizás simplemente al creador no le convenció el resultado y lo desestimó, rompiéndolo y tirándolo para olvidarse de una mala obra?. De manera inexplicable me encontré excitada, jugando a un juego al que nadie me había invitado a participar.
A la mañana siguiente estuve recorriendo la calle en la que se suponía que vivía el remitente o el destinatario. Ninguno de los hombres que salían y entraban de aquellas casas se parecía al del dibujo. ¿Qué hacer?. No iba a preguntar puerta por puerta…
Por lo menos había recuperado las ganas de coger mi cámara y retratar todo lo bello que veía ahora a mi alrededor. Me senté en la terraza de un bar, pedí una limonada bien fresca y comencé a retomar mi gusto por observar la vida a través de mi objetivo. Fui descubriendo todas las tonalidades de color diferentes que había, sin ningún gris que pudiera apagar el sol que calentaba mi rostro. Las risas de los niños que jugaban cerca provocaban la mía y volví a retomar una costumbre que había perdido: conversar con personas desconocidas para así llegar a conocerlas, al menos un poco.
Me recosté en la silla y miré al cielo, más azul y despejado que nunca. En mi interior iba creciendo una sensación cálida que iba llenándolo todo. Sensaciones de paz, de tranquilidad, de reconciliación con el universo, con mi universo.
Lo que ocurrió después no sé si fue un sueño o el resultado de pasar tantas horas al sol. Soy una romántica empedernida, así que prefiero pensar que fue el destino, confabulado con las casualidades y las señales sin explicación aparente.
A pocos metros de mí aparcó un “vochito” azul turquesa, mi coche preferido, despertándome de la ensoñación en que me encontraba. No podía dejar pasar la oportunidad. Enfoqué lentamente para sacarle el mayor partido. Estaba tan concentrada en disparar, que apenas me percaté de que el conductor había bajado y se estaba acercando. Cuando me quise dar cuenta, su rostro estaba casi pegado a mi objetivo. Fue cuando vi sus ojos negros y su cabello oscuro…
Todo mi cuerpo empezó a temblar y saqué el fragmento del retrato. Si no era él, se parecía mucho.
Me levanté y me presenté. Cuando me dio la mano, de nuevo apareció el escalofrío de la tarde anterior en el callejón. No era desagradable, más bien todo lo contrario. Me sonrió y agaché la mirada. Ya estaba perdida, lo sabía.
Le enseñé el dibujo y se reconoció. Por un instante creí ver una nube oscura en sus ojos. Me explicó que se lo había hecho una amiga pintora y que el “SON” era de Jason, su nombre. Quise saber más sobre la historia y él me dijo que me la contaría si aceptaba cenar con él. Mentiría si dijera que acepté sólo por satisfacer mi curiosidad. Aquella noche tuvimos la primera cita de muchas que la siguieron.
¿Cuál fue la historia que rodeaba aquel retrato encontrado en un callejón?. Aún la desconozco. Él aún no me la quiere contar. No sé si es para alargar nuestra relación o porque es algo de lo que no quiere hablar. No me importa demasiado. He recuperado el optimismo, la alegría de vivir…y mi amor por la fotografía, el más eterno, el que siempre estará conmigo. Tengo también un amor, quizás no tan importante, el que me abraza todas las noches y me despierta con un dulce beso todas las mañanas. Los dos alimentan mi día a día. No necesito más…

Séptima historia capturada

2008-04-09T21:45:00.000+02:00

¡¡No me lo puedo creer!!. Estoy excitada, ilusionada, pletórica.
¿Es un pájaro, es un avión?. ¡No!. ¡Es una historia capturada!.
Después de CUATRO MESES, cuatro largos meses, por fín publico una historia capturada, continuación de la anterior.
Abriría una de las botellas de Cava que tengo reservadas para momentos especiales, si no fuera porque no tengo a nadie con quien beberla. Y beber sola...buff.
Se me había trabado de tal manera, que pensé que nunca llegaría a publicarla. Y allí estaban esperando su turno otras historias capturadas: unas empezadas, algunas acabadas y muchas otras en mente...
No esperéis una vuelta triunfal. No sé si es que ya la he cogido manía después de tanto tiempo, pero no la considero de las mejores. El parto más largo y doloroso de todas las historias capturadas que hasta ahora he hecho sí. Espero que no me esperen más "embarazos" así.
Lo siento por Hanna. Quise hacerla algo especial y al final...
He aprendido algo. Si vuelvo a subir alguna historia capturada con continuación, será porque las tengo todas escritas. Una espera de cuatro meses entre una historia y la otra, no dice mucho de mí en ningún sentido.
Y bien, dejo de escribir esta entrada, porque estoy deseando publicar YA la séptima historia capturada, "Encontrando miradas".

Momento de terror nocturno

2008-04-08T02:15:00.000+02:00

Imagen de Glitter- graphics

Pues aquí me encuentro, cuando son las dos de la mañana, habiendo recibido un susto de ¿muerte?. No, porque aún sigo viva, aunque más nerviosa que hace media hora.
Es de esos momentos en los que después te ríes mucho al recordarlo, pero mientras pasa...
Tengo la costumbre de estar con la ventana abierta casi todo el rato, por mi mal hábito de fumar en la habitación mientras estoy en el ordenador.
Después de unas divertidas conversaciones por el messenger, me disponía a "desconectarme del mundo" y no irme a dormir (aunque ya es hora), sino a escribir algunas cosas antes de aferrarme en los brazos de Morfeo (que por cierto no sé quien será Morfeo, pero no le veo nunca en mi cama).
Estaba poniendo ya la música para crear el "ambiente" favorecedor para ponerme a darle a la imaginación y seguir con los relatos, cuando he oído un sonido estremecedor debajo de mi ventana...tal vez era un gato en celo simplemente, pero no me he puesto a investigar... He corrido hacia la ventana como alma que lleva el diablo (mala frase para este momento). He cerrado rápidamente la persiana por si ese alguien o ese algo quisiera entrar en mi habitación...una gran estupidez ya que en las películas de terror es algo que nunca funciona.
Con el corazón a mil por hora me he puesto a ver la televisión, ignorando los ruidos externos, inmóvil y ¿expectante?.
Una vez pasado el susto y varios minutos, me he puesto a escribir este post.
Tengo la costumbre de fumar mientras actualizo el blog, pero claro, para eso debería abrir de nuevo la ventana...y no me atrevo. ¿Y si ese algo o ese alguien está esperando que mis ansias de fumar sean más fuertes que mi miedo?. ¿Por qué cuándo estoy asustada me da por reírme?. ¿Cuándo dejaré de ver de una vez "Cuarto Milenio" y películas de terror?.
Seguramente será un gato en celo...como se ponen por echar un polvo...parecen hombres...
Y alguien le debería de informar que aquí no hay nadie buscando sexo...y menos soy una gata, aunque alguna vez saque las uñas...
Resumiendo, que con todo esto tengo unas ganas horribles de fumar, así que me encuentro como un personaje más de una película de terror cuando va a hacer algo estúpido mientras todo el cine está gritando "¡Pero no hagas eso, qué te van a matar!".
¿Se cumplirá lo que pone en mi cajetilla, "fumar puede matar"?. Dentro de unos minutos lo sabremos...bueno, yo por lo menos.
Más información mañana. Si no doy señales de vida (glup), llamar a Iker Jiménez, que seguro que en su programa, con su ambiente y su tono de voz, la historia mejora mucho.
Últimas noticias: estoy fumando con la ventana abierta...ya no oigo nada, pero mientras estoy escribiendo esto, miro por el rabillo del ojo hacia la ventana...

Casting, premios y demás

2008-04-03T23:53:00.000+02:00

Pues una semana sin escribir en este blog, y no por falta de temas que comentar ni por cosas que han ocurrido...más bien por falta de tiempo y de ganas. Intentar resumir en una entrada todo lo ocurrido esta semana, principalmente el sábado y el domingo, va a ser difícil, pero allá vamos.

Obviaré los recuerdos de hace un año por estas fechas, que tienen ese sabor agridulce, aunque en estos momentos son más amargos que un café con sal.
Aparte de terminar los últimos relatos que tenía para los concursos literarios de marzo y algunas cosas agradables y otras no tantos, me voy a centrar en dos temas.

El primero, el del pasado sábado. Me presenté con mis amigos y compañeros de teatro al casting de figurantes para la próxima película de Daniel Sánchez Arévalo, "Gordos", que se va a rodar en Cantabria. Por varias razones: porque admiro al director y guionista, porque nunca está mal que te paguen por hacer algo que te gusta y porque disfruto mucho con todo lo que rodea un rodaje, tanto delante como detrás de las cámaras.

Cuando nos juntamos unos cuantos de estos locos que somos y vamos al cásting, nos pueden coger o no. Lo que es seguro es que nos lo pasamos en grande. Nos llamarán fijo, aunque sea sólo por lo que vamos a animar las largas esperas que suele haber en los rodajes.
Ir a los cásting me recuerda mis tiempos de opositora. Entras allí y te encuentras con gente que te mira de forma amenazadora, en plan, "tú vas a quitarme la plaza", o este caso "te pueden coger a ti y no a mí".
Lo cierto es que de todos los castings a los que he ido, ninguno me lo he tomado en serio. Lo siento, llamadme poco profesional o lo que queráis...
El caso es que tanto en casos como las oposiciones o los castings, puedes ir de buen humor o de malo. Que consigas la plaza o te escogan como figurante no depende de tu humor. Con cada uno va que se lo pase bien o mal esperando.
Como curiosidad egocéntrica, salgo en la foto del periódico. Soy la primera sentada por la derecha. Y no creáis todo lo que leáis en un periódico. Yo ya había hecho el casting...

El segundo, lo acontecido el domingo. Sotocine celebró la entrega de premios Noray 2008. Una tarde para celebrar, porque varios amigos obtuvieron premios. Para no alargarme con todos ellos, aquí os los dejo. La presentadora del acto era mi amiga y profesora de teatro Ana Luisa Pérez de la Osa, así que no pude evitar hacer lo que no quería. Subir al escenario. Y es que aunque a algunos les moleste que lo diga, sólo he sido una mera extra en dos de los cortos premiados: Cuestión de Fe y Rememo. Y tampoco me libré del paseíllo por todo el escenario, recibiendo aplausos por el "pecho mejor enseñado". He de decir que no me habría importado tener uno de los premios Noray por tal hecho, porque el diseño de dicho premio me encantó.
Como una pequeña muestra de lo que es un noray, es lo que aparece en esta preciosa foto que he robado de mala manera a la web de Sotocine.

En resumen, una buena tarde llena de aplausos y de emociones (cuando consiga ver "Cuestión de Fe" y no me emocione...). Personalmente, aunque parece que al final han sido premiados, eché en falta un premio Noray a Pedro Morales como mejor actor y a María Castillo como mejor actriz.
Aunque también tenía otros actores y actrices favoritos como Roberto Jubete, Patricia Mediavilla o Patri Lalaguna.
No obstante, a Pedro y María los aprecio mucho y se merecen esos premios y más. Lo que no puedo decir del que sí se llevo un Noray "materialmente" que es David Vega. No me gusta , no me gusta nada. Ni como actor ni su manera de ser. Lo siento, pero me parece que está actuando todo el rato, dentro y fuera del escenario. Se venderá bien, pero yo no lo compro...

Sin más, esto es to, esto es to, esto es todo amigos...

Pavlovsky y Variaciones Meyerhold

2008-03-27T23:49:00.000+01:00

Fue en navidades, poco antes de terminar el año. Mi pequeño regalo navideño en forma de obra teatral. Tuve la oportunidad, era el momento y pude disfrutar una vez más de una "joya" en la Sala Triángulo.
A veces una obra de teatro se convierte también en una clase magistral de interpretación.
Y eso ocurre en contadas ocasiones y hay que aprovecharlas.
Y todo gracias a Eduardo Pavlovsky. Será difícil que pueda describir exactamente lo que significó para mí tener el honor de ser "alumna" presencial de este gran actor. No sólo una mera espectadora. Tenía los cinco sentidos centrados en él, en sus movimientos, en sus palabras...en lo que decía y en lo que expresaba. Digamos que fue un premio de consolación por no haber podido asistir a su seminario sobre actuación y dramaturgia.
En su montaje "Variaciones Meyerhold" nos lleva a un viaje al pasado, a la vida y pensamiento del que fue uno de los mejores dramaturgos rusos, Emílevich Meyerhold. Y como a él le gustaba, no hay guiones, no hay movimientos aprendidos...todo es pura improvisación, implicación con el público, con diálogos íntimos con cada uno de nosotros. Evidentemente, no es que nos fuera hablando uno a uno, pero lo cierto es que así lo sentías.
Es difícil, por lo menos ahora me resulta complicado describir lo que sentí en presencia del gran Pavlovsky.
Es una de esas situaciones vitales que nunca olvidas. Te hace amar más el teatro y pienso que con cuatro tardes más parecidas a aquella, llegaría hasta a pensar en dar tanta importancia a mi pasión por la interpretación como la que tengo por el arte de escribir. De hecho, él ha compaginado ambas pasiones.
Y sé que es uno de esos momentos que podría calificar de yo estuve allí: "sí, en diciembre del 2007 pude ver a Pavlovsky. Estaba tan cerca que le podía tocar, aunque no me habría atrevido. Fui una espectadora-alumna del TEATRO con mayúsculas."
Os dejo con un grano de arena, con una pequeña muestra de sus enseñanzas:
"Los que tuvimos la suerte de comer proteínas desde chicos pudimos convertirnos en intelectuales. Por eso tenemos la obligación de comprometernos con las luchas emancipatorias."

En el borde

2008-03-27T23:41:00.000+01:00

Pues siendo hoy el día mundial del teatro, no encontraba mejor ocasión para hablar de una sala teatral que me encanta y de dos obras fascinantes que he visto en ella.

Iré por orden. Porque voy a publicar dos entradas. Dos entradas seguidas, pero dos entradas al fín y al cabo. Cada obra es tan buena, que se merece no compartir post.
Lo malo de comentar una obra a meses de haberla visto, es que no puedes reflejar de igual manera las sensaciones que ha provocado.
Un amigo mío, Alex, trabaja en la Sala Triángulo. Y me he enamorado de esa sala teatral y de todos los que trabajan en ella. Se ha convertido en cita obligada siempre que voy a Madrid.
Y si alguna vez voy a vivir a la capital, me convertiré en cliente asidúa, sin ninguna duda.
Y mí favorita después de Alex es Ana, que siempre te recibe con una sonrisa en la barra, ya que es un Café Teatro. Para más información, es la de la izquierda de la foto. Que majuca es.

Pues me estrené en la Sala Triángulo con "En el borde", de producciones Lanegra. Es una fusión de teatro-danza. Me encanta este tipo de obras en las que se unen dos de mis pasiones. Y no, lo del baile no lo practico, a no ser que valga el "estilo libre".
Pero volvamos a la obra "En el borde". Ha sido escrita y dirigida por Daniela Pintado, así como interpretada junto con otros dos actores, Francisco Abarca y Alberto Gómez. Hay un cuarto actor, que alguna vez sustituye a uno de ellos (como en el caso en el que fui yo). Y ya siento no poder decir su nombre. ¿Excusa?. Esa tarde yo tenía un trancazo de mil pares de narices y no estaba muy sociable. No hablé con ellos y eso que me quedé con ganas. Y la lástima es que precisamente el actor cuyo nombre no puedo dar (no me lo perdono) es precisamente quien más me gustó, aunque los tres estuvieron sensacionales.
Comienza así: "Somos tres, ni uno, ni dos, tres." Y los tres intentan expresar las etapas de la vida, los miedos, las inseguridades, los cruzes de miradas, el ir y venir de personas en nuestro camino vital...y de la importancia de las apariencias, con máscaras que nos ponemos o nos quieren poner, perfectamente explicado con el uso de máscaras neutras (si no me equivoco con la definición).

Para conocer más de esta obra, sinopsis, ficha técnica y demás, podéis leerlo en redcasting.
Como ya he dicho, disfruté, reí, me emocioné...me tocó hondo.
Me llevé un recuerdo muy especial, un marcapáginas que no se vé muy bien en esta foto. Una pena.

En este marcapáginas se puede leer una frase genial: "Llévate tu puto cuerpo, llevátelo, que aún sin ti, me sigue mirando."
Pero si hay una parte de la obra donde se me pusieron los pelos de punta, me emocioné y hasta lloré, fue cuando los tres danzaron al son de Llorando.
Quiero volver a verla, quiero verla todas las veces posibles hasta que pueda quedarme con todos los matices, que hay muchos.
Sin más que decir, sólo agradecer como no pude hacer personalmente ese día el gran trabajo que hay detrás de "En el borde". Gracias.

Muerte de un gran guionista

2008-03-26T23:23:00.000+01:00

Vengo con dos días de retraso, pero tenía que dar mi pequeño homenaje al que ha sido uno de los mejores guionistas que hemos tenido en nuestro país. Yo me abstengo de decir que ha sido el mejor, porque sería injusto para los demás guionistas que admiro.
Pero hoy es el turno de Rafael Azcona, guionista y escritor, que ha muerto a los 81 años por enfermedad.
No me apetece alargarme mucho, ni lo voy a hacer. Estoy escribiendo varios relatos como ya sabéis, y su obra es la mejor prueba de lo que ha significado para el cine español y para el mundo de la escritura.
He disfrutado de varias películas gracias a sus guiones y eso ya queda para siempre. Su trabajo permanecerá y eso ya le hace inmortal en cierto sentido.

¿Una entrada corta, verdad?. Es que en las dos últimas semanas estoy algo agotada de escribir a cuenta de tanto relato para tanto concurso literario...

Esto le ha pasado a una amiga

2008-03-20T23:27:00.000+01:00

Hoy no vengo a hablar de algo que me ha ocurrido a mí.

Quiero contar lo que le pasa a una amiga mía. Sí, ya sé que es lo que se suele decir, pero...en este caso es verdad. Que cada uno piense lo que quiera, con todo.
Como ya he dicho, tengo una amiga que siempre suele ir a la misma farmacia. Un día, acostumbrada a ver siempre las mismas caras y todas femeninas, descubrió que...¡¡también hay hombres farmaceúticos!!. Cual fue su sorpresa cuando le atendió un chico joven, moreno y para ella muy atractivo porque llevaba gafas...y es que a mi amiga últimamente le gustan los hombres con gafas, y sí son de pasta, ya se vuelve loca. (¡¡Qué no estoy hablando de mí, que es una amiga!!.)
Bien, y os preguntaréis a donde quiero ir a parar. Pues que sus compras no han vuelto a ser iguales.
Antes la daba igual lo que tenía que pedir en la Farmacia, ahora ya no. Hay ciertas cosas que te dan apuro pedir a un hombre farmaceútico, sobretodo si te gusta.
Y mira que hay empleados en esa farmacia. Pues a mi amiga siempre le toca el farmaceútico macizorro (para ella lo es). Y ha entrado a formar parte de la larga lista de "situaciones cómicas que contar sobre farmacias". Entras en una especie de bucle absurdo de conversaciones, donde intentas dar explicaciones de todo lo que pides. Si quieres comprar aspirinas, jarabe para la tós, analgésicos y demás...no hay ningún problema.
Sin embargo, otros productos...
Le das una receta de un hemorroidal y te encuentras explicando nerviosamente: "no es para mí, es para...mi madre. Yo no tengo hemorroides ni nada de eso. De hecho, estoy bien, no tengo nada grave ni contagioso".
Contagioso...que el médico te dé algo porque tengas algún problema vaginal, ya es embarazoso. Pero que luego tengas que ir con la receta donde tu farmaceútico a que te dé el medicamento...
Sí, ya sé que estáis pensando...¡pues que vaya a otra farmacia!. Ya, pero si te gusta, ejem, ejem, esa farmacia...
No digamos si se te ocurre comprar allí los preservativos.
"Esto no es para mí tampoco. Bueno sí, pero no porque tenga pareja. Aunque tampoco es que me vaya acostando con cualquiera. Que no es que no lo haga, que no soy una estrecha, pero no lo hago siempre que salgo y tampoco con el primero que me lo dice...". Y de algo así, digas lo que digas, nunca sales bien parada.
El tema de los condones mi amiga lo solucionó rápido, ya que los coge en el supermercado y no le da ninguna explicación a la cajera...aunque suele ponerlos rápidamente en la caja, delante de los demás productos y enseguida los guarda en la bolsa. Es que mi amiga es así.
Todo esto que he contado y más que contaría (pero no quiero alargar la entrada), ha hecho que las visitas a la farmacia de mi amiga ya sean un tema más de conversación a la hora del café.
Ayer fue a comprar unas píldoras anticonceptivas. El farmaceútico cuando se las dió, la sonrío. Ahora no sabe que pensar: esperaba algún comentario jocoso de los suyos, se alegrará de que tome esa clase de precauciones (¿existe algún hombre al que le guste ponerse condón?), no le gustarán los niños, le gustará ella...yo no he sabido que responderla...¿vosotros?.

Frustración

2008-03-17T22:59:00.000+01:00

Frustración. Eso es lo que siento ahora mismo.
Algunos amigos me dicen que soy demasiado autocrítica, demasiado exigente conmigo misma.
Pienso que es algo bueno, pero hace que nunca me quede totalmente satisfecha con nada de lo que escribo.
Un ejemplo. Me he tirado días escribiendo un relato para un concurso literario. Horas y horas escribiendo frases en torno a una idea.
El proceso de creación es así, por lo menos para mí, con sus cosas buenas y malas. Disfruto primero dándole vueltas a mi cabeza, pensando en que tema escoger y como lo voy a desarrollar.
Luego, tras una serie de "ritos" y manías personales, me pongo a ello. Algunas veces me enfrento con el papel en blanco...otras, a la pantalla del ordenador con el Word esperando que empieze a teclear.
Por lo general, doy vueltas y más vueltas hasta dar con la frase que refleje exactamente lo que quiero decir.
En este caso en particular, la idea principal del relato la tenía bastante claro. Sabía a donde quería llevar la historia. Aparentemente, parecía el relato más sencillo de todos los que tenía pendientes. Y hay que ver lo que me ha costado acabarlo...
Y cuando finalmente lo termino, le pongo el punto y final...resulta que no me convence. No me convence para nada. No hay tiempo de cambiar de tema, de cambiar de trama. Mañana termina el plazo de entrega.
Entonces es cuando llega la frustración. Lo que más siento de escribir en el ordenador en lugar de en un papel, es que no te puedes dar el placer de romperlo en mil pedazos y tirarlo a la papelera.
A pesar de todo, me conozco, me conozco muy bien. Por lo menos con el tema de escribir.
Así que la mejor solución que encuentro cuando termino un relato, es dejarlo respirar. O respirar yo. Una vez que termino y le doy el punto y final, lo dejo apartado. Depende del caso, unas horas, unos días, unas semanas...luego lo releo y no suelo verlo tan horrendo, incluso algunos me llegan a satisfacer. Lo repaso, cambio alguna frase si lo veo necesario...
Con este haré lo mismo. Lo cerraré, me iré a la cama y mañana será otro día. En este caso en particular no puedo hacer mucho, ya que antes de que llegue la tarde tiene que estar en un sobre rumbo a su destino. Ya veremos lo que pasa...

Vaya perrea con David Fernández

2008-03-11T23:47:00.000+01:00

Pues sí, pues sí. Tenía que hablar de varias cosas que han pasado en estos días.

De las elecciones generales podría hablar, pero la verdad es que no tengo ninguna queja del resultado. Siempre estaré más tranquila estando en el poder la izquierda, digan lo que digan.

Sin embargo hay una victoria este fin de semana que está dando más que hablar. La victoria de Rodolfo Chikilikuatre como representante español en Eurovisión.
Bien, los que me conocen ya lo saben. Yo tenía mi preferido y no era el chikichiki. Era La Casa Azul con su Revolución Sexual.
Ni he votado ni he apoyado al chikichiki. Por varias razones:
1. El brikindance. No, no era eso...
2. No me gusta el reggaeton.
3. No me gustan frases como "lo baila mi mulata con la braga en la mano" o "Dale chikichiki a esa morenita, que el chikichiki la pone muy tontita".
4. No me gusta la canción, ni la música, ni la letra.
Bien, yo tampoco soy muy seguidora de Eurovisión. A estas alturas todos sabemos que las votaciones más que por la calidad musical es por afinidad, sobretodo política, entre los países.
Las canciones y los grupos que nos representan en Eurovisión dejan mucho que desear y no es que estén a mucha distancia del chikichiki respecto a la música ni la letra. Un ejemplo claro: ¿cuánto tuvimos que soportar a las Ketchup y su mala copia "Aserejé"?.
Por lo tanto, compro la idea de que con esta canción demostramos que tenemos sentido del humor, y ya que vamos a perder, como siempre, por lo menos lo haremos riéndonos.
También compro la idea de que hay otros participantes este año que pecan también de frikis (¿alguien me podría definir exactamente qué es friki y qué no lo es?).
Lo que más me ha molestado de este tema, es que no sé muy bien quienes han votado al "frikichiki" por tener sentido del humor o porque viene de Buenafuente, y por tanto de Andreu.
Porque me preocupa el "poder" que tiene Andreu para algunas personas, que yo defino como miembros de la secta "Andreu es Dios". O lo que es lo mismo, "lo que Andreu dice, va a misa".
No me gustaría que algún día a Andreu se le fuera la olla y dijera que todos se tiraran por un puente y hubiera suicidios colectivos por toda España...es una comparación extremista, lo sé.

Y dicho esto, que no es que me encante Rodolfo Chikilikuatre ni su chikichiki, me siento obligada a opinar sobre este fenómeno que ha dado, da y dará que hablar. Bueno, más que sentirme obligada, es que quiero hacerlo. Me apetece.

Porque vi parte de la Gala de Eurovisión del pasado sábado y no me pareció justo la actitud de ciertas personas. Y no me parece justo tampoco que se esté atacando al actor que está detrás del personaje de Rodolfo. Y es que mucha gente se olvida de que David Fernández no es alguien que acaba de aparecer de la nada. No necesitaba ni la fama ni todo lo que se ha creado alrededor del fenómeno "chikichiki". Hay muchas personas, incluidas periodistas (que se supone que deberían de informarse mejor) que están atacando a la persona y no al personaje. Por lo pronto, no es tan difícil fijarse en esta biografía en vez de en esta. Como ya he dicho, David Fernández no es un desconocido y lleva varios años de trayectoría profesional. Es un actor de 37 años, no de 51. Es catalán, no asturiano. Ha trabajado y trabaja en teatro, como doblador de cine y en televisión. Lleva ejerciendo de actor en El Terrat desde "Una Altra Cosa". Pero antes perteneció a la compañía teatral La Cubana. Con esto, sobran las palabras. De hecho, no ha dejado durante este tiempo los escenarios. Ha sido protagonista de dos obras producidas por El Terrat: "Comando a distancia" y "La Vida Mata". Y hace pocos meses dobló a "Rocinante" en la pelicula de dibujos animados "Donkey Xote". Y antes que con Rodolfo Chikilikuatre, pudimos reírnos con él y sus personajes de Santi Clima (mi favorito), Risto Mejode, El Gilipollas, Narcís Reyerta, etc...
Por todo esto y más ha demostrado que es un buen actor y polifacético. Y merece un respeto por toda su carrera. Y porque no tiene que pagar los platos rotos. Eurovisión ya era un desastre antes de que apareciera él.
Los gritos de "tongo, tongo" que escuché el sábado en la Gala, las críticas y el "bombardeo" que está sufriendo David Fernández (no es mal tipo, es buena gente y bajo el disfraz tiene su corazoncito) y la hipocresía de los que van de cultos y entendidos, han conseguido que me haya hecho seguidora del chikichiki. Sigue sin gustarme la canción, pero tampoco es para tanto. Dentro de la actuación del pasado sábado, mi compañera y yo, las que hacíamos del cuerpo de baile (no éramos disco-gráfica, sino liqui-dación), dentro de nuestra coreografía particular, hicimos los cuatro pasos del chikichiki. No va a ser él quien hunda Eurovisión. No nos engañemos.
Y a quien proteste y diga que Rodolfo Chikilikuatre nos va a ridiculizar en toda Europa, yo les contestaré "¡Perrea, perrea!."
Le deseo toda la suerte a David Fernández...y paciencia, mucha paciencia.

Última hora: acabo de leer que Massiel piensa que "el chikichiki es una falta de respeto a Eurovisión". Claro, es que su "Lalala" tenía mucho más contenido y un baile más...dejemoslo pá prao.

Hijos de puta

2008-03-07T20:03:00.000+01:00

Manos blancas

Y es que no tienen otro nombre. Bueno, sí, asesinos a sangre fría. Pero me apetece más llamarlos hijos de puta. Y que vengan a pegarme también un tiro, o dos, o los que les dé la gana. Total, que más les da. Ya buscarán una razón o justificación para asesinarme, tan absurda y estúpida como las que llevan arrastrando desde hace años. Por ejemplo, que el País Vasco no es un país, es parte de un país, que es España (uy, lo que he dicho). Y que me encantan el catalán y el gallego, pero el euskera le odio, porque me suena mal y no hay por donde cogerlo. Y que eso no tiene nada que ver con que disfrute yendo por tierras vascas y con la firme convicción de que hay vascos que son buena gente y vascos que son mala gente, como en todo el mundo. Y que me gusta pensar que la mayoría pertenecen al primer grupo.
Es ley vital. Todos nacemos y todos acabamos muriendo. Pero nadie, NADIE, debería tener el poder de arrebatar la vida a otro ser humano.
Todos los días hay muertes, estamos acostumbrados, no es algo raro, ni extraño. Todos (o casi todos) hemos pasado por ello y sabemos el dolor que deja la muerte de algún ser querido por enfermedad, por accidente, porque ya les había llegado la hora, etc...algunas veces no tiene por que ser una persona cercana, pero sí conocida por una u otra razón.
Como ya he dicho, todas las muertes dejan un rastro de dolor tras de sí.
Sin embargo, cuando se trata de un homicidio, un asesinato...deja otro tipo de dolor diferente, distinto: es el dolor por una muerte mezclado con el malsabor de la injusticia y el eterno ¿por qué?.
Si el asesinato además es a manos de unos terroristas como ETA, produce en la sociedad un dolor con algo más: rabia, impotencia y miedo. Rabia por saber que pase lo que pase, seguirán matando; impotencia, porque no podemos hacer nada por evitarlo; y miedo, porque ninguno estamos a salvo y podemos cruzarnos con alguno de ellos cualquier día por la calle y que la imagen de su cara y una pistola apuntándonos sea lo último que veamos en nuestra vida. Eso claro, contando que la mayoría de las veces disparan por la espalda o con una bomba activada a distancia. Propio de cobardes. Son capaces de arrancar la vida de una persona a sangre fría, pero no tienen el valor de mirarles a los ojos y enfrentarse a sus víctimas.
Hoy ETA ha vuelto a asesinar. Se sospechaba y se temía que lo harían. Se acercaban las elecciones y tenían que hacer algo para recordarnos que siguen ahí. Como si tuvieran algún tipo de poder especial y pensaran que todavía pueden influir en alguna persona, aparte de a niñatos con media neurona que se unen a ellos o a los que lo ven como un negocio. Porque no nos engañemos. ETA hace mucho tiempo que dejó de ser un grupo armado que luchaba por sus "ideales" y se ha convertido en un negocio lucrativo del que viven muchas personas. Bonito vivir de la sangre derramada y del chantaje...¿se puede dormir tranquilo con las manos manchadas?.
Porque, a ver, hagamos memoria: ¿por qué se creó la organización terrorista ETA?. Quizás en sus principios, hubieran logrado alguna simpatía y algún apoyo mayor que el de ahora por mi parte y por la de un sector amplio de la sociedad al luchar contra la dictadura.
Pero como ya he dicho y no me canso de repetir, hace muchos años que no tienen justificación ni deberían de tener oportunidad de ser escuchados, porque vivimos en una DEMOCRACIA. Y porque se pierden todos los derechos desde el primer momento en que secuestras, asesinas o estorsionas.
Algo han conseguido con el asesinato de hoy, eso es verdad. Yo pensaba escribir sobre las elecciones y sobre mi opinión al respecto (la niña de Rajoy tiene tanto para comentar)...y he acabado hablando de unos autenticos hijos de puta asesinos.
Lo que tengo claro es que si pretendían conseguir algún cambio para el domingo, no van a obtener sus frutos.
Yo no voy a cambiar mi voto por ellos ni por nadie. Por la derecha, sólo para conducir.

Había mono

2008-03-07T14:45:00.000+01:00

Pues sí, tenía mono de subirme a un escenario. Y cuando hay ganas de hacerlo, aunque sea por unos pocos minutos y no exactamente con una obra de teatro, no lo piensas ni un minuto. Si además es por una buena causa, es todavía mejor.

Este sábado actuaremos un improvisado grupo de teatro, "Solos no somos nadie", formado por José Borbolla, Joaquín Izuel, Maite Fernández, Cristina Allende, Carol Aguado, Mª Luz Molina y Maika Mantilla, una servidora (foto no hay todavía del grupo, así que he puesto a Joaquín y a mí en una anterior actuación). Haremos una particular adaptación de una conocida canción que hemos llamado "Dos hombres...y que destino". Es decir que no sólo Rodolfo Chikilicuatre será el que haga el friki el sábado por la tarde...
Es algo casi improvisado con tres días para prepararlo. Vamos, que no será una actuación genial, pero que nos quiten lo bailao...nunca mejor dicho.
Además, como ya he dicho, es por una buena causa. Actuamos junto con varias artistas del panorama cántabro, como el Show de Rumisa, los Hermanos Cossío, los Hermanos Agüero, Jose Antonio Pérez...con el fin de recaudar dinero para los daños que ocasionó un incendio en un taller de coches y la vivienda contigua. No hubo heridos, pero sí deben de empezar una nueva vida, desde cero. Aunque por lo que está pasando últimamente alrededor mío, con amigos y familia, donde esté la salud, que se quite el dinero...
Será mañana sábado, 8 de marzo, a las 19:00, en el Pabellón Municipal de Vargas. La entrada será de 5 euros (con merienda gratis), aunque también hay una cuenta de Caja Cantabria: 2066 0016 64 0900081577.

Invierno Eseoese

2008-03-05T19:25:00.000+01:00

De nuevo voy a hablar del grupo teatral La Ortiga TDS. Y es que no me canso de hablar de ellos. Pena que no pueda verles tanto como quisiera. Espero que vuelvan pronto por Cantabria o me pueda yo desplazar a donde actúen. No sería la primera vez ni la última que me moviera a otra ciudad para disfrutar de una buena obra de teatro.
Santi Litago, uno de sus componentes (gracias Santi), me ha pasado un enlace del youtube con su nuevo montaje, "Invierno eseoese". Y tiene muy buena pinta. Elemental, querido Watson. Lleva la marca de La Ortiga.
Invierno eseoese es una obra teatral basada en un relato premiado de Javier Izcue. Para más información, leer lo que de ella se habló en el Diario de Navarra. ¿Apetece, verdad?. Pues para poner más la miel en los labios, el video del Youtube que veís arriba.
Es una obra destinada al público infantil, pero no me cabe la menor duda de que gustará tanto a niños como a adultos.
Les deseo toda la suerte a este genial grupo en su ya sexto montaje teatral. Tienen algo especial en sus actuaciones, algo aparte de su tendencia a la denuncia social. Llamadlo magia, arte, buena interpretación, buena escenografía, buena dirección...sea lo que sea, llegarán lejos, seguro. Y yo no pienso perderme su trayectoría, que seguro que será ascendente y sin paradas.
¿Qué serían de nuestras vidas sin personas como los integrantes de La Ortiga TDS, que nos ayudan a soñar despiertos y levantarnos de las butacas con una sonrisa y la conciencia activa?.
General Invierno, denos otra oportunidad. Prometemos portarnos bien y tratar como se merece a la naturaleza.
¡Ah!. Y yo quiero chocolate con bizcochos en la próxima actuación.

Diálogo absurdo

2008-03-03T17:36:00.000+01:00

Desde que hace años leí "Tres Sombreros de Copa" de Miguel Mihura, me fascina el teatro de lo absurdo y el humor ídem.
Y que se le va a hacer...hoy me siento absurda y me ha dado por escribir un diálogo absurdo...pero escribo...voy reordenando el armario.

DIÁLOGO ABSURDO

- Perdone, señorita…-
- Señora.-
- Señora…perdone. ¿Nos conocemos de algo?.-
- No, no creo.-
- Es que su cara me suena…-
- Pues mi cara no suele sonar…sólo cuando me doy un golpe en ella. Pero apenas se escucha. Con todo, tutéame, que hay confianza.-
- Entonces nos conocemos.-
- Ya le he dicho que no.-
- También tú puedes tutearme.-
- No sé, me da cosa…me parece una falta de respeto tutear a alguien con el que no tengo confianza…-
- Pero si me acaba de decir…bueno, es igual. Repito que la conozco de algo, aunque no sé muy bien de qué. ¿Dónde estudió o donde trabaja?. ¿Por dónde suele salir?.-
- Me parecen demasiadas preguntas…¿quiere usted ligar conmigo?. Es que tiene poca imaginación, la verdad.-
- No, no se confunda. Simplemente quiero saber si nos conocemos, porque su cara me es familiar.-
- ¿Familiar?. ¡Ah, claro!. Me debe de confundir con mi hermana gemela.-
- ¿Tiene usted una hermana gemela?.-
- No, no, soy hija única. Se está usted poniendo muy pesado…-
- ¿Pesado?. No crea, siempre me han dicho que tiro más bien a delgado, a poca cosa. De hecho, los amigos me dicen que debería engordar…-
- Tampoco le estoy pidiendo que me cuente su vida. Mire, tengo prisa…dentro de cinco horas he quedado a cenar en el “Don Miguel”.-
- Disculpe de nuevo…¿está muy lejos ese restaurante?.-
- No, no, en diez minutos llego andando.-
- ¿Desde su casa o desde la mía?.-
- Usted me desconcierta. Desde la mía, por supuesto. Ni siquiera sé donde vive usted…-
- Bueno…es que yo vivo aquí.-
- ¿Aquí?. Imposible. Me habría dado cuenta. Mi casa no es tan grande. Por lo menos en el pasillo nos deberíamos haber tropezado alguna vez. Tiene mucho tránsito, ¿sabe?.-
- Debe de haber un terrible error. Yo vivo aquí desde hace dos años. Creo que me habría dado cuenta de no vivir solo.-
- ¿Es qué no me cree, piensa que estoy loca?. Sólo estoy loca los martes, caballero, y hoy es jueves. ¡Si tengo el salón lleno de fotos mías!. Mire, sin ir más lejos, esta la saqué en un viaje que hice a Egipto por mi luna de miel…que divertido, el hombre que sale a mi lado se parece mucho a usted.-
- ¿Yo en Egipto?. Lo dudo. Odio las pirámides y allí hace mucho calor.-
- ¡Qué curioso!. Mi marido siempre dice lo mismo…-
- ¿Y cuándo se casó usted, si no es mucho preguntar?.-
- Hace exactamente dos años, cuatro meses y tres días.-
- Vaya, parece que hablara de una condena.-
- Puede ser.-
- ¿Sabe?. Yo también me casé hace unos dos años. Lo que no recuerdo es el tiempo total de mi condena.-
- Los hombres son así de descuidados con las fechas. Menos mal que a las mujeres no nos pasa eso. Solemos tener buena memoria.-
- Ya veo, ya. Bueno, estoy disfrutando de esta conversación, pero me tengo que marchar. He quedado con mi mujer dentro de cinco horas en el “Don Miguel”.-
- Tiene aún tiempo. ¿Está muy lejos?.-
- No, no crea. Desde aquí llego en diez minutos andando…Bien, ha sido un placer hablar con usted. Espero que nos volvamos a ver.-
- Uf, lo dudo. Esta ciudad es muy grande, ¿sabe?. Y yo no suelo salir mucho de casa.-

Dedicado al gran Miguel Mihura...salvando las distancias, por supuesto...

A esperar

2008-02-27T14:52:00.000+01:00

A veces hay que saber esperar...mirar el grado de paciencia que tienes.
Por ahora me voy a tomar un descanso para escribir, porque ahora mi cabeza es un armario desordenado, lleno de ideas, pero con un tremendo barullo para que salgan a la luz con un aprobado justo o un suspenso...
Este blog y mi cabeza se toman unos días de descanso, de no pensar y no escribir...espero volver pronto.

Pero para no dejar una entrada tan simple y sosa como "despedida", voy a dejar que el gran Fito, un poeta de la música al que seguramente nunca le falta la inspiración, se despida (temporalmente) por mí.
Me encantan la mayoría de sus canciones, la genialidad de sus letras. Depende del día, depende del ánimo, prefiero una u otra. Y en estos momentos de espera, de falta de inspiración y de mente caótica, esta es perfecta:

"Donde todo empieza"

Puede que no valga la pena escribir,
tan lejos de la poesia
todas las palabras que te quiero decir
se me rompen enseguida
No me quedan flores, me arrancaron la raiz
Se pisaron las semillas
Me di cuenta tarde que te perdí
por pensar que te tenía...
Creo que los bares, se deben abrir
para cerrar las heridas
y todas las noches, me acuerdo de ti
y te olvido cada día
Y vuelvo a ser un loco
para sobrevivir, a la locura de la vida
Muchas veces la cabeza, y a menudo la nariz
Y una voz que me decía
Dejate llevar
Si el alma te lleva
Duele el corazón
Cuando te lo dejas
Cerca del final
Donde todo empieza
No me sale bien la cuenta de la vida
O me sobran noches o me faltan dias
Todos los minutos que no he estao contigo
Ahora son demonios que viven conmigo
Puedes encontrarme cerca del final
Por que todo empieza cerca del final

Salvados por la campaña

2008-02-24T23:48:00.000+01:00

¡¡Qué grande Jordi Evolé, que crack!!. A sus pies me rindo, señor Follonero. Por primera vez puedo decir que hay un programa sobre las elecciones que me interesa. Ha conseguido que no hiciera zapping para ver "Camera Café" (ya es difícil) y que disfrutara viendo mítines.
Yo ya tengo claro a quien voy a votar en marzo, así que me sobra todo el circo que se monta alrededor de la campaña electoral.
Sin embargo, no tengo la menor duda de que no me perderé el programa "Salvados por la campaña". Me ha parecido una idea muy original. ¡¡Felicidades!!.
Sigo espesa en esto de escribir, no sé que más decir, aparte de felicitar a Jordi y a todo el equipo por hacer entretenida la política.
Puede que Jordi no sea muy alto, pero en todo lo demás, es grande, grande, grande.
Así que los que no hayáis tenido la suerte de verlo hoy, os recomiendo que veáis el siguiente, el próximo 2 de marzo, a las 21:30, en la Sexta. ¡¡Yo no me lo pienso perder!!.

Manuel Llano, un legado de leyenda

2008-02-12T22:38:00.000+01:00

Me encanta escribir esta entrada. Porque hablo de un trabajo que ha llevado tiempo y además bien hecho. Si añadimos que es el "hijo" de una persona que conozco y a la que aprecio, entonces...apaga y vamonos.
Personalmente recomiendo este libro: los cuentos de Manuel Llano (para quien no lo sepa, el que mejor plasmó en papel la mitología cántabra) en la dulce voz de Patricia Prida (la autora de este audio - libro), que además se ha sabido acompañar muy bien de buenos profesionales y además buena gente (de sobra decir que esto no siempre va junto).
Pero voy a dejar de escribir yo sobre el tema. Pongo el texto que me ha pasado ella, ya que siendo la madre del "chiquillo", lo sabrá describir mucho mejor y con más exactitud.
Sólo decir que está a la venta en las librerías y que tiene un precio accesible para todos los bolsillos.

"Manuel Llano, un legado de leyenda" es un audio-libro en el que la locutora Patricia Prida narra ocho de los cuentos que en su día escribió el autor cabuérnigo sobre los mitos y leyendas de nuestra Cantabria. El trabajo se compone de un c. d, con las narraciones para escuchar, y un libreto, con los ocho relatos para leer, en el que también se encuentra un vocabulario donde se explica el significado de diferentes vocablos y expresiones propios de nuestra tierra. En el mismo libreto se incluyen breves biografías de todos los participantes en el disco.
Los cuentos están ambientados con música tradicional y con temas compuestos expresamente para la ocasión. Los músicos que han participado en el disco son: Míguel Cobo y Santiago Sánchez, integrantes del grupo folk "Garma"; David Pérez, componente de "Mapache Hudalu", gaitero, rabelista y flautista; y el joven Brez Cobo, de 12 años, quien toca el arpa en el cuento "El ermitaño y los animales".
El cuentacuentos Alberto Sebastián presta su voz en los relatos "El ermitaño y los animales" y "La flor de la cueva".
El diseño gráfico y la maquetación han sido obra del diseñador gráfico y dibujante Fernando Peón y el libreto ha sido prologado por el pintor y poeta Julio Sanz Saiz.

Dos años han sido los empleados para la producción de este trabajo, muchos pensaréis que es demasiado tiempo para la grabación de un disco pero es que toda la elaboración se ha realizado al calor del hogar. Me explico: hace casi cuatro años comencé ha participar en un programa radiofónico que se llamaba “Bígaru”, en él hablábamos del folklore, de la cultura y de la historia de Cantabria. Como no podía ser de otra manera, la literatura y los escritores de nuestra tierra tenían una amplia cabida en “Bígaru” y yo realizaba labores de narradora de cuentos y relatos de Cantabria. Así que, pasado un tiempo, mis amigos y, sobretodo, mi pareja, Fernando, me animaron a grabar estas historias, con lo cual me puse manos a la obra. Me decidí por Manuel Llano porque era uno de los autores cántabros que más había leído y me encantan sus escritos acerca de los seres de la mitología cántabra. Realicé la grabación de mi voz con mi propio ordenador, en casa, y lo mismo ocurrió con la música. Tanto Míguel Cobo como Santiago Sánchez, David Pérez y Brez estuvieron encantados con la idea de ambientar los cuentos y como yo no dispongo de ningún estudio de grabación profesional, mi casa se convirtió durante unos días en un ajetreo de instrumentos subiendo y bajando por las escaleras. En una pequeña habitación, con la puerta, las ventanas y las persianas totalmente cerradas para amortiguar los ruidos provenientes del exterior, conseguimos recoger con mi e-Mac, de la mejor manera posible, los sonidos de percusiones, gaitas, flautas, rabel y arpa. Supongo que algún vecino pensaría que había una romería dentro del ascensor… He de decir que el arpa que suena en “El ermitaño y los animales” está tocado por un mozuco, Brez, que tiene 12 años, es un encanto y se incorporó al proyecto gracias a su padre, Míguel Cobo, que desde un principio supo que a su retoño le haría mucha ilusión intervenir en la obra. También colaboró con nosotros el estupendo cuentacuentos y mejor persona Alberto Sebastián, que narra los cuentos de “La flor de la cueva” y “El ermitaño y los animales”.
Todo el diseño gráfico, las fotografías e ilustraciones las ha realizado mi pareja, Fernando Peón. Como me conoce tan bien ha sabido dar forma y color a “Manuel Llano, un legado de leyenda”, tal y como yo imaginé que serían el libreto y su portada.
Para prologar el libreto decidí dirigirme a una persona entrañable, pintor, poeta y gran admirador y estudioso de Manuel Llano como es Julio Sanz Saiz. Creo que sobran las palabras para presentarle y tan sólo me queda mostrar mi agradecimiento a este hombre que, gustosamente, escribió un prologo y nos cedió un hermoso poema dedicado a Llano para las primeras páginas.
Por supuesto, también he de agradecer a Mercedes, hija de Manuel Llano, que me concediera el permiso para la elaboración del audio-libro, ella se mostró encantada de que se acordasen de su padre.
"Manuel Llano, un legado de leyenda" ha sido editado por Cantabria Tradicional, editorial que con su hacer incansable presenta al mundo distintas publicaciones (libros, discos, cartelería, documentales...) en las que queda reflejado nuestro patrimonio y herencia cultural e histórica del pasado, presente y de lo que vendrá.
Para terminar, he de decir que recientemente nos llegó la buena noticia de que la Consejería de Cultura del Gobierno de Cantabria nos concedía la subvención que habíamos pedido.
En fin, en resumidas cuentas, así ha sido el desarrollo de esta experiencia que, espero, no sea la última en este ámbito.
Deseo que todos aquellos que escuchéis y leáis "Manuel Llano, un legado de leyenda" disfrutéis de ello tanto como lo hizo una servidora realizándolo.
Besos. Patricia Prida.

Sin más, te deseo Patri toda la suerte en este audio - libro y que con la suma de los años llegues a tener "familia numerosa".

Premio al mejor guión para "Cuestión de Fé"

2008-02-10T23:59:00.000+01:00

Pues sí, habéis leído bien. "Cuestión de Fé" ha ganado el premio al mejor guión.
Ha sido una experiencia fantástica y emocionante. El viaje sin premios ya habría valido la pena, pero volver con un premio...más que bueno.
Podría haber sido mejor: el premio al mejor corto. Pero como "persona a la que la apasiona escribir", personalmente doy más importancia a este premio.
Porque Alvaro no es sólo un estupendo realizador, director y amigo, sino que también sabe crear historias geniales.
Muchas cosas que contar, buenos recuerdos para guardar...y pocas ganas de escribir.
El cortometraje que se llevó el premio al mejor corto fue "El libro talonario". Y ya que no ganó "Cuestión de Fe", me alegré de que ganara este corto, porque sus actores Juana, Miguel y Agustín eran encantadores y muy salados y la historia además de basada en hechos reales, muy emotiva. ¡¡Aupa Rota y estos gaditanos!!.

El premio al corto local se lo llevó "Cuatro Esquinas" y el premio al público "La Cuenta Atrás". Sin comentarios...
Aparte de estos premios, el dedicado al corto de animación fue para "El ataque de los Kriters asesinos". Muy divertido y con mucho trabajo. Y es que hacer un corto de animación como este lleva varios meses de elaboración para dar vida a la "plastilina".

Y aunque no fue premiado, debo decir que el que más me gustó fue el de "Exposición" de Enrique Esquina (detrás, naturalmente, de "Cuestión de Fe").
Aquí, una foto de familia de los "premiados":

Fue una noche genial para recordar. En realidad, dos noches: la de la emisión de los cortos a concurso el jueves (¿dejaré de emocionarme al ver el corto?) y la de la entrega de premios el viernes (más emoción todavía que el jueves), aparte del estreno de un largometraje de video, "Fasces" de Gerald Fillmore.
Mi enhorabuena desde aquí a Alvaro García, el director, y a los actores Patri Mediavilla y Roberto Jubete, sin olvidar a Pedro Morales, así como a todos los que han hecho posible este sueño llamado "Cuestión de Fe". Ha ganado el primer premio de muchos. Estoy convencida de ello.
Ha sido un viaje intenso, así que aún no me he recuperado. Mejores crónicas de este premio aquí:
Cantabria Visual
Cuestión de Fe
Gracias a Jon por el alojamiento y la compañía (aparte de ser el fotógrafo oficial, autor de todas estas fotos y más). Y gracias a Alvaro, Rober y Patri por dejarme acompañarles en este viaje y disfrutar con ellos de este premio.

Pinyau de Sergi Franco

2008-02-07T01:52:00.000+01:00

Me congratula anunciar el estreno en Barcelona de una obra de teatro muy especial.

Especial porque es la primera obra de teatro que ha escrito mi querido Sergi Franco.
Lástima que no pueda "doblarme" y estar en dos sitios a la vez el próximo domingo 10 a las 18:30 en la Sala CalassanÇ, calle St. Quintí 19 de Barcelona.
Pinyau es una obra mímica con temática del Oeste. Espero verla en directo en una futura ocasión o recibir, no sé, alguna sorpresa vía correo (no sería la primera vez, ¿verdad Sergi?).
Le deseo toda la suerte (mucha mierda) a Sergi en su estreno y los que tengáis la oportunidad de ir a verlo, os aconsejo que no os la perdáis (y me contéis, ya de paso).

Alberto San Juan y Animalario

2008-02-05T23:16:00.000+01:00

Tenía que esperar para hacer esta entrada. ¿Por qué?. Porque a Alberto San Juan le han dado el Goya a mejor actor por su actuación en "Bajo las Estrellas". Pero ayer se emitía por la noche la gala de los Premios Max de teatro y también estaba nominado como mejor actor teatral por "Marat Sade". Y yo deseaba y esperaba que hiciera doblete. No pudo ser...

Eso sí, Animalario, su grupo teatral, se llevo tres premios, entre ellos, el más importante.
Bueno, a la hora de hablar de Alberto San Juan, dejaré a un lado mis hormonas. Y es que lo que consiguió en su momento Alberto San Juan con una escena en la película "La Sombra de Caín" (¿alguna vez podré dar con ella para volverla a ver?) no lo ha conseguido ningún hombre. Y si alguno lo logra, me casaré con él sin pensármelo dos veces. Para dejarlo escapar...
Alberto San Juan es sin duda mi actor nacional preferido. En el ámbito cinematográfico, por supuesto. De mis favoritos en el ámbito teatral.
Va a ser difícil guardar la compostura teniendo su imagen en mi cabeza.
Para hablar de su filmografía y biografía, nada mejor que pasarse por aquí. Un dato curioso del que me he enterado hoy y eso que le sigo desde hace años. Nacimos el mismo día con seis años de diferencia: un 11 de enero. Compartir algo con un gran actor como él, me hace mucha ilusión. Que soy así de tonta.
Podría pasarme horas hablando de Alberto San Juan. De hecho lo hago. Mis amigos lo saben.
Al margen de las críticas a su forma de ser, me quedo con su carrera profesional, ya que no puedo opinar, porque no tengo la suerte de conocerle personalmente.
Yo me quedo con su arte y su visión del cine y del teatro.
Hablar de Alberto San Juan es hablar de Animalario. Bendito día cuando decidieron crear este genial grupo de teatro. No he tenido la fortuna de ver todas sus obras. Disfruté de su obra "Alejandro y Ana". Y como no tengo muchas ganas de enrollarme (raro en mí) os invito que visitéis su web donde os enteraréis mucho mejor de toda su trayectoría.
Sin más, mis felicitaciones a Alberto por su Goya bien merecido y a Animalario por sus tres premios Max.

Día perdido

2008-02-04T23:16:00.000+01:00

Pues eso, un lunes perdido. Un lunes totalmente perdido. Estoy bastante cabreada conmigo misma, la verdad. Entradas retrasadas, relatos pendientes de acabar...una tarde entera para ponerme al día. Con tanto trabajo, no estoy acostumbrada últimamente a tantas horas libres. ¿Y qué ha pasado?. Nada. A duras penas escribo esta entrada. Y es que aunque Picasso decía que la inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando, no estoy de acuerdo. Lo siento, pero estar horas frente al ordenador, intentando sacar de mi cabeza ideas que se organizaran y crearan frases coherentes, más que nada es frustrante. He pasado de un relato inacabado a otro, "luchando" con mi imaginación y una inspiración que debe de estar todavía cansada del fin de semana. Cuando hay tantas entradas pendientes por hacer, tantos temas de los que escribir y tantos "proyectos" por terminar, el cabreo y la impotencia van creciendo a medida que avanzan las horas.
Y no, no pienso excusarme con que el bloqueo mental es uno de los "problemas" de esta profesión. Que hay días mejores y otros días peores. Mañana ya no tendré tanto tiempo libre y seguro que es cuando se me ocurren las mejores frases...cuando no pueda pararme a escribir.
Total, que últimamente utilizo más la libreta que casi siempre llevo encima (ayer tras una noche improvisada y amaneciendo en casa ajena la eché de menos) que el ordenador.
Así que mejor que me vaya a la cama, porque hoy ya no hay nada que hacer. Ni siquiera tendría que subir esta entrada, pero me niego a que pase otro día más sin actualizar este blog, aunque sea lamentándome de las horas que he perdido sin hacer nada, sin escribir ni una sola frase y sin haber hecho nada que haya merecido la pena. ¡¡Maldito bloqueo mental y maldita yo!!.

Camino a Wolokolamks

2008-01-30T23:29:00.000+01:00

Pues ya regresé de Wolokolamks. Ha sido un viaje duro, plagado de peligros con "el alemán", pero hemos salido victoriosos. A mí me ha resultado fácil...era una espectadora.

Vengo cargada de entradas, de relatos de escribir...y de poco tiempo para actualizar mi blog.
Si mi última entrada era camino a Wolokolamks, es normal que la primera a mi regreso sea esta. La pena de comentar una obra a casi una semana de haberla visto, es que el comentario sobre ella no va a ser igual que recién vista, con todas las emociones y "frescura" que eso conlleva.

La foto...bueno, sin comentarios. Una foto hecha con prisas, sin flash y a escondidas.
Después de la obra, no sólo me enteré de que se podían hacer fotos, sino que además, el director, Pedro, las quería con flash, sobretodo al principio. Craso error.
Camino a Wolokolamks es la manera de hacer una sorprendente versión de la experiencia de unos soldados rusos, desarrollando un "simple" guión de tres páginas en una hora. Y puedo prometer y prometo que no se hace nada larga, porque está llena de sorpresas y de momentos que a mí me encantaron.
Nada más entrar, encuentras a los actores-soldados divididos en dos grupos, inmóviles como estatuas esperando el comienzo. Entonces empieza a sonar "Walking in my shoes" de Depeche Mode (canción súblime) y...buff...los soldados empiezan a moverse y a desfilar como modelos bajo las "órdenes" del director-comandante. He de decir que me "puso" Pedro cantando la canción y "dirigiendo" el desfile. Es que para que expresarlo de otra manera. Esto no es una crítica teatral y es mi opinión como espectadora. No sé hasta que punto que me ponga un hombre vestido de militar y apuntándome con una pistola es bueno o malo...
Tras este desfile "militar de pasarela", comienza la historia. Bien, el rango lo dudo. Yo es que en esto de los ejércitos no estoy muy puesta. Diré General y meteré la pata, seguro.
El caso es que el General está interpretado por dos actores: uno es el que vive la historia (el pasado) y el otro es el que la recuerda y la narra (el presente). Yo tuve la suerte de estar sentada justo delante del micrófono, donde el General recordaba ese momento de su vida. Una actuación genial y una voz perfecta para quedarte embelesada escuchándole.
Como ya he dicho antes, el guión no es muy largo (me refiero al texto), ya que en realidad se repiten diálogos y escenas desde diferentes puntos de vista. Y a través de la narración del General "presente" nos damos cuenta de la lucha "interior" que sufre entre lo que tiene que hacer como superior y lo que realmente siente por dentro.
Y mientras tanto, también vemos como los soldados rasos tienen que luchar primero con su miedo antes que con "el alemán" y como les va transformando la guerra (personalmente me quedó con los "cuadros", momentos en que hacen figuras, como el de la foto).
No voy a seguir "destripando" la obra. Espero que tengan suerte y consigan más actuaciones. Es una lástima que una obra que lleva tanto trabajo y tantos ensayos se quede en dos días.
Sobretodo porque yo quiero repetir. Hay que verla más de una vez porque con una única visión no te quedas con todos sus matices.
Si queréis más, os dejo el enlace al fotolog de la obra y de su director, El principio del fin.
Le deseo a Pedro y a sus actores toda la suerte que se merecen. Talento no les falta.
Para terminar, ¿quién me gustó más?. Elemental, mi niño Alex. No me pidáis objetividad e imparcialidad...